Chapitre 7 Le piège de fer
Le couloir devant mon brownstone avait des airs de corridor de salle d’interrogatoire.
Damian Blackwood ne demanda pas la permission. Il referma la porte derrière lui d’un clic unique et délibéré du loquet en laiton, enfermant dehors la bruine de novembre. Il entra dans mon vestibule, assez grand pour que son manteau sombre engloutisse la lumière ambrée de l’entrée. Sa présence était étouffante, saturée de pluie, de cèdre, et de cette eau de Cologne à la bergamote, coupante, qui avait autrefois défini mon monde.
— Monsieur Blackwood, dis-je, les pieds ancrés sur le parquet de pin. Ma voix était calme, égale, creuse. Il est passé sept heures. Vous avez laissé à Marcus Vance jusqu’à demain matin pour régler la paperasse. Entrer dans ma résidence privée viole toutes les limites prévues par notre contrat.
— Notre contrat a expiré à l’instant où votre contrôle d’antécédents a fait remonter trois dossiers scellés et une chronologie résidentielle falsifiée, répliqua Damian. Il déboutonna son manteau, révélant le tissage anthracite impeccable de son costume trois pièces. Il se déplaçait sans hâte, ses yeux gris balayant le porte-manteau modeste, les bottes de pluie jaunes des enfants posées le long de la plinthe, puis se posant sur mon visage. Vance est méticuleux, mais il est patient. Pas moi.
— Il n’y a rien de falsifié. Je gardai les mains plaquées le long du corps, les ongles s’enfonçant dans mes paumes pour contenir le tremblement de mes doigts. Je suis partie à Zurich après la fac. Je suis revenue à New York il y a seize mois pour créer Winters Events. Tout ce qui a été transmis à votre service juridique le reflète.
— Sauf le père des deux petites demoiselles d’honneur que ma fiancée tient à faire défiler jusqu’à l’autel, murmura-t-il. Il fit un pas mesuré vers moi. L’espace entre nous s’effondra. Vance a sorti le registre municipal il y a vingt minutes. Lily et Rose Winters. Nées le quatorze octobre. Père : non divulgué.
— C’est une affaire familiale privée.
— Pas quand ces enfants sont censées se tenir à deux mètres de dignitaires étrangers et du trust de la famille Laurent, répliqua Damian, glacial. Isabelle peut être sentimentale au sujet de la perfection esthétique, mademoiselle Winters, mais je n’autorise pas des risques anonymes à l’intérieur de mon périmètre.
Il passa devant moi, ignorant ma protestation comme si je n’étais rien de plus qu’un courant d’air dans le couloir. Il s’arrêta à l’entrée du petit salon du fond, le regard fixé sur la porte entrouverte de la chambre d’enfants.
La panique s’embrasa dans ma poitrine, brûlante et vive.
— Damian, arrête.
Il se figea. Lentement, il tourna la tête, ses yeux se rétrécissant en fentes meurtrières.
— Vous n’utilisez mon prénom que quand votre pouls s’emballe, mademoiselle Winters.
Ma gorge se serra, mais je soutins son regard sans ciller.
— Je l’utilise quand un milliardaire oublie que la fortune ne donne pas le droit de s’introduire chez une femme. Les enfants dorment. Si vous les réveillez, j’appelle directement le commandant du commissariat.
Un sourire à peine esquissé effleura ses lèvres.
— Appelez-le. Le capitaine Miller répond à mon conseil d’administration de la fondation. Mais vous ne composerez pas, parce que vous ne voulez pas d’une voiture de police garée devant chez vous quand Vance aura fini de faire assigner vos relevés bancaires suisses.
Il poussa la porte de la chambre d’enfants et entra.
La pièce était silencieuse, hormis le frottement régulier de la pluie contre la vitre. Une petite veilleuse dessinait un arc d’or doux sur les deux berceaux blancs. Lily dormait sous sa couette, un petit poing replié contre sa joue, ses cils sombres traçant des croissants sur sa peau. Rose dormait à côté, serrant un lapin de velours, sa respiration légère étant le seul son dans l’appartement.
