Chapitre 4

Point de vue d’Elena

Vingt minutes plus tard, douchée et rhabillée avec les vêtements d’hier, je descendis. L’odeur me frappa avant même d’atteindre la dernière marche : riche, salée, incroyablement appétissante. De la viande rôtie, du beurre, quelque chose de sucré et de levuré qui me fit venir l’eau à la bouche.

Caleb était dans la cuisine ouverte, debout près de l’îlot, le dos tourné vers moi. Il avait enfilé un haut thermique noir qui moulait ses épaules, un jean sombre, et il était pieds nus sur le carrelage chauffant. Ses cheveux étaient encore humides, comme s’il sortait de la douche.

La table était dressée pour deux.

Je m’arrêtai sur le seuil, détaillant le festin. Six tourtes à la viande dorées, la vapeur s’enroulant au-dessus de leurs croûtes feuilletées. Un steak épais, saisi à la perfection, rosé comme il faut, son jus formant une flaque dans l’assiette. Du bacon croustillant, des œufs brouillés avec du fromage qui fondait sur le dessus. Une cafetière à piston pleine de café noir. Et une tasse de ce qui ressemblait à du lait chaud au miel.

Mon ventre gargouilla si fort que les épaules de Caleb se raidirent.

— C’est… Je m’approchai, les yeux écarquillés. Ce sont les tourtes du Vieux George ?

Caleb jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, l’expression soigneusement neutre.

— Assieds-toi. Ça va refroidir.

— Mais comment tu as réussi à avoir ça ? Je me laissai tomber sur la chaise, incapable de détacher mon regard des tourtes. Les tourtes du Vieux George, c’était une institution à Saint-Hélier : une boutique centenaire qui ouvrait à l’aube et était en rupture à neuf heures. Les gens faisaient la queue pendant une heure juste pour en obtenir deux. La file est toujours dingue.

— Je connais quelqu’un. Il versa du café dans une deuxième tasse et la posa devant moi. Mange.

Je n’avais pas besoin qu’on me le dise deux fois. La première bouchée fut une révélation : une sauce brune savoureuse, du bœuf tendre, des herbes qui faisaient chanter chaque papille. Je retins un gémissement, soudain affamée d’une manière que je n’avais pas connue depuis des mois.

Caleb s’assit en face de moi, me regardant manger avec une intensité qui aurait dû me rendre mal à l’aise. Au lieu de ça, c’était presque… protecteur, comme s’il avait besoin de s’assurer que j’avalais vraiment chaque bouchée.

Quand je repris enfin mon souffle, honteuse de la vitesse à laquelle j’avais englouti deux tourtes et la moitié du steak, je trouvai le courage de soutenir son regard.

— Merci, dis-je doucement.

Il détourna les yeux, la mâchoire crispée.

— C’est rien.

— Si, ce n’est pas rien. Tu m’as sauvé la vie. Je pris une inspiration. Laisse-moi t’inviter à dîner. Vraiment. Pour te remercier.

Le silence s’étira entre nous, tendu comme une corde d’arc. J’attendis qu’il refuse, qu’il remette cette distance entre nous.

Au lieu de ça, il dit, très bas :

— D’accord.

Je clignai des yeux.

— D’accord ?

— Oui. Ses jointures blanchirent autour de sa tasse de café. Ça me va.

Je sortis mon téléphone, soudain maladroite.

— Je devrais probablement te donner mon numéro. Au cas où… enfin, pour organiser le dîner.

Caleb récupéra le sien sur le plan de travail, le déverrouilla et me le tendit sans un mot.

J’entrai mes coordonnées.

Je lui rendis son téléphone au moment où le mien se mit à vibrer sur la table. L’écran s’alluma : un appel vidéo entrant.

Damon.

Mon estomac se serra. Je levai automatiquement les yeux et trouvai Caleb en train de fixer le téléphone, le visage soudain dur, tendu.

La température de la pièce sembla chuter d’un coup.

Puis Caleb ferma les yeux et prit une longue inspiration, mesurée.

— Réponds, dit-il d’une voix plate et froide.

Je pris le téléphone et acceptai l’appel.

Le visage de Damon remplit l’écran, à contre-jour de baies vitrées donnant sur ce qui ressemblait à une suite d’hôtel hors de prix. Il portait un peignoir blanc ; ses cheveux blonds étaient humides et en bataille, des gouttes d’eau s’accrochant encore à sa clavicule.

Il venait de se doucher. Avec elle, probablement.

— Elena. Son ton était à moitié inquiet, à moitié agacé, ce mélange précis qui me faisait toujours grincer des dents. Où est-ce que tu étais, bordel, cette nuit ? Je suis passé à ta résidence à six heures ce matin et le responsable d’étage m’a dit que tu n’étais jamais rentrée. Tu m’as foutu une de ces trouilles.

