Chapitre 1 Faux amour, sa moelle osseuse est ce qu'ils veulent

Résidence Serenity.

Emily Johnson rentra chez elle, un dossier épais d’actes de cession immobilière serré contre sa poitrine.

Avant même qu’elle n’ait le temps de frapper, la voix de son aînée, Bianca Johnson, lui parvint de l’intérieur.

— Maman… ma vieille maladie a rechuté. J’ai tellement peur qu’un jour je m’endorme et que je ne me réveille jamais. Je ne supporte pas l’idée de laisser mes enfants et mon mari… et je ne supporte pas de quitter mes frères, toi et papa, et ma sœur…

Bianca était allongée, livide, adossée au lit, la main tremblante tandis qu’elle agrippait celle de Cleo Davis Johnson.

Le visage élégant de Cleo était ravagé par le chagrin.

Elle tapota doucement la main de Bianca.

— Ne t’inquiète pas. Ta sœur est toujours là, non ?

— Mais… est-ce qu’elle acceptera ? hésita Bianca. Et si les garçons l’apprennent…

— Elle n’a pas le droit de refuser. Sans le sang de cordon, à l’époque, elle n’aurait même pas eu le droit de naître. On l’a ramenée pour ta santé !

Cleo la réconforta d’un regard qui ne souffrait aucune discussion.

— Tes frères sont d’accord aussi. Elle a une maladie du cœur et elle ne vivra pas longtemps, de toute façon… autant en tirer le maximum.

En tirer le maximum !

Emily sentit son sang se glacer.

Alors l’amour familial qu’elle croyait avoir… n’avait été, du début à la fin, qu’une exploitation.

Avant ses douze ans, elle mendiait dans la rue ; ils l’avaient trouvée en train de fouiller des poubelles.

Ses vêtements en lambeaux, sales, juraient avec la somptueuse villa des Johnson. Elle se sentait inférieure, à fleur de peau, mais cette phrase — « Nous n’avons jamais cessé de te chercher » — avait suffi : elle qui rêvait déjà d’une famille, elle s’était livrée à eux sans la moindre réserve.

Alors elle s’était battue pour cette famille, pour chacun d’eux, prête à tout donner, même si cela signifiait tout perdre.

Quand l’entreprise des Johnson avait été en difficulté, elle avait veillé nuit après nuit à élaborer des plans pour résoudre la crise, jusqu’à se faire une maladie du cœur à force d’épuisement, sans un seul instant de répit.

Quand son frère aîné, Aiden Johnson, avait été piégé et avait failli y laisser la vie, elle avait mis sa propre sécurité en jeu et accepté les conditions de leur ennemi pour réussir à le sauver.

Elle avait piraté en une nuit le back-end des trolls pour sauver la réputation de son second frère, Chase Johnson, dans l’industrie du divertissement.

Elle avait testé des médicaments sur elle-même pour sauver la vie de son père empoisonné, Eli Johnson.

Elle avait escaladé des falaises pour cueillir des herbes rares afin d’améliorer la santé de sa mère, Cleo.

Et pour son troisième frère, Hayden Johnson, et son quatrième frère, Finn Johnson, Emily s’était également épuisée, finissant couverte de blessures.

Quant à Bianca, parce qu’elle était fragile, dès qu’elle se sentait offensée, c’était toujours Emily la fautive. Tout ce que Bianca désirait — même ce qu’Emily avait de plus précieux — devait lui être remis.

Elle avait sauvé Bianca avec son propre sang de cordon, et même son petit ami, James Smith, s’était laissé duper par la comédie misérable de Bianca ; pourtant, elle avait ravaler sa douleur et avait laissé couler, par égard pour son corps faible.

Et qu’avait-elle reçu en retour ?

Rien d’autre qu’une blague cruelle… sa propre stupidité.

Avant même qu’elle puisse réagir, les conventions de donation successorale qu’elle tenait à la main se répandirent sur le sol. Elle s’accroupit, le cœur en miettes, pour les ramasser.

— Qui est là ?

Entendant le bruit, Cleo se leva pour aller voir.

Emily ne voulait pas que Cleo voie ces conventions.

Son héritage — elle préférerait le donner à des œuvres plutôt que de le leur laisser.

Parce qu’ils ne le méritaient pas !

Elle tendit la main pour les récupérer, mais Cleo sortit et lui écrasa le dos de la main sous son pied.

Ça faisait mal.

Mais pas autant que son cœur.

— Emily, comment oses-tu écouter aux portes ? Et c’est quoi, ça !

Cleo fronça les sourcils en fixant les papiers éparpillés par terre.

— C’est quoi, tout ça ?

