Chapitre 5 5

L’homme se raidit derrière moi. Il cesse instantanément de se débattre contre mes gardes quand il entend percer mon accent natal.

Elle rougit davantage et secoue la tête. « Oh putain non. Ce truc, c’est… Non, on peut dire sans risque que je n’ai jamais, au grand jamais, goûté à de la vodka à un million de dollars. Comme tu peux le voir, la chance ne m’a pas trop souri ici. »

Je fais un signe de tête à Mike, qui est déjà en train de remplir un verre à shot à partir de la bouteille incrustée de diamants que nous gardons dans le coffre réfrigéré sous le bar.

« Tu… tu es sérieux ? » lâche-t-elle, décontenancée.

Je hoche la tête. « C’est pour la maison. »

Mike me fait glisser un autre verre à shot, et je le lève pour qu’elle le fasse tinter contre le mien. « Aux nouveaux départs. »

De nouveau, ses yeux s’écarquillent, mais elle l’avale d’un trait en même temps que moi. Nous sifflons tous les deux sous la brûlure qui suit. C’est comme boire de l’eau de glacier.

Je jette un coup d’œil vers Bambi. Elle arbore son sourire amusé. « On s’occupe de notre splendide invitée avec un traitement VIP, hm ? »

« Je m’en charge. » Bambi pianote sur son téléphone, un rictus au coin des lèvres. « Tu veux que j’inclue The Celestial ? »

« Absolument. »

« C’est fait. »

Il ne s’écoule même pas une minute avant qu’un de nos concierges n’apparaisse au coude de la jeune femme. Il lui offre un sourire chaleureux et une légère inclinaison. « Si madame veut bien me suivre ? »

Elle regarde tour à tour nous trois, puis pose sur moi un regard perplexe. « Qu’est-ce qui se passe ? »

Je repose mon verre sur le comptoir. « Je parie que ta chance n’est pas fameuse depuis un moment. C’est pour ça que tu es sortie ce soir, non ? »

Son regard file vers le bas, ailleurs. Elle hoche la tête en silence.

« Alors il est temps que ça change. » Je rajuste ma veste, lui adresse un dernier signe de tête, puis je me tourne pour régler l’autre problème.

Derrière moi, le concierge escorte la jeune femme dans un couloir latéral tout proche, en direction du spa. Quand elle a disparu de ma vue, je fais signe à la sécurité d’embarquer l’homme avec nous.

Lui et moi, on va prendre une direction légèrement différente.

4

DEMYEN

Le pauvre type essaie de traîner les pieds sur la moquette comme s’il espérait que la terre l’avalerait tout entier avant qu’on atteigne la salle de sécurité privée, dissimulée derrière l’ascenseur de verre. Mais mes hommes sont plus forts que lui, et ils le soulèvent, si bien que seules ses pointes de chaussures glissent sur les fibres épaisses.

Je l’entends marmonner des supplications, balbutier des promesses de partir et de ne jamais revenir, mais je l’ignore.

Il est trop tard pour ça.

Bambi nous fait ses adieux sur le pas de la porte ; elle n’a jamais eu beaucoup de goût ni de patience pour ce qui suit. Et c’est aussi bien comme ça — elle doit aller prendre des nouvelles de toutes nos escortes dans la fosse.

L’homme est fermement assis sur une des chaises en métal. Deux de mes gars gardent une main sur chacune de ses épaules pour être sûrs qu’il ne se mette pas en tête que courir est une bonne idée. Les autres se tiennent dans les angles, entièrement les sentinelles silencieuses et violentes qu’on les a entraînés à être.

Avant même que je parle, le message est clair.

Et il dégouline déjà du visage de l’homme, en rigoles.

« Écoutez, mec, » bredouille-t-il, « je ne voulais vous manquer de respect⁠— »

Je lève une main et il se tait. « Bien sûr que non. » Je lui adresse un sourire charmant, mais mes yeux débordent de venin. « Tu es entré chez moi, tu as bu mon alcool, et tu as harcelé mes invitées. Mais tu ne voulais pas me manquer de respect, à moi spécifiquement. »

Sa bouche se claque.

« Voilà le truc… » Je consulte le message de Bambi sur ma montre connectée. « … Monsieur Nichols. Monsieur Josh Nichols. De Los Angeles, lui aussi — comme c’est charmant. On est presque voisins. »

Je croise son regard terrorisé, mon sourire toujours parfaitement en place. Sa gorge ondule tandis qu’il déglutit, affolé.