Damian se tenait au pied du berceau de Lily. Il ne touchait pas la barrière, mais sa posture était raide, taillée dans le granit.
« Sa mâchoire, murmura-t-il. » Le timbre grave de sa voix vibra jusque dans les lattes du plancher. « Et l’arcade. »
« Éloignez-vous d’elle », dis-je depuis le seuil, les jointures blanchies contre l’encadrement.
« Cela fait quinze ans que je lis des visages de l’autre côté des tables de négociation », répondit Damian sans se retourner. « Des étrangers ne partagent pas une fossette au menton, au millimètre près, avec la lignée des Blackwood. »
« Leur père avait cette fossette », mentis-je, les mots ayant un goût de cendre sur ma langue. « Julian Winters. Un photojournaliste suisse. Il est mort dans une avalanche près de Zermatt, quatre mois avant leur naissance. Si vous voulez le contre-interroger, prenez une pelle. »
Damian se retourna. Il bougea avec une immobilité de prédateur jusqu’à se retrouver à quelques centimètres de moi, sa carrure coupant la lumière du couloir.
« Julian Winters », répéta-t-il, pesant chaque syllabe comme une pièce contrefaite. « Un pigiste obscur sans aucune trace fiscale sur le territoire, et un certificat de décès genevois tamponné deux semaines avant que Vance ne commence à creuser. Comme c’est commode. »
« Le deuil ne consulte pas votre agenda. »
« La biologie non plus. » Il se pencha, sa voix tombant dans un murmure âpre. « Du dix janvier au quatorze octobre, ça fait trente-neuf semaines et quatre jours. Les grossesses gémellaires atteignent rarement quarante semaines. Soit vous avez porté les enfants d’un autre homme au-delà de toute probabilité obstétricale, soit celui qui a engendré ces filles partageait votre lit alors que mon alliance faisait encore les gros titres dans cette ville. »
Mon cœur martelait mes côtes, mais ma voix resta de glace. « Julian était mon mari en Suisse. Ce qui s’est passé dans mon mariage ne vous regarde pas, pas plus qu’Isabelle Laurent. »
« Nous le saurons demain », dit-il doucement. « Huit heures précises, au domaine des Laurent. Le docteur Harrison vous attendra dans la serre avec deux écouvillons buccaux. Si l’ADN de Julian Winters est dans leur salive, Vance fera virer votre solde et vous quitterez New York sans être inquiétée. »
« Et si je refuse ? »
« Alors vous apprendrez ce qui arrive quand on insulte mon intelligence. » Il passa près de moi, son épaule effleurant la mienne, envoyant une décharge électrique sous ma peau. « Huit heures, mademoiselle Winters. »
Il descendit le vestibule, ouvrit la lourde porte et disparut dans la nuit humide.
Je m’adossai à l’encadrement, les genoux tremblant si violemment que je dus presser mon front contre le bois pour ne pas m’effondrer. Il ne savait pas. Il soupçonnait une ancienne liaison, une offense à son orgueil, mais il ne connaissait pas la vérité. Pas encore.
La porte de la cuisine cliqueta. Rosa sortit de l’ombre, le visage exsangue, tenant une grande enveloppe kraft qui tremblait dans sa main.
« Ava, chuchota Rosa. Un coursier a laissé ça sous le portail avant de repartir. »
J’arrachai l’enveloppe. À l’intérieur se trouvaient quatre dossiers gaufrés portant le sceau de la Cour suprême de l’État de New York.
C’était une injonction d’urgence de maintien du statu quo et un ordre de verrouillage des sorties. Lily et Rose avaient interdiction de quitter le district sud de New York. Leurs passeports étaient signalés à JFK, à Newark et aux terminaux ferroviaires régionaux, avec une convocation obligatoire au tribunal à neuf heures pour vérification de filiation.
Agrafée sur le devant, une note manuscrite, de l’écriture nette et tranchante de Damian :
Fuyez, et les autorités les prendront avant que vous n’atteigniez le pont. À huit heures.