Même avec la main en sang sous le pied de Cleo, tout ce qui l’attendait, c’était une pluie d’accusations sans fin.

Emily avait déjà compris que sa mère ne l’aimait pas.

Et pourtant, ça lui brisait le cœur.

La famille qu’elle croyait avoir ne la voyait que comme une ressource inépuisable à exploiter.

Elle s’était déjà sentie mal, mais chaque résultat d’analyse que sa mère rapportait menait toujours à la même conclusion.

Elle se faisait des idées.

Jusqu’au jour où elle comprit à quel point son état était grave, elle n’eut droit qu’au médecin qui secouait la tête : « Si vous aviez été soignée plus tôt, on aurait pu faire un pontage. Vous auriez pu vivre encore plusieurs années. »

Elle avait cru qu’ils étaient passés à côté la dernière fois, que c’était un oubli.

La vérité, c’est que sa mère l’avait volontairement caché pour pouvoir greffer sa moelle osseuse à Bianca.

Au moment où Cléo leva le pied, Emily ignora la douleur dans sa main et serra instinctivement les documents contre sa poitrine.

Mais ce geste éveilla les soupçons de Cléo.

« Qu’est-ce que tu protèges comme ça ? Tu voles des documents importants dans le bureau de ton père ? » Le visage déformé de Cléo la regardait non pas comme une fille, mais comme une ennemie.

Elle ne remarqua même pas la pâleur d’Emily.

Emily se mordit la lèvre, endurant la douleur. « Non, Maman, vous pouvez vérifier les caméras ! »

Sans attendre la réponse de Cléo, elle se retourna et dévala rapidement l’escalier.

« Si ce n’est rien, pourquoi tu fuis ? Si tu as surpris notre conversation, alors tu devrais d’autant plus comprendre que si ta sœur n’était pas malade et que tu n’avais pas encore une certaine utilité, tu serais déjà un fantôme errant. De toute façon, il ne te reste plus beaucoup de jours. Alors donner une greffe de moelle à ta sœur… ce n’est pas ce que tu devrais faire ? »

Cléo la poursuivit en criant.

Si elle avait pu choisir…

Elle aurait préféré n’avoir aucune famille.

Emily esquissa un sourire amer.

Dans son étourdissement, elle trébucha, rata une marche et dégringola dans l’escalier.

« Ah… »

Cléo sursauta, puis se précipita à son tour en marmonnant : « Comment peux-tu être aussi maladroite ! Tu es blessée ? Tu saignes ? Si tu te vides de ton sang, comment on fera la greffe de moelle… »

En entendant ces mots glacials, son cœur frissonna.

Sa naissance n’avait jamais été bénie.

Peut-être qu’elle n’aurait vraiment pas dû exister dans ce monde.

Emily cracha du sang, tachant de rouge les documents éparpillés.

Son cœur la lançait d’une douleur suffocante, ses membres lui semblaient brisés, et chacune de ses articulations lui faisait mal.

Sa conscience se dissipait.

Elle savait qu’elle n’y survivrait pas.

Tant mieux !

Morte, elle n’aurait plus à affronter ces proches hypocrites et sans cœur.

Mais même en mourant, elle ne voulait pas mourir dans cet endroit glacé.

Pour ne pas souiller son chemin vers la réincarnation.

Sur cette pensée, elle traîna ses membres brisés et tordus, rampant pas à pas vers la sortie de la villa, laissant derrière elle une traînée de sang.

« Mon enfant, pourquoi t’obstines-tu ? Même si tu vas mourir, pourquoi ne pas penser d’abord à sauver ta sœur ? Considère que tu fais une bonne action pour toi… »

Emily ferma les yeux, désespérée.

Une pluie battante s’abattit, lavant le sang et la saleté de son corps.

Comme si elle lui traçait un chemin propre vers la réincarnation.

« Emily, dépêche-toi d’aller t’excuser auprès de ta sœur. Si tu n’avais pas comploté avec des étrangers pour la harceler, son ancienne maladie aurait-elle rechuté ? Comment peux-tu dormir la nuit ? »

Emily fut tirée du sommeil par un cri furieux.

On lui saisit le bras brutalement, douloureusement.

Emily fronça les sourcils et ouvrit les yeux, croisant le regard furibond de son père, les airs réprobateurs d’Aiden et de Hayden, et la déception dans les yeux de sa mère.

Instinctivement, elle se couvrit le cœur.

Sa maladie cardiaque avait disparu ?

Son regard balaya la pièce.

Le débarras rempli des toiles de Bianca — c’était la pièce où elle avait vécu jusqu’à ses dix-huit ans.

Avait-elle été réincarnée ?