Chapitre 90 -

Nia prit la feuille de papier entre des mains tremblantes. C’était un dessin au crayon, le genre d’art qui n’avait de sens que si on avait cinq ans — ou si on aimait quelqu’un qui avait cinq ans. Il y avait des bonshommes bâtons avec des robes en triangle, des maisons carrées, et, dans un coin, un s...