Chapitre 3

Stella

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi aujourd'hui ? » Les sourcils d'Adrian se froncent. « Personne ne te traite comme une esclave. Va faire ta crise de colère ailleurs. »

Mon mari se détourne de moi. Il écarte des mèches de cheveux blonds du visage de Clara, son expression s'adoucissant dès que ses yeux se posent sur elle. J'inspire brusquement et détourne le visage, incapable de supporter ce spectacle plus longtemps.

« Ne fais pas attention à elle, » commence ma mère, « elle est malade. Son comportement le reflète clairement— »

« Ce n'est pas parce que je suis malade ! » je crie aux quatre personnes présentes. Je tends la main vers la tige métallique qui tient ma poche de perfusion, m'y accrochant pour rester stable. « C'est quelque chose que je voulais dire depuis longtemps ! »

Mon regard furieux passe de ma mère à mon père. Mes mains tremblent de rage, mes jointures blanchissent sous la pression de ma prise sur la tige. Ils ricanent et évitent mon regard, retournant leur attention vers Clara.

Ils la couvrent de câlins et de mots doux. Ils sortent des bouteilles d'eau et des collations de leurs sacs, les lui offrant d'une voix douce et tendre. La vue de cette scène me donne la nausée.

Depuis cinq ans, mes parents ont dépensé chaque centime de leur compte en banque pour Clara. Les factures médicales, les nouveaux vêtements, la thérapie physique pendant qu'elle dort dans son coma... chaque sou a été dépensé pour elle.

J'ai même aidé à payer les traitements médicaux et les opérations de Clara chaque fois qu'ils me le demandaient, car le fardeau était trop lourd pour eux. Pendant mes propres récupérations, je restais dans sa chambre et lui tenais compagnie quand ils ne pouvaient pas être là.

Quand ils se montraient ? Ils me poussaient hors de la chambre et verrouillaient la porte derrière eux.

Ils ne se sont jamais souciés de moi. Je n'ai pas vu un seul centime de leur part, non pas que je veuille leur argent, et aucun d'eux n'a même pris le temps de me demander comment j'allais. Ils ne se donnent même pas la peine de me demander comment va mon mariage avec Adrian.

Mon mariage avec Adrian...

Essayent-ils vraiment de forcer Clara dans mon couple avec lui ?

« J'ai accepté votre favoritisme pour Clara... je l'ai accepté il y a longtemps, très longtemps, » ma voix attire de nouveau leur attention sur moi. « Mais toi, Adrian ? Je croyais que tu pouvais prendre tes propres décisions et ne pas te ranger de leur côté plutôt que du mien. »

Mes parents éclatent de rire, renversant la tête en arrière. Leurs rires résonnent contre les murs de la pièce, me glaçant jusqu'à la moelle. Mon père se couvre la bouche, se détournant, et ma mère me fait face.

« Oh... oh, Stella, pauvre idiote, » ricane-t-elle doucement, « même si nous n'étions pas impliqués, Adrian choisirait quand même Clara ! »

Je recule d'un pas, une corde de barbelé invisible se resserrant autour de ma gorge, fermant lentement mon approvisionnement en air. Ma lèvre inférieure tremble. Mon esprit tourne à mille à l'heure et je peine à comprendre ce qu'ils disent.

« Sais-tu combien Adrian a fait pour Clara ces cinq dernières années ? » continue mon père pour ma mère, un soupçon de rires dans la voix.

Mon cœur tombe dans mon estomac. Qu'est-ce que cela est censé signifier ?

« Infirmière, » le claquement des doigts d'Adrian est sec et fort, « emmenez-la. Clara a besoin de se reposer. »

Ma vision se brouille. Une infirmière arrive derrière moi, ses doigts entourant mon bras. Je fais de mon mieux pour me dégager mais elle est bien plus forte que moi.

Elle me traîne dans le couloir. Mes pieds glissent sur le sol, mes mains griffant l'air. Des cris s'échappent de mes lèvres, des larmes brûlantes roulant sur mes joues.

L'infirmière me ramène dans ma chambre d'hôpital, me faisant asseoir sur le lit. Ses mains maintiennent mes épaules alors que je lutte contre elle, mes cris devenant maintenant silencieux et épuisés.