« Voilà le problème, dis-je de nouveau. Ici, c’est une entreprise. C’est mon entreprise. Et ce que font les gens sous mon toit, c’est mon affaire. Alors quand un type comme vous débarque et menace mes invités, vous menacez mon business. »

Il déglutit encore. On l’entend distinctement dans le silence de la pièce.

« Et je ne peux tout simplement pas vous laisser menacer mon business, monsieur Nichols. »

— J-je… j-j-j’le jure, mec, je ne…

Il grimace de douleur quand les deux hommes qui lui maintiennent les épaules resserrent leur prise. Un peu plus, et ils lui briseront la clavicule.

« Je le jure, monsieur Zakrevsky ! J’arrête ! Je ne reviendrai jamais ! »

Je lance un coup d’œil au garde à ma droite, qui me tend aussitôt le téléphone de l’homme, désormais déverrouillé. Je parcours les messages. La plupart sont des demandes de plans cul et des réponses grossières à divers refus, d’une appli de rencontres à l’autre.

La vérité, c’est que ce type ne mérite même pas le temps que je lui accorde en cet instant. Si je m’en occupe, c’est uniquement parce qu’ici, la réputation passe avant tout, et que le public qui circule en ce moment sur le Niveau principal doit voir que la Maison veille à ce que tout reste sûr et propre.

Mais il existe des menaces bien plus grandes que monsieur Nichols. En réalité, ce pauvre minable ne compte même pas. Alors je fais la chose la plus simple : je lui accorde un peu de répit.

Remarquez : je n’ai pas dit que je le laissais partir.

« Sasha. »

Le garde à ma gauche s’avance. Avec ses épaules larges, son torse massif, et son crâne rasé tatoué de flammes tribales près des oreilles, il a de quoi intimider. L’incarnation même de : Ne me cherche pas.

« Da, pakhan ? » grogne-t-il en russe.

Je souris en coin. Il connaît bien les règles du jeu.

« Tiens compagnie à monsieur Nichols pendant qu’on décide de ce qu’on fait de lui. Et vois ce que tu peux faire pour ces profils de rencontre : ils sont atroces. »

Sasha hoche la tête et s’assied calmement sur la chaise en face de Nichols, récupérant le téléphone dès que je le pose sur la table. Nichols s’affaisse, clairement à deux doigts de fondre en larmes. Il ne sait pas ce qui va lui arriver. Il ne sait pas comment Sasha compte « lui tenir compagnie ». Son esprit ne peut que dérouler les pires scénarios possibles, et ils sont évidemment affreux.

S’il avait été quelqu’un d’important, ils se seraient probablement réalisés.

Mais je n’ai pas besoin de sang sur mon mobilier et, de toute façon, les cauchemars qu’il se fabrique tout seul sont pires que tout ce que les coups-de-poing américains de Sasha pourraient lui faire. Mes hommes vont le faire se chier dessus pendant une heure, puis le secouer un peu, le balancer dans l’arrière-cour, et le laisser détaler jusqu’au trou à rats qu’il ose appeler « chez lui ».

J’incline brièvement la tête. Les autres hommes se mettent en file derrière moi et nous sortons ensemble de la pièce, laissant Josh Nichols vivre la pire heure de sa vie.

Les regards curieux qui glissent vers nous tandis que nous avançons vers la fosse sont précisément la raison pour laquelle j’ai instauré ce petit protocole. Personne ne sait ce qui se passe dans cette salle — seulement que Demyen Zakrevsky en personne a empoigné un vicelard récidiviste qui a osé venir semer la merde dans cette Maison.

Bambi répond à mon sourire en coin quand elle me tend sa tablette au bord de la fosse.

« À l’heure, comme prévu. »

L’écran affiche des selfies et des légendes postées par l’invitée VIP, désormais aux anges, tandis qu’elle visite sa suite de luxe et enfile les peignoirs de soie offerts. Les commentaires et les likes continuent d’affluer, à mesure que ses proches poussent les publications dans les algorithmes des réseaux sociaux.

« Et les réservations ? » J’accepte un verre à whisky qu’un serveur me tend au passage et j’en prends une gorgée.

« Plus quinze pour cent depuis que c’est devenu viral. On aura un week-end chargé la semaine prochaine. »

« Parfait. »