Chapitre 4 Jusqu'à la fin

La porte de la chambre s'ouvrit brusquement, et un homme apparut dans l'embrasure. Amèliä se tourna, jetant un regard furieux à la silhouette pendant un moment, puis se ravisa et retourna à son travail. L'homme s'approcha de son lit pour s'asseoir avec elle. Majesta savait qui c'était avant même qu'il ne s'assoie; elle pouvait le sentir comme s'il faisait partie d'elle. Cela l'effrayait qu'il soit si important pour elle, et pourtant elle ne connaissait même pas son nom. Quand sa main la toucha, Majesta sursauta et se déplaça vers l'autre côté du lit. Elle pouvait sentir sa déception, et elle voulait sourire, être heureuse de cela. Elle ne pouvait pas arrêter la tristesse qui l'envahissait à ce moment-là. Majesta ne voulait pas contrarier cet homme, et elle ne voulait surtout pas qu'il soit en colère contre elle.

"Mo chroí, qu'est-ce qui ne va pas ?" Elle le regarda et voulait savoir ce qu'il avait dit; ce n'était pas de l'anglais, ça c'était sûr. Le regard dans ces yeux verts l'invitait, mais elle avait le sentiment qu'elle ne devait pas le regarder dans les yeux. Une sensation de nage l'envahit, et elle sentit son corps se rapprocher de lui. Ce n'était pas elle, mais c'était elle. Elle se coucha contre sa poitrine et pleura jusqu'à ce que sa chemise soit trempée.

Le corps de Majesta était froid au toucher, et quand elle était proche de lui, elle se sentait chaude. Cela ne semblait pas correct dans son esprit, mais elle ne voulait pas bouger. La sensation de ses mains sur son corps était une joie bienvenue. Elle n'entendit pas la porte se fermer ni Amèliä partir. Tout ce que Majesta savait, c'était lui, la sensation de son corps dur, l'odeur de clous de girofle. Ses bras l'entourèrent pour la serrer contre sa poitrine; il semblait la caresser. Dans une partie profonde de son esprit, cependant, quelque chose criait de s'éloigner. Que cet homme n'était pas fait pour elle, qu'il jouait avec son esprit.

"Shhh... Grá mo chroí, tout va bien, qu'est-ce qui te rend si triste ?" demanda Craven, brisant une partie du charme.

Pourquoi se souciait-il qu'elle soit triste ? Qu'est-ce que cela pouvait bien lui faire ? Majesta était confuse et ne voulait rien avoir à faire avec cet homme. "Qu'est-ce que tu m'as fait ? Comment diable suis-je arrivée ici ?" Reniflant, elle voulait s'éloigner de lui, se cacher sous les couvertures, mais elle ne pouvait pas se résoudre à quitter la chaleur de son corps.

"Tu ne te souviens pas, n'est-ce pas ?" C'était étrange de l'entendre parler comme une personne normale. Majesta voulait qu'il ait cet accent irlandais pour toujours, mais quelque chose lui disait qu'il faisait ça pour se fondre dans la masse.

"Me souvenir de quoi ?" demanda Majesta en le regardant. Elle n'avait pas remarqué les cheveux ou le visage la dernière fois, mais aujourd'hui, elle l'a fait. Majesta vit les cheveux roux qui descendaient jusqu'à ses épaules et ressemblaient à du feu tombant sur son visage. Son visage ciselé ne montrait aucun signe de vieillesse, pas de pattes d'oie autour des yeux. Des yeux verts en forme d'amande semblaient se cacher sous ses sourcils broussailleux. Une légère cicatrice sur sa joue droite et une fossette sur son menton, même avec son teint fantomatique, il était beau.

"Je t'ai amenée ici pour être ma femme. Je t'ai cherchée pendant plus de cinq cents ans. La dernière fois que je t'ai trouvée... eh bien... Grá mo chroí, tu m'as été enlevée dans un horrible accident," dit Craven avec une telle tendresse dans la voix.

