Chapitre 1
À la fête de promotion de mon mari au poste de PDG, j'ai accidentellement vu la jambe de ma sœur Thea se frotter suggestivement contre son pantalon de costume. Elle portait une mini-jupe avec des bas noirs transparents mettant en valeur ses jambes fines.
Et moi ? En tant que mère au foyer de 34 ans, j'étais coincée dans un manteau conservateur et surdimensionné pour éviter tout incident avec mes deux filles espiègles.
Le reste de l'événement est flou. J'ai demandé au chauffeur de ramener d'abord mes filles à la maison. Quand je me suis retrouvée seule avec mon mari, Garnar, j'ai trouvé les bas de Thea dans la poche de son pantalon.
« Tu couches avec ma sœur ? » Je tremble. « Je n'arrive pas à croire... Pourquoi ? »
Son regard descend le long de mon corps, et à chaque centimètre, son visage se crispe davantage de dégoût.
« Regarde-toi, » dit-il.
Je baisse les yeux sur ma silhouette. Je ne suis plus la taille zéro ultra-fine que j'étais quand nous nous sommes rencontrés à l'université, mais j'ai travaillé dur après avoir accouché pour garder une forme saine, quoique courbée.
« Tu n'es plus jeune, » il ferme les yeux et secoue la tête. « Thea, en revanche, est tout ce que tu n'es pas. »
« Huit ans de moins ? » je demande.
Il rouvre les yeux juste pour me lancer un autre regard noir. « Elle prend soin d'elle. Sa peau est parfaite, et ses cheveux blonds... »
« Sortent d'une boîte. » Je connais le nombre exact.
« Elle est magnifique, » dit Garnar avec un petit sourire satisfait. « Alors pourquoi ne devrais-je pas ? Je subviens aux besoins de cette famille. Je te donne une maison. Tu n'as pas besoin de travailler. Je ne peux rien avoir pour moi ? »
« As-tu oublié que tu as été promu grâce à moi et à ma famille ? Je ne comprends pas pourquoi tu es si froid... »
« Ta famille ? » Garnar ricane. « Ce n'est pas ta famille, c'est ta famille adoptive. Thea est la vraie fille de tes parents. »
« Je veux divorcer, » dis-je.
Il rit. « Ne sois pas ridicule. Le fait que je sois avec Thea te profite aussi. »
« Comment cela pourrait-il être vrai ? »
« Le fait de coucher avec elle aide à cimenter nos liens avec ta famille. Nous ne pouvons pas perdre ces connexions. »
Nous n'avons jamais été en danger de perdre ces connexions. Je suis adoptée, mais cela n'a jamais empêché ma famille de me considérer comme l'une des leurs.
« Un mariage ouvert est le meilleur choix, » dit Garnar.
Je suis trop abasourdie pour répondre.
« Tu es hystérique, » dit-il, interprétant mal mon choc. « Nous en parlerons demain matin. »
J'ai supporté beaucoup de choses de sa part au fil des ans. J'ai essayé de faire fonctionner ce mariage. J'ai sacrifié mes propres rêves, mes propres ambitions, pour rester à la maison et élever les enfants. Pour m'occuper de la maison. Pour être l'épouse au foyer qu'il voulait que je sois. Mais ça ? C'en est trop.
Je viens d'une famille politique et ils ont cultivé toutes mes capacités. Ce sont mes connexions qui l'ont aidé à progresser dans sa carrière. Ce sont mes amis qui ont fait des recommandations pour lui. Ce sont mes mots dans les bonnes oreilles qui l'ont aidé à devenir PDG.
Je ne veux pas de reconnaissance. Je n'ai pas besoin de remerciements. Ce que je veux, c'est du respect.
"Sors avec moi ce soir," dit Cynthia, ma meilleure amie, quand je lui raconte ce qui s'est passé au téléphone.
J'ai déjà couché les filles, mais au lieu d'aller dans la chambre avec Garner, je suis retournée dans son bureau.
"J'ai un bon plan pour nous faire entrer dans un nouveau lieu," continue Cynthia. "C'est vraiment populaire en ce moment. Ce sera amusant. Ça te changera les idées. Comme quand on traînait ensemble à la fac."
"Je devrais en parler à Garner," dis-je par réflexe. Les mots se transforment en cendres dans ma bouche.
Cynthia ricane avec défi. "Après ce qu'il a fait ? Pourquoi ?"
Je n'ai pas de bonne réponse, ce qui explique comment je me retrouve à attendre devant l'un des meilleurs bars de la ville seulement trente minutes plus tard.
Cynthia est habillée pour la boîte, avec un short moulant et un débardeur trop lâche qui laisse entrevoir le haut de son soutien-gorge fleuri quand elle se penche.
Je porte encore ma robe de cocktail de la soirée. Ce n'est pas trop révélateur, mais c'est ajusté. Et elle est couverte de paillettes bleues. Garner a dit que c'était trop la première fois qu'il m'a vue la porter, mais j'aime la façon dont elle scintille.
J'en ai tellement marre de me soucier de ce qu'il pense. Bon sang, je suis fatiguée de penser à lui tout court.
La file devant le bar est remplie de gens plus jeunes que nous. Cynthia et moi avons 34 ans. Les gens dans cette file semblent à peine sortis de la fac.
"Tu es sûre que c'est notre genre d'endroit ?" je demande. Avec la musique qui pulse à l'intérieur, je dois crier pour me faire entendre par-dessus le bruit.
Cynthia me lance un sourire malicieux. En le voyant, je sais que je vais passer une bonne soirée, mais aussi avoir pas mal d'ennuis. "Les mecs de notre âge cherchent toujours de la chair fraîche. Pourquoi pas les femmes ?"
Nous passons directement devant la file. Cynthia fait signe au videur et nous sommes immédiatement admises. Quelques filles plus jeunes dans la file grognent, probablement sans rien de bon à dire sur nous. Les gars plus jeunes, en revanche, sifflent.
Je déteste l'admettre, mais ça me remonte tout de suite le moral. Ça me fait me sentir un peu sexy.
Portée par cette euphorie, j'accepte le premier verre que Cynthia me tend, puis le deuxième. Après trois shots, je suis prête à aller sur la piste de danse.
Pourtant, alors que je monte sur le sol lumineux surélevé, mon talon s'accroche au bord et se casse net. Je trébuche, soudain déséquilibrée, et commence à tomber.
En un éclair, une paire de bras forts m'enveloppe et me tire contre un torse ferme. Je lève les yeux et rencontre le regard bleu vif d'un jeune homme d'une vingtaine d'années. Il est beau, avec des cheveux noirs tombant sur son front. J'ai un peu envie de tendre la main pour les écarter de son visage.
Il me regarde avec un intérêt curieux.
"Attention," dit-il. "Tu ne voudrais pas te blesser."
Mon cœur s'emballe.
