Chapitre 2
« Ding ! Mission mensuelle émise. Veuillez vous rendre à l’endroit désigné pour obtenir les détails. »
Dans le Los Angeles du petit matin, la lumière du soleil n’avait pas encore percé la brume grisâtre. Daniel se tenait devant le lavabo de la salle de bains, écoutant la voix mécanique et glaciale résonner dans sa tête, l’esprit encore embrumé.
Devant ses yeux, un panneau semi-transparent du système clignota et prit vie ; tout en bas, une ligne de petits caractères, marquée d’un rouge sang, s’afficha :
[Occasions restantes de refuser une mission ce mois-ci : 3/3]
Refuser ?
Daniel laissa échapper un rire amer. Il n’était qu’un pauvre type qui avait transmigré il y a quelques jours ; il n’avait même pas encore démêlé les connaissances juridiques laissées dans la tête du propriétaire d’origine… Avec quoi était-il censé se battre pour la justice dans un tribunal américain ? En débitant des absurdités ?
« Avertissement : veuillez arriver à l’emplacement cible dans les cinq minutes. Tout dépassement sera considéré comme un abandon, et une occasion de refus sera automatiquement déduite ! »
L’insistance du système se fit tranchante. Daniel jura entre ses dents, s’essuya le visage à la hâte, attrapa la vieille veste de costume posée sur le canapé et se précipita dehors.
En dévalant l’escalier, il calcula mentalement cette vie minable. Ce trou à rats de Los Angeles… rien que respirer l’air donnait l’impression de brûler de l’argent. Certes, le propriétaire d’origine avait laissé un vieil immeuble d’appartements sur deux étages, mais il n’y avait pour l’instant qu’un seul locataire au deuxième, et ce loyer dérisoire ne suffisait pas, de loin.
« Il faut mettre ces quatre autres chambres en location au plus vite, sinon le mois prochain je n’aurai même pas de quoi m’acheter un burger dans un fast-food. » Daniel resserra sa veste et s’enfonça dans le vent froid du matin.
Guidé par la flèche de navigation sur sa rétine — que lui seul pouvait voir — Daniel traversa deux pâtés de maisons et s’arrêta devant un bâtiment gris-blanc.
L’enseigne indiquait : Los Angeles Police Department, 69th Precinct.
[Mise à jour de mission : entrez dans le commissariat et trouvez le suspect « Perez » pour connaître les détails de l’affaire.]
[Note : il s’agit d’une affaire pro bono.]
Pas de rémunération ? Travailler gratuitement ?
Daniel se frotta les tempes, douloureuses. Le système le traitait, en gros, comme de la main-d’œuvre gratuite. Mais puisqu’il était déjà là, il n’allait pas gâcher une occasion de refus pour rien.
Alors qu’il se demandait comment entrer en tant qu’avocat, un homme traîna les pieds depuis l’avant.
Le type portait un costume gris bon marché, froissé, une sacoche usée coincée sous le bras ; cheveux gras, visage entier criant « fauché » et « misérable ».
Les yeux de Daniel s’illuminèrent. Il connaissait trop bien ce genre-là : l’avocat commis d’office tout en bas de l’échelle, celui qui prenait des dossiers des quartiers pourris juste pour survivre.
Il ralentit aussitôt, suivant l’homme en costume à distance. Profitant de la conversation amicale du type avec l’agent à l’entrée, Daniel baissa la tête et se glissa nonchalamment dans le hall du commissariat derrière lui.
Quelques personnes faisaient la queue au guichet d’accueil, au deuxième étage.
Daniel se fraya un chemin jusqu’au premier rang et fit glisser sa carte d’avocat par l’ouverture sous la vitre.
« Je dois voir le suspect Perez, s’il vous plaît. »
Un policier bedonnant était assis derrière la vitre, un café à la main, sans même lever les paupières. Il attrapa la carte d’un geste nonchalant, l’ouvrit, prêt à taper sur le clavier du réseau interne.
« Attendez ! »
L’homme en costume bondit soudain, comme un chat à qui on aurait écrasé la queue, et tendit la main vers la carte de Daniel : « Vous sortez d’où, vous ? Je suis l’avocat commis d’office de Perez ! C’est qui, vous, bordel ? »
Le regard de Daniel se glaça. Son poignet claqua, rapide comme l’éclair : il récupéra la carte avant lui et le fixa froidement.
L’homme en costume agrippa le vide et se sentit aussitôt humilié. Le visage rouge, il serra sa sacoche et hurla : « Agent ! Il y a un problème avec ce type ! Il refuse même de me laisser voir sa carte — il n’est sûrement pas avocat ! C’est probablement un complice de Perez, il est venu pour trafiquer des preuves ! »
Le policier bedonnant cessa de taper, les sourcils se nouant. Il posa sa tasse avec fracas sur le bureau et tapota la vitre, agacé : « Si vous voulez vous battre, allez vous battre dehors ! Ne faites pas d’histoires ici ! »
Daniel ne bougea pas, regardant l’homme en costume faire sa crise, incapable de retenir un ricanement intérieur.
Avec un sang-froid pareil, il se croit qualifié pour être avocat ?
Il planta ses yeux dans ceux de l’homme, d’un ton plat, mais chaque mot tranchant : « Premièrement, en tant qu’avocat, pour arracher un dossier, vous diffamez publiquement votre client potentiel en le traitant de criminel, et vous prétendez même qu’il a des complices. Votre déontologie est… remarquable. »
« Deuxièmement… » Daniel leva la main et désigna le policier bedonnant derrière la vitre. « Ma carte — cet agent s’apprêtait justement à la vérifier. Vous faites tout un scandale en exigeant une nouvelle vérification. Vous remettez en cause le jugement professionnel de la police, vous êtes en train de gifler cet agent en pleine figure ? »
L’homme en costume en resta sans voix ; sa bouche s’ouvrait et se refermait sur un « toi, toi, toi » interminable, incapable d’articuler la moindre réplique cohérente. L’expression du flic bedonnant s’adoucit un peu, et le regard qu’il lança à l’homme en costume charriait une pointe de dégoût.
