Tu es en train de glisser, ma chérie.

Conner

La ville défile derrière les vitres teintées dans un flou de feux rouges et de tours d’acier, et mon chauffeur se fraie un chemin dans la circulation comme un type qui a quelque chose à prouver. Je ne vois tout ça qu’à peine. Ma tête est déjà à l’Inferno. C’est une de mes opérations les plus propres. Divertissement haut de gamme et discret, noyé sous les shots à cent balles et les regards mi-clos. C’est aussi un terrain neutre. Il ne devrait pas y avoir de bagarres, pas de sang et pas de putain de bordel. Alors quand Liam parle de « situation », je sais que c’est mauvais.

On s’arrête à l’entrée de service, à quelques rues de l’avenue principale. L’avant du club est déjà noir de monde. Des gyrophares bleus et rouges se reflètent sur la façade miroir, clignotant si fort qu’ils attirent la foule. La file habituelle du vendredi soir a disparu, remplacée par des uniformes et des badauds aux yeux écarquillés, téléphones levés. J’aperçois deux de nos agents de sécurité qui opèrent sur les côtés, repoussant les civils tout en faisant semblant de n’avoir rien à voir avec l’endroit. Je descends de la voiture, mes bottes frappant le bitume avec détermination. Le froid m’enveloppe, je remonte mes poignets de chemise et je me dirige droit vers l’entrée du personnel. Liam m’attend près de la porte.

« Dedans, c’est le bordel, » dit-il rapidement en emboîtant le pas. « Deux de nos gars ont rembarré un groupe qui arborait des couleurs et jurait qu’ils étaient juste des clients. »

Je le regarde de côté.

« Tu ne rentres pas à l’Inferno sapé comme ça à moins de chercher des emmerdes. »

« Ouais, ben, ils les ont trouvées, » réplique-t-il.

La musique tourne toujours à l’intérieur, la basse frappe fort, donnant l’illusion que tout va bien, mais je sens la tension dans la salle. Je balaye le club du regard. Des tables sont renversées, des éclats de verre traînent partout. Une des danseuses reste figée sur son podium, les bras serrés autour d’elle, les yeux rivés sur le coin VIP du fond. Trois de mes hommes tiennent la ligne, de justesse. Du sang tache le col de la chemise de l’un, et un autre garde la main en suspens près du couteau à sa ceinture.

Je m’avance au milieu.

« Ça suffit. »

Ma voix tranche net à travers la musique, froide et claire, et tout s’arrête tandis que les têtes se tournent vers moi. Je ne hausse pas le ton. Je n’en ai pas besoin. Mon nom pèse lourd, et le silence me suit quand j’entre dans une pièce.

Un type dans le coin prend son temps avant de me prêter attention. La trentaine bien tassée, bâtit comme un roc, avec des tatouages qui remontent le long du cou. Il me regarde comme s’il pesait le pour et le contre. Je désigne la danseuse d’un signe de tête.

« Présente tes excuses à la demoiselle. Puis dégage de mon club. »

Un battement de cœur passe, puis un autre, avant qu’il ne crache par terre et ne s’avance vers moi.

« J’ai essayé d’être correct, » il grogne en fusillant mes hommes du regard. « J’pensais pas que tes clébards étaient aussi mous. »

Mauvaise réponse.

Je bouge vite, je l’attrape par le col et je le plaque contre le mur avec assez de force pour fissurer le plâtre. Sa bande tressaille mais ne bouge pas, et je me penche tout près de son oreille.

« Je me fous de l’équipe avec laquelle tu roules, » je murmure. « Ici, t’es chez moi. Tu fais couler du sang ici encore une fois, et je renvoie tes os dans une boîte pour que ta mère ait quelque chose sur quoi pleurer. »

Puis je le lâche. Il se plie en deux, en toussant.

« Sortez-les de là, » je dis.

Mes hommes se mettent en mouvement aussitôt. La tension se brise dans un froissement de corps qui bougent, de jurons marmonnés entre les dents. Le sang et l’adrénaline saturent l’air, mais ça ne durera pas. D’ici une heure, tout sera à nouveau en ordre. Je me tourne vers Liam. Il a l’air d’avoir envie de sourire, mais il sait se retenir.

« Ça aurait pu être pire », grommelle-t-il.

« Ça aurait pu être plus propre », je rétorque en époussetant mon manteau.

Je me dirige vers le bar VIP. J’ai besoin d’un verre et d’une minute pour me remettre les idées en place.

Il y a une serviette en papier posée à ma place habituelle ; elle est pliée soigneusement, avec des traces de rouge à lèvres sur l’extérieur. Je tends la main et la déplie lentement pour découvrir, à l’intérieur, des mots tracés au rouge à lèvres, d’un rouge doux. Tu te relâches, chéri.

La chaleur part de ma poitrine et remonte jusqu’à ma gorge. La teinte, c’est la sienne. Je le sais, parce que j’ai retrouvé exactement la même couleur étalée sur une douille qu’elle avait laissée sur mon oreiller, il y a des mois.

Je balaie la pièce du regard tout en glissant la serviette dans mon manteau. Elle est là, quelque part, dans le chaos, dans la foule. Pour arriver ici avant moi, soit elle a accès à mes caméras, soit elle tourne avec son propre système. Dans tous les cas, je sais qu’elle est toujours en train de regarder.

Je scrute le club une nouvelle fois. Les barmen essuient les tables collantes. Les danseuses disparaissent dans les coulisses. La foule se reconstitue morceau par morceau, l’illusion se remettant en place comme un déclic.

Puis j’aperçois un mouvement à la limite de mon champ de vision, près de la porte latérale. Sous une enseigne de sortie qui grésille, à moitié dissimulée par un rideau de velours, se tient une silhouette. Une petite femme en noir, la capuche relevée, se tient parfaitement immobile, en train de me regarder.

Ma respiration se bloque. Je ne l’ai jamais vue, mais je sais aussitôt que c’est elle. Mon fantôme.

Elle incline légèrement la tête, et deux yeux verts me transpercent sous la capuche. Nos regards se croisent une seconde, pas plus, avant qu’elle ne se détourne et ne se glisse par la porte latérale, fluide comme la fumée. Disparue.

« Putain. »

Je bouge avant même que le mot ait fini de quitter ma bouche. Je me fraye un passage à travers la foule, ignorant la voix de Liam qui grésille dans mon oreillette, ignorant les cris surpris quand je défonce la sortie pour déboucher dans la ruelle. L’air froid me frappe en plein visage alors que je scrute la ruelle vide.

Je reste là, à respirer, laissant la fureur ramper sous ma peau, lente et brûlante. À chaque fois, elle s’approche juste assez pour m’effleurer, puis elle disparaît. Elle me regarde la poursuivre, et elle s’enfuit.

Je ressors la serviette et la lisse du pouce. Tu te relâches, chéri.

Je secoue la tête. Non. Je ne fais que commencer, parce que maintenant je le sais, elle n’est plus une idée. Elle n’est plus une rumeur. Elle est là, dans mon monde, à portée de main.