Chapitre 8
Point de vue d’Elena
« Ça va », dis-je à voix basse en retirant ma main de son étreinte. Là où il m’avait touchée, ma peau semblait glacée. « Ta mère a été… directe. Mais elle n’a pas été cruelle. »
C’était un mensonge. La façon dont Isabella m’avait regardée, la déception dans sa voix quand elle m’avait traitée d’inconsciente et d’irresponsable… ça m’avait entaillée bien plus profondément que je ne voulais l’admettre. Mais ce qui faisait encore plus mal, c’était de réaliser que j’étais restée là à tout encaisser, à m’excuser pour des choses que je n’avais pas faites, à couvrir des erreurs qui n’étaient pas les miennes.
Les épaules de Damon s’affaissèrent de soulagement, et il laissa échapper un long souffle. « Dieu merci. Je savais que tu t’en sortirais pour moi. » Il chercha de nouveau ma main, la serra brièvement avant de la relâcher. « C’est ça que j’aime chez toi, Elena. Tu es toujours là quand j’ai besoin de toi. »
Ces mots auraient dû me réchauffer. Au lieu de ça, ils pesèrent dans ma poitrine comme des pierres.
« On est amis, pas vrai ? » poursuivit Damon en passant les doigts dans ses cheveux blonds en bataille. Le geste était inconscient, rodé — je l’avais vu le faire mille fois. « Meilleurs amis depuis qu’on est gosses. Les amis s’entraident. C’est comme ça, c’est tout. »
« Amis », répétai-je. Il n’avait manifestement jamais pris nos fiançailles au sérieux.
Il sourit alors, ce sourire facile, insouciant, qui faisait toujours soupirer les autres filles. Mais moi, je ne voyais que la femme rousse dans la voiture, la manière dont sa main avait enveloppé sa joue avec une tendresse qu’il ne m’avait jamais montrée. Et je n’entendais que sa voix au téléphone, plus tôt, détachée et sans inquiétude, me demandant si j’étais bien rentrée au dortoir, pendant que lui était à l’abri, bien au chaud, avec quelqu’un d’autre.
« Elena ? » Les sourcils de Damon se froncèrent. « Ça va ? Tu as l’air un peu pâle. »
Je pris une grande inspiration, me forçant à soutenir son regard.
« Je ne peux plus continuer comme ça », dis-je.
Les mots sortirent plus doucement que je ne l’avais voulu, mais ils résonnèrent dans le silence comme une cloche.
Damon cligna des yeux. « Continuer quoi ? »
« Ça. » Je fis un geste entre nous, vers toute la situation. « Te couvrir. Mentir pour toi. »
Une confusion sincère passa sur son visage. « Je ne comprends pas. Ma mère t’a dit quelque chose ? Parce qu’elle peut être dure parfois, mais elle ne veut pas— »
« Ça n’a rien à voir avec ta mère. » Je croisai les bras sur moi, soudain consciente du froid de la pièce malgré le feu rugissant. « Ça me concerne, moi. J’ai ma vie, mes problèmes. Je ne peux pas passer tout mon temps à tourner autour des tiens. »
Damon me fixa comme si je venais de me mettre à parler une langue étrangère.
« Je dois rentrer », dis-je en me tournant vers la porte. « Il est tard, et j’ai des révisions à faire. »
« Elena, attends. »
Je l’entendis m’appeler tandis que je marchais vers la porte, mais j’accélérai seulement le pas.
La voiture que j’avais appelée attendait dehors, devant les grilles, moteur tournant contre le froid. Je montai à l’arrière, donnai mon adresse au chauffeur, puis je m’enfonçai dans le cuir usé et fermai les yeux.
Mon téléphone vibra presque aussitôt. Damon, qui envoyait une rafale de messages que je pouvais lire sans même ouvrir.
Tu es en colère contre moi ?
Je ne voulais vraiment pas que tout ça arrive
« On devrait parler demain, d’accord ? Peut-être déjeuner ensemble ? »
Je retournai le téléphone, écran contre ma cuisse, et regardai les lumières de la ville se brouiller derrière la vitre. La neige s’était arrêtée, laissant tout cristallin et immobile sous les réverbères. C’était beau, d’une beauté froide.
Une demi-heure plus tard, la voiture s’arrêta devant le domaine des Cross. Il était presque dix heures. La maison se dressait, sombre contre le ciel, seules quelques fenêtres éclairées à l’étage. Il y a six mois, avant que nous ne renvoyions la plupart des domestiques, l’endroit aurait été chaleureux et accueillant, même à cette heure-ci. À présent, il avait l’air de ce qu’il était : une dynastie à l’agonie, s’acharnant désespérément à sauver les apparences.
Je payai le chauffeur et montai lourdement les marches du perron, ma clé déjà en main. La serrure tourna dans un léger déclic qui sembla trop fort dans le silence.
À l’intérieur, le vestibule était silencieux comme un tombeau, et deux fois plus froid. J’ôtai mon manteau et le suspendis soigneusement au portemanteau.
À l’étage, une voix sourde et pleine de colère brisa le calme. J’avais déjà entendu cette dispute, ou des versions de celle-ci.
Du verre se brisa quelque part au-dessus de moi, suivi de la voix de ma mère, tranchante, acérée. « Tu es encore ivre ! Quand est-ce que tu ne l’es pas, Donald ? »
« J’essaie de sauver cette famille ! » Le rugissement de mon père fit vibrer le lustre. « Tu crois que l’accord de protection du territoire tombe du ciel ? Tu crois que les autres meutes vont nous respecter par charité ? »
Je restai figée dans le hall d’entrée, une main encore posée sur la rampe. Le plus intelligent aurait été de monter dans ma chambre, de fermer la porte, de faire comme si je ne les entendais pas se déchirer. C’est ce que j’avais toujours fait.
Mais ce soir, quelque chose me retint.
Je montai l’escalier lentement, suivant le bruit des objets qui se brisaient et des cœurs qui se fendaient.
La scène dans le bureau était exactement celle que j’attendais, et pourtant pire que tout ce que j’avais imaginé. Mon père était affalé sur le canapé, une bouteille de whisky à moitié vide sur la table devant lui, les yeux injectés de sang et perdus dans le vague. Ma mère se tenait face à lui, les fissures apparaissant dans le calme qu’elle s’efforçait de maintenir.
Ils se figèrent tous les deux quand j’apparus sur le seuil.
« Elena. » La voix de ma mère changea aussitôt, se lissant pour devenir plus posée. « Tu es rentrée. Comment ça s’est passé, au domaine des Vance ? »
« Bien », répondis-je à voix basse. « Damon… il va bien. Les brûlures d’argent ne sont pas trop graves. »
Mon père renifla, un son de dégoût qu’il ne chercha même pas à cacher. « Évidemment qu’il va bien. Le petit prince est toujours indemne. Il y a toujours quelqu’un d’autre pour payer ses dettes. »
« Donald. » Le ton de ma mère portait un avertissement.
« Quoi ? » Il fit un large geste avec la bouteille de whisky. « C’est la vérité. Ce garçon passe sa vie à réparer les dégâts et il arrive encore à jouer la victime. »
« Il… » commençai-je, mais ma mère me coupa.
« Va dans ta chambre, Elena. »
Sauf que mon père se hissa sur ses pieds, vacillant légèrement. « Non. Elle doit entendre ça. Elle est assez grande pour savoir certaines choses. »
Le visage de ma mère pâlit. « Donald, ne… »
« Savoir quoi ? » demandai-je, même si une part de moi ne voulait pas connaître la réponse.