J’ai fait le calcul automatiquement. Si j’avais vraiment passé la nuit dehors, à geler dans ce blizzard, je serais morte bien avant six heures du matin.

« Je suis restée à l’hôtel », mentis-je, en gardant une voix égale.

« Dans quel hôtel ? » Le froncement de sourcils de Damon s’accentua. « Pourquoi tu ne me l’as pas dit ? Tu sais à quel point c’est dangereux d’être seule dans cette ville, surtout pendant une tempête. »

Tu m’as laissée seule dans cette tempête, pensai-je. Tu es parti avec elle sans te retourner.

« Tu étais occupé », dis-je à la place, luttant pour chasser l’amertume de mon ton. « Je ne voulais pas te déranger. »

Damon soupira en passant une main dans ses cheveux mouillés. « Petite louve, il faut que tu apprennes à mieux prendre soin de toi. » Il se pencha vers la caméra, baissant la voix jusqu’au chuchotement complice. « Écoute, pour hier soir… n’en parle à personne, d’accord ? Surtout pas à Grand-père. Tu sais comment il réagit quand je fais des histoires. »

Voilà. La vraie raison de cet appel.

Il ne s’inquiétait pas pour moi. Il s’inquiétait pour lui.

Ma poitrine se serra, mais pas de chagrin. D’une colère froide, lucide, presque purificatrice.

Sans réfléchir, je levai les yeux et croisai le regard de Caleb, de l’autre côté de la table.

Je le lui ai déjà dit, réalisai-je, avec une sensation de chute au creux du ventre. J’ai tout raconté à Caleb hier soir.

Je détournai vite les yeux.

« Ne t’inquiète pas », dis-je à Damon, la voix soigneusement neutre. « Je ne dirai rien. »

Le soulagement se peignit sur ses traits. « Bien. C’est ma fille. » Il sourit, chaleureux, à l’aise. « Je me rattraperai, promis. Il y a ce nouveau steakhouse au centre-ville dont tout le monde parle. Je t’y emmène la semaine prochaine, d’accord ? »

« D’accord », répétai-je.

« Je t’aime, petite louve. »

Ces mots étaient familiers, automatiques, vides comme l’air.

Je mis fin à l’appel sans répondre.

---

Le silence qui suivit eut quelque chose de lourd, d’oppressant. Je posai mon téléphone avec précaution, les yeux fixés sur l’écran noir.

Mon esprit s’emballait, essayant d’emboîter toutes les pièces pour en tirer quelque chose de cohérent.

J’avais vingt et un ans, en dernière année à l’université Saint-Helier. Dans quelques mois, je serais diplômée. Dans moins de deux semaines, j’aurais vingt-deux ans, l’âge limite pour la première transformation d’un loup. Si je n’y parvenais pas d’ici là, on me classerait comme défectueuse, une demi-humaine, une honte pour ma famille.

J’avais toujours présumé qu’après la remise des diplômes, Damon me demanderait officiellement d’accomplir la cérémonie de lien. Qu’on franchirait au moins la première étape, le marquage olfactif qui annoncerait aux autres loups que j’étais prise. Que, enfin, je me transformerais, et que tout se mettrait en place.

Mais Damon avait quelqu’un de nouveau, maintenant.

Et ma louve — cette part de moi réprimée, celle que j’avais passée toute ma vie à tenter de rejoindre — n’avait pas le cœur brisé.

Au contraire, un sentiment de soulagement me submergea.

La vérité me frappa comme une gifle : je n’avais jamais voulu de Damon.

Quand il me touchait, mon cœur ne s’emballait pas. Quand je respirais son odeur de musc et de cuir, je ne ressentais rien. Quand il m’appelait « petite louve » et me disait qu’il m’aimait, ma peau restait froide, mon pouls régulier.

Pas de fièvre. Pas de faim. Pas de besoin désespéré, griffant, dévorant.

Rien de tout ce que les loups étaient censés éprouver pour leur partenaire.

J’avais cru que ça venait de moi. Que j’étais cassée, qu’il me fallait plus de temps, que l’amour finirait par naître si je m’acharnais assez.

Mais le problème, ce n’était pas moi.

C’était que lui n’avait jamais été à moi, pour commencer.

Ma louve essayait de me le dire depuis des années, se débattant contre le Pacte de Sang qui liait nos familles, rejetant une union qui allait à l’encontre de chaque instinct ancré dans ses os. Et je l’avais réduite au silence par obéissance, par besoin de plaire, par cette urgence désespérée d’être à la hauteur.

Un coup frappé à la porte interrompit mes pensées. Caleb se leva avec souplesse et disparut dans l’entrée. J’entendis qu’on acceptait une livraison, puis des pas qui revenaient.