Majesta se détacha de lui et le regarda enfin vraiment. Il ne semblait pas avoir plus de vingt-cinq ans, mais encore une fois, elle n'était jamais très douée pour deviner l'âge. En l'observant, elle remarqua qu'il semblait se cacher derrière ses cheveux, peut-être pour l'empêcher de le voir. Majesta leva les mains et les passa dans ses cheveux épais. Ils étaient comme de la soie sous ses doigts, et elle l'entendit gémir légèrement sous le toucher. Cela lui procurait une grande joie de le faire se sentir bien, mais cela la dérangeait de trouver de la joie dans cela. Finalement, elle écarta ses cheveux de son visage et le regarda dans les yeux jusqu'à ce que la chute dans la mer les atteigne. En un seul regard, elle comprit beaucoup de choses ; l'une d'elles était qu'elle devait craindre cet homme.

"Je ne suis pas sûre d'être celle que tu penses. Des gens vont me chercher, et s'ils me trouvent ici, ils te tueront," Majesta décida d'essayer de le convaincre de la ramener chez elle.

"Je suis prêt à prendre ce risque... Grá mo chroí," lui dit Craven. Il prit son menton dans sa main pour embrasser ses lèvres pulpeuses.

"J'aimerais que tu me dises ce que tu dis ; je ne comprends pas. Tu mourrais pour me garder avec toi ? Pourquoi ?" demanda Majesta, déplaçant son visage avant qu'il ne puisse l'embrasser. Quelque chose dans son esprit lui disait qu'un simple baiser serait plus que cela avec cet homme.

"C'est simple, et je sais que tu ressens l'attraction tout comme moi. Tu as eu les rêves, et je suis sûr qu'ils t'ont terrifiée. Les combats qui ont pris tant de vies. C'était une façon horrible de vivre. Avec le temps, je te dirai ce qu'ils signifient... juste pas maintenant..." dit-il en se penchant vers elle. Elle voulait se retirer, mais quelque chose la retenait. Peut-être était-ce la sensation de ses cheveux soyeux sur sa peau nue, ou le fait que ses lèvres ressemblaient à des pétales. Majesta ne put empêcher le baiser cette fois, et c'est elle qui le poussa plus loin. Il se détacha d'elle. Elle soupira contre son torse. Prenant cette odeur de clou de girofle et quelque chose d'autre, c'était un arôme qu'elle avait déjà senti, mais elle n'arrivait pas à le situer.

"Des rêves... Tant de rêves de feu qui brûle la chair jusqu'aux os. Savoir que la mort viendrait à la fin, mais pas de la manière que j'attendais. Voir et connaître la douleur qui se lit dans les yeux des autres. La peur me poursuit dans les rêves, mais je sais que je peux te faire confiance grâce à ces rêves," Majesta lui dit la simple vérité. Les rêves lui montraient une mort enflammée.

"Tu n'as aucune idée de ce que je suis ?" Craven semblait la questionner.

"Tu es un homme ; je ne suis pas sûre de quel genre d'homme, cependant," dit-elle en passant sa main sur son torse et dans ses cheveux à nouveau. Majesta. Pourquoi le touchait-elle de cette manière ? C'était trop audacieux pour elle, pas normal.

"Mo anam cara, je suis un homme, mais il y a plus que cela. Tu n'as aucune idée de ce dans quoi tu es tombée. Je ne peux pas te voir mourir à nouveau, cela me tuerait," dit Craven avec un soupir, tirant ses mains de ses cheveux. Le sortilège sous lequel elle était tombée en le regardant dans les yeux se brisa.

La colère commençait à monter dans son cœur, et elle savait qu'elle ne voulait vraiment pas faire partie de sa vie. Cet homme n'était que mort. Cela la mettait en colère de le désirer autant, et pourtant, elle ne le voulait pas.