Imiter des fantômes.

Le brouillard s'accrochait à l'East River comme une gaze, du genre qui cache une blessure sans la guérir. Le quai 17 gémissait sous le poids de la marée et le silence fatigué des équipes de nuit finissant leurs mensonges. Je me déplaçais comme elle l'aurait fait, bas, patient, faisant partie de l'ob...

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