Chapitre 4 4

Voilà qui était une surprise inattendue.

« Ajoutez quelques agents de sécurité au High Roller Lounge. » Je tapote mon menton du doigt, le temps de réfléchir. « Assurez-vous qu’ils soient équipés. Et étendons l’hospitalité VIP à M. Cartwell. Gardez-le de bonne humeur et gardez-le en train de jouer. Mais je veux que chaque mot qu’il prononce soit enregistré et retranscrit. »

J’ouvre la porte et sors sur l’épais tapis cramoisi de l’entrée principale du Meridian. Une touche un peu vieux Hollywood, dont je n’étais pas certain au début, mais après avoir vu des gens s’arrêter pour prendre des selfies et le suivre à l’intérieur afin de tenter leur chance aux machines à sous, j’ai décidé de le garder. J’ai quand même veillé à ce que la matière n’accroche pas les talons aiguilles — la dernière chose dont j’ai besoin, c’est d’un procès pour blessures personnelles étalé à la une.

Et tant mieux, parce que je ne vois pas la femme plantée à côté de la voiture. La porte manque de lui claquer dessus, mais elle parvient à trébucher en arrière sans tomber.

Je l’ignore. Pas de mal, pas de faute, et ce n’est ni ma faute ni mon problème.

Pourtant, je l’aperçois du coin de l’œil. Et, à cet instant, une étincelle de reconnaissance s’allume au fond de mon esprit.

« Elle est à nous ? » je murmure à Bambi en l’aidant à descendre de la voiture.

Bambi lui jette un coup d’œil rapide et secoue la tête. « Pas sur notre liste. »

« Hm. »

« Tu veux que je me renseigne ? » Elle passe son bras sous le mien et se penche tout contre moi, comme si nous partagions un secret intime.

« Ne te donne pas cette peine. J’ai juste cru la reconnaître. »

Bambi a l’air de vouloir insister, mais elle laisse tomber. À la place, elle adresse un sourire courtois aux employés qui nous ouvrent les portes vitrées et lisse d’une main sa combinaison de soie dans un soupir. « Prêt ? »

Je ne réponds pas. Je nous entraîne simplement vers la salle principale et laisse la cacophonie du casino nous engloutir.

Au travail.

3

DEMYEN

C’est une soirée chargée — comme il se doit, un vendredi. La paie des petites mains signifie que les machines à sous sont plus pleines et que l’argent coule de leurs doigts vers les machines, puis dans ma poche. Exactement comme je l’aime.

« Monsieur Zakrevsky. »

« Bonsoir, Monsieur Zakrevsky. »

« Bonsoir, monsieur. »

Mon nom flotte dans l’air tandis que je déambule dans le casino. J’ai sur ma feuille de paie des gens issus de tous les corps de métier imaginables. Pas seulement des escortes, mais aussi des serveuses de cocktails, des barmans, des employés de salle, des concierges, et tout le reste. Des gens qui savent qu’il vaut mieux ne pas poser de questions.

Des gens qui n’ont rien à voir avec la Bratva Zakrevsky.

« Qu’est-ce que je vous sers pour commencer ce soir, Monsieur Zakrevsky ? » Le barman, Mike, m’adresse un sourire sincère et prépare un verre à whisky rempli de glaçons. Il sait déjà ce que je vais commander, mais il me laisse toujours l’occasion de le surprendre.

Je ne le fais pas. « Bourbon. Avec des glaçons. Double. »

Le verre est déjà dans ma main avant même que je finisse ma phrase.

Bambi fronce son nez constellé de taches de rousseur quand je l’avale d’un trait et savoure la brûlure sirupeuse qui me descend dans la gorge. « Le mien, je le prendrai sec, » dit-elle à Mike. « À température ambiante. Comme une personne normale. »

Je ricane et repose le verre vide. « Juge-moi autant que tu veux. On vit dans un putain de désert. La glace, c’est une bénédiction. »

Pendant que j’attends qu’elle finisse son verre, je m’accorde un instant pour m’adosser et balayer la salle du regard. Je ne cherche rien ni personne en particulier. Parfois, c’est juste agréable de profiter des images et des sons de l’empire sur lequel je règne.