« Regardez, » soupira l'infirmière, jetant rapidement un coup d'œil autour d'elle avant de se pencher vers moi, « depuis cinq ans, Adrian rend visite à Clara tous les jours. Les interventions chirurgicales que vous avez subies ? Elles n'étaient pas pour l'entreprise d'Adrian, mais pour Clara. »

Mon corps se glace, mes yeux s'ouvrent en grand. Des frissons parcourent ma peau. Mon souffle se bloque dans ma gorge, formant une boule.

Est-ce que j'entends bien ? Y a-t-il une part de vérité dans leurs paroles, que la seule raison pour laquelle je compte, c'est parce que je peux garder Clara en vie ?

« Vous êtes compatible avec Clara... ils lui donnaient vos organes. Si elle ne s'était pas réveillée, ils allaient lui donner votre cœur. »

L'infirmière se recule de moi, la culpabilité et la honte se lisant sur son visage. Elle quitte rapidement ma chambre d'hôpital, laissant la porte ouverte derrière elle. Je me lève du lit et titube dans le couloir, clignant rapidement des yeux pour chasser mes larmes, et trébuche jusqu'au poste de soins le plus proche.

Je sors un petit appareil de ma poche. C'est une clé USB améliorée qui peut me donner accès où je veux. Je la branche à l'ordinateur, cliquant rapidement à travers les dossiers médicaux pour accéder au mien.

Tout l'oxygène quitte mes poumons. Mes yeux brûlent de larmes, ma gorge est en feu à cause des mots qui s'affichent à l'écran.

Formulaire de consentement pour une transplantation cardiaque

Le nom d'Adrian est signé sur la ligne pointillée en bas. Mon cœur se serre, se brisant en mille morceaux. Les courbes de sa signature se moquent de moi depuis le fichier numérique, comme si ma vie n'était qu'une grande blague pour eux quatre.

Étais-je vraiment un corps de pièces détachées pour lui ?

Mes yeux accrochent quelques mots en gras dans le document. Je me tortille sur ma chaise, me penchant pour lire les mots.

Donneur non apparenté

« Nous... ne sommes pas liés ? » je murmure pour moi-même. Un rire choqué s'échappe de ma bouche.

Ce formulaire ne peut pas parler de moi, n'est-ce pas ?

Je relis les mots encore et encore. Ils brûlent dans mon cerveau, se gravant dans ma mémoire. Je m'éloigne de l'ordinateur.

Je ne suis pas la sœur de Clara ? Comment cela peut-il être !

« Eh bien, il n'y a plus besoin de le cacher maintenant ! » La voix de ma mère vient de derrière moi. Je me tourne et la regarde, remarquant que son regard est fixé sur le formulaire plutôt que sur moi. « Tu es adoptée. »

« La seule raison pour laquelle nous t'avons prise, c'est parce que ton sang était compatible avec celui de Clara, » mon père enfonce ses mains dans ses poches avec un haussement d'épaules, agissant comme si c'était juste une chose qu'ils avaient faite, comme si cela n'avait pas détruit ma vie et mon corps.

Combien m'ont-ils pris ? Comment ont-ils pu faire cela à un autre être humain ?

« Même après toutes ces années, » ma voix tremble, « ne ressentez-vous pas un seul gramme d'amour pour moi ? »

Ma mère ricane, éclatant de rire. Elle roule des yeux et croise les bras sur sa poitrine, me regardant de haut en bas comme si j'étais la saleté sous ses chaussures.

« Sans nous, tu serais morte dans la rue depuis longtemps. Tu devrais être reconnaissante, jeune fille ! » Elle agite son doigt devant mon visage.

Les larmes coulent librement de mes yeux. J'avale la boule dans ma gorge et les observe se regarder. Ils semblent soulagés — non, ravis — que la vérité soit enfin révélée, qu'ils n'aient plus besoin de maintenir la mascarade.

« Écarte-toi, Stella, » dit celle que je pensais être ma mère, « rends le titre légitime de femme d'Adrian à son véritable propriétaire. »

Ma posture se redresse, mes poings se serrent à mes côtés. Je les regarde tour à tour et mémorise les expressions sur leurs visages.

« Non, » je déclare. « Clara est la maîtresse ici, pas moi. Je suis la femme d'Adrian, pas la remplaçante. »

« Oh, » miaule ma mère, joignant ses mains devant son ventre. « Crois-tu vraiment cela ? »