Vous avez toujours une longueur d'avance.

Conner

Un martèlement sourd, irrégulier, vient du cellier. D’abord, je crois que je l’imagine. Peut-être les vieilles canalisations, ou un raton laveur dehors. Ou bien la maison qui travaille, comme elle le fait toujours une fois la nuit tombée. Puis ça recommence, des phalanges faibles et affolées contre le bois.

Je me fige, le verre de vin à mi-chemin de ma bouche. La cuisine est silencieuse, à part ça, chaude encore de la senteur d’ail et de romarin. Je repose le verre avec précaution et me dirige vers le bruit, vers le cellier. Je tente la poignée, mais elle ne tourne pas. Je réessaie, elle est bloquée net.

Un rire bas m’échappe. Évidemment. Elle a toujours un coup d’avance et laisse toujours sa marque, même une fois partie. Je recule d’un pas et baisse les yeux. Un poignard est enfoncé dans le bas de la porte, planté à fond dans le bois. Ce n’est pas un des miens, mais je l’arrache, et la porte gémit quand je la force.

Le cellier est sombre, encombré d’étagères chargées de conserves et de bouteilles de vin. Sur le sol de béton glacé, Jason est affalé, souffle court, le visage tuméfié et sale. Ses yeux papillonnent, flous.

— Putain de bordel, Jason, je marmonne en m’accroupissant près de lui. Ça va ?

Il tousse, arrache de l’air à ses poumons.

— Patron… elle… elle était là.

Sa main tremble en cherchant appui contre le mur.

— J’ai entendu un truc. J’ai cru que je pourrais l’attraper avant qu’elle se barre.

Je jette un regard vers la porte.

— Tu t’es mis en travers de sa route, je dis.

Il hoche la tête, déglutit avec peine.

— Merde.

Je le hisse debout, ignorant le sifflement de douleur qui lui échappe quand il bouge.

— T’as de la chance qu’elle n’ait pas fini le boulot.

Jason lève les yeux vers moi, grands ouverts à présent, la peur perçant la brume.

— C’est quoi, cette nana, putain ? Patron, cette femme… elle n’est pas normale.

Un rire bas me prend, râpeux.

— Tu me le fais pas dire.

J’observe attentivement son visage.

— Tu l’as vue ?

Un espoir se tend en moi avant même que je puisse l’en empêcher.

Sa gorge se contracte.

— J’en ai vu un bout.

Je saisis son bras et le tire hors du cellier, le guidant jusqu’à l’îlot de la cuisine. Il s’affale sur un tabouret, les épaules voûtées. Je récupère une bouteille d’eau dans le frigo et la lui fourre dans les mains. Il boit comme si sa vie en dépendait.

— Dis-moi tout, je lance en me penchant vers lui.

Jason se stabilise en posant la main sur le plan de travail.

— J’allais derrière pour relayer Johnny. Je suis passé par la cuisine parce que j’étais à la bourre.

Il expire lentement.

— Elle a dû m’entendre. La seconde où j’ai franchi le seuil, elle m’a collé un putain de direct du droit. Sans prévenir.

Ses yeux vacillent, perdus dans le souvenir.

— J’ai juste aperçu une lueur de yeux verts, du genre à te transpercer. Elle portait une capuche noire bien serrée et un masque sur la bouche et le nez, mais ces yeux-là…

Il avale difficilement.

— Impossible de les oublier. Ah, et ses cheveux n’étaient pas blonds… plutôt argentés, presque blancs, ils brillaient sous les lumières.

Ma poitrine se serre — cheveux argentés et yeux verts. J’ajoute ça mentalement à l’image que je me fais d’elle.

— Elle a parlé ? je demande. Tu as entendu sa voix ?

Il secoue la tête.

— Non. Elle m’a juste lancé un regard glacé, comme un avertissement. Comme si elle me disait de me pousser de son chemin rien qu’avec ses yeux.

Je me redresse, les poings qui se crispent.

— Putain de fantôme.

Jason m’observe tandis que je passe une main dans mes cheveux et fais les cent pas dans la cuisine.

— Patron… elle connaît cet endroit par cœur. Qui qu’elle soit, elle sait tout.

Je le dépasse et me dirige vers la salle de contrôle, juste à côté de la cuisine. Il a raison, elle connaît la maison, elle nous connaît, elle sait probablement mieux que la moitié des types ici ce qu’on fait. Les lumières s’allument et le mur d’écrans de surveillance vrombit en reprenant vie, avec des flux en noir et blanc, quelques-uns en couleur. Chaque recoin du domaine est à nu. Je me laisse tomber sur la chaise et fais apparaître les journaux — dix heures de vidéos.

— Allez… je marmonne.

Je ramène la timeline au moment où le dîner aurait été préparé. Juste avant que j’en aie fini avec les Italiens. Je fais défiler l’entrée arrière et la cuisine, mais il n’y a rien, pas même de la friture ou un bug. L’écran défile comme s’il était en pause.

— Petite fantôme sournoise, soufflé-je.

C’est le même tour à chaque fois. Des coupes nettes dans les enregistrements, lissées si parfaitement qu’elles ne déclenchent jamais le système. Elle arrache les preuves comme on découpe de la viande.

— Tu aurais même pas pu me laisser un petit caillou, dis-je à voix basse en repoussant la chaise.

La frustration me brûle la poitrine. Elle traverse mes murs comme si de rien n’était et efface ses traces en sortant.

L’oreillette à mon col grésille, attirant mon attention.

— Patron ?

La voix de Liam est tendue.

— Tu vas vouloir entendre ça.

Je me redresse.

— Parle.

— Il y a un problème à l’Inferno. Un de nos gars s’est pris la tête avec une équipe locale pour une histoire de territoire. Peut-être un mauvais deal. C’est le bordel. Les bouteilles volent, les armes sortent, et l’endroit est blindé.

— C’est contenu ? je demande, en cherchant déjà mes clés dans ma poche.

— Pas encore. Il y a cinq flics dehors, un sous couverture à l’intérieur qui essaie de pas griller sa couverture. Le responsable de salle pète un câble, et j’arrive pas à joindre Matteo. Les filles ne continueront pas à danser si le sang recoule sur le parquet.

Je serre les dents.

— J’arrive, dis-je. Garde tout le monde en vie jusqu’à ce que je sois là.

— Bien reçu, patron.

La ligne se coupe, et j’attrape mon manteau dans le couloir, en glissant le harnais sur mes épaules en marchant. Je vérifie mon arme, mon couteau et mon téléphone jetable ; le reste, c’est la mémoire musculaire qui gère, pendant que mon esprit reste dans la cuisine. Les pâtes refroidissent sur le plan de travail, et mon fantôme a les cheveux argentés et les yeux verts. Elle devient plus audacieuse. J’ai besoin qu’elle se plante, une seule fois, pour que je puisse la coincer. L’odeur du romarin s’accroche à mes vêtements quand je monte dans la voiture, et pendant une fraction de seconde, je me demande si elle l’a prévu comme ça. Peut-être qu’elle veut que je la poursuive sans jamais la rattraper, pendant qu’elle regarde depuis quelque part, invisible.

Si elle regarde, j’espère qu’elle voit le sourire qui me tire les lèvres.

J’adore une bonne chasse.