Le même empire qui aurait dû revenir à mon frère.

Nous nous apprêtons à quitter le bar pour rejoindre les bureaux quand une voix de femme me parvient. « … Non, merci. Vraiment. »

C’est le tremblement de ses mots qui attire mon attention.

« Allez, bébé. » Un type en blouson de cuir sombre, les cheveux gavés de gel, lui frotte la taille pendant qu’elle tente de glisser du tabouret. Lorsqu’elle se penche à l’écart, ses doigts se resserrent. « J’ai une chambre à l’étage. On peut passer un très bon moment… »

Elle se force à afficher un sourire vacillant et essaie de se dégager. « Vraiment. Ça ira. Je vais bien. »

« Mais je t’ai payé ce verre !

— Je ne te l’ai pas demandé. » Il y a de la peur dans ses yeux, mais elle s’efforce tellement de rester polie.

Le barman commence à se diriger vers eux, mais je lui adresse un signe discret pour qu’il n’intervienne pas.

Je vais m’en occuper.

Bambi se renfonce sur son siège et commande un autre verre, cette fois quelque chose de rose avec une paille sophistiquée. Elle sait comment je fonctionne. Elle est prête à profiter du spectacle.

« Bonsoir. » Je m’approche d’un pas nonchalant du duo emmêlé, mon plus éclatant sourire d’hôte plaqué sur le visage. « Comment se passe votre soirée, tous les deux ? »

« Ça va, mec. Tout va bien. » L’homme me chasse d’un geste agacé de la main.

Je hausse un sourcil. « Ah oui ? » Mon regard glisse vers la femme. Elle a l’air secouée, mais elle se force à sourire à son tour.

« J’allais partir », marmonne-t-elle en attrapant sa pochette.

« S’il vous plaît… restez. » Je désigne son tabouret, tout en lui laissant assez d’espace pour filer si elle en ressent le besoin. Elle ne sait pas qui je suis, mais ses yeux me détaillent rapidement, et quelque chose se détend, un peu, dans sa posture.

Avant qu’elle ne décide de s’enfuir, je fais signe au barman. « Mike. »

Il s’approche en glissant, le visage sérieux malgré l’étincelle malicieuse dans son regard. Nous adorons ce petit jeu. « Ouais, patron ?

— Qu’est-ce que buvait cette magnifique jeune femme ? »

Mike incline la tête vers le verre vide sur le comptoir. « Rhum-coca. »

Je claque la langue, faussement réprobateur. « Oh, non, non, non. On peut faire mieux que ça. »

Le tripoteur souffle et lève une main pour m’interrompre, mais je l’ignore. Là, tout de suite, il n’existe pas. Et quand je déciderai de lui accorder mon attention, il regrettera l’époque où je ne le distinguais pas d’un putain de trou dans le sol.

Je m’appuie contre le comptoir et reporte toute mon attention sur la femme. « Votre poison ? Tout ce que vous voulez. Nommez-le et c’est à vous. »

« Écoute, mon pote… » L’homme m’attrape par le bras. Et il pousse un couinement quand il est aussitôt arraché à moi par ma sécurité.

Je ne quitte pas la femme des yeux. Elle rougit et se réinstalle sur le tabouret. Elle est jolie, je le reconnais. Clairement une touriste, et à en juger par la marque de bronzage à l’annulaire, je dirais une divorcée récente.

« Euh… je ne sais pas… » Elle rabat une mèche derrière son oreille. Les pointes sont abîmées et ses racines n’ont pas vu une coloration depuis des mois. Il ne me faut pas longtemps pour reconstituer l’histoire : quelqu’un qui se serre la ceinture juste pour survivre à une épreuve. C’est sans doute sa seule occasion de souffler avant de replonger dans la réalité froide et brutale. « De la vodka ? Peut-être ? »

Mon sourire s’élargit. « Avez-vous déjà goûté à la vodka Russo-Baltique ? »