Dans ce bref silence, des pas lourds de rangers tactiques résonnèrent depuis le bout du couloir.
« Qu’est-ce qui se passe ? C’est quoi tout ce boucan dans le couloir du commissariat dès le matin ? »
Une voix râpeuse, enrouée, comme du papier de verre frotté avec violence sur de la tôle, portait une férocité indiscutable.
Daniel se retourna ; ses yeux s’assombrirent aussitôt.
Quelle poisse.
Ce n’était autre que le détective Tyler, le vieux flic sur lequel il était tombé dans la rue la veille après-midi, et avec qui il avait failli en venir aux mains.
Derrière Tyler suivait un jeune agent nommé Matthew, qui repéra Daniel à son tour. Les yeux écarquillés, il le désigna du doigt en bégayant :
« V-vous… c’est vous ! »
Tyler s’arrêta net, fixant Daniel avec insistance. Dans ses yeux troubles passa un éclair d’hostilité sinistre. La « rencontre » d’hier avait laissé aux deux camps une impression exécrable.
L’homme en costume s’appelait Mark. En voyant arriver le supérieur, il se précipita aussitôt vers lui comme s’il venait de trouver un sauveur, et jeta de l’huile sur le feu :
« Chef ! Ce petit con a débarqué de nulle part, il s’est fait passer pour un avocat pour voir le suspect ! Je soupçonne qu’il est là pour détruire des preuves — il n’a même pas voulu me laisser vérifier sa pièce d’identité à l’instant, c’est forcément qu’il a quelque chose à se reprocher ! »
« Ah oui ? » Tyler ricana froidement, s’avança vers Daniel et tendit sa main calleuse. « Montre-moi ça. »
Daniel ne bougea pas, le regardant avec un demi-sourire.
« Agent, ma pièce a déjà été contrôlée par l’agent au guichet. Si vous voulez la contrôler encore, vous insinuez que votre subordonné n’est pas qualifié pour faire son travail ? »
Rendre coup pour coup.
Le flic bedonnant derrière la vitre changea légèrement d’expression et baissa aussitôt la tête, faisant mine de se replonger dans des documents.
Mais Tyler ne mordit pas à l’hameçon. Il fit un pas de plus ; sa carrure massive exerça une pression écrasante tandis qu’il dominait Daniel de toute sa hauteur.
« Arrête de jouer sur les mots avec moi ! Ici, si je dis “contrôle”, tu contrôles ! Et tu m’appelles sergent Tyler ! »
Daniel haussa les épaules avec indifférence, pinça sa carte professionnelle d’avocat entre deux doigts et la lui tendit.
Le sergent Tyler arracha brutalement la carte et l’ouvrit d’un geste sec. Au départ, il voulait juste s’en servir comme prétexte pour dégager cet emmerdeur ; mais quand son regard balaya une ligne de petits caractères, ses pupilles se contractèrent soudain.
[Université : Harvard Law School]
Harvard ?
Tyler releva la tête d’un coup. Toute sa face se plissa dans un sourire moqueur, grotesquement exagéré. Il détailla Daniel de haut en bas, dans son vieux costume bon marché, comme s’il contemplait la plus grande blague du monde.
« Diplômé d’Harvard ? Avec cette gueule de fauché ? » Tyler claqua la carte sur le comptoir dans un bruit sec. « Même les gros cabinets du centre-ville te trouveraient trop minable pour servir le café et l’eau. Tu viens au commissariat gratter du pro bono ? Ton faux est vraiment bâclé ! »
« Elle est authentique. » Daniel se tint droit comme un piquet, soutenant sans ciller le regard agressif de Tyler. « Si le sergent ne me croit pas, il peut vérifier dans le système. Mais là, tout de suite, veuillez faire sortir mon client, Perez. »
Le visage de Tyler se ferma instantanément, au point que les muscles de ses joues tressaillirent.
Dans le 69e commissariat, personne n’avait jamais osé lui tenir tête comme ça ! Surtout pas un gamin avec qui il venait de s’accrocher la veille !
Fssht !
Sans le moindre avertissement, Tyler dégaina son arme de service ; le canon noir vint se plaquer directement contre la poitrine de Daniel !
« Je te soupçonne de falsification de documents et de tentative d’entrave à la justice ! » Tyler grinça des dents, une intention meurtrière traversant son regard ; son doigt était déjà sur la détente.
Le jeune agent Matthew, à côté, resta sidéré par ce revirement soudain, bégayant :
« C-chef ! Ce n’est pas la procédure… »
« Dégaines ! » rugit Tyler sans même tourner la tête.
Matthew eut un sursaut. L’air malheureux, il tâtonna pour sortir son arme, tremblant en la pointant dans la direction de Daniel.
L’air du hall se figea d’un coup. Autour d’eux, les gens se dispersèrent en poussant des cris affolés, tous les regards rivés sur la scène avec horreur.
Le métal froid du canon appuyait durement contre sa poitrine. Le cœur de Daniel fit un bond incontrôlable.
Mais il ne leva pas les mains en signe de reddition, et ne recula pas d’un seul pas.
Il planta ses yeux dans ceux de Tyler, injectés de sang et pleins de folie ; les commissures de ses lèvres se relevèrent lentement en un arc glacé.
Il n’y croyait pas.
Dans un lieu public, sous les yeux de tout le monde, dans le commissariat central de la ville… ce vieux cinglé oserait vraiment tirer ?
