Chapitre 2 Chapitre 2

J'ai attendu là pendant vingt minutes. J'ai vu Star et les autres sortir avec leurs propres sacs et s'éloigner. La police avait George. Super, maintenant je dois trouver un autre foutu boulot. Star et les autres étaient de l'autre côté de la rue ; je me suis dirigée vers eux. Elle avait l'air agacée, mais pas les autres. « Merde, tu t'es échappée ? » a dit Berry.

« Ouais. Qu'est-ce qui s'est passé ? » ai-je demandé, confuse.

« George faisait du trafic. Il vendait de la drogue, » dit-elle avec un soupir. « Maintenant, on doit trouver d'autres boulots ; un des flics a dit que ça allait fermer. »

« Je vois. D'accord alors. Bonne chance, les filles, » ai-je dit en leur faisant un signe de la main avant de partir. Je me suis dirigée vers le métro et j'ai attendu. J'ai sorti mon téléphone ; il était dix heures. Quand le train est arrivé, je suis montée et j'ai pris un siège, fixant juste par la fenêtre.

Tessa Jansen, vingt-cinq ans. Je viens de Fredericksburg, Texas. Je n'ai pas vraiment déménagé ; c'était plus comme si je n'avais pas le choix. Je voulais la paix et la tranquillité, alors quand je suis tombée sur une petite maison charmante de deux chambres à Irvington, je l'ai prise tout de suite, espérant avoir tout laissé derrière moi, mais ça m'a suivie ici.

Quand le train s'est arrêté, je suis descendue et j'ai marché. C'était ma vie. Travailler, manger, dormir, enfin, pas beaucoup dormir de toute façon. J'ai descendu la rue tranquille. Tout le monde dormait ou était à Manhattan. Je suis montée les marches du perron et me suis figée. Les roses étaient là encore avec la carte. Mon corps tout entier a commencé à trembler.

Je ne les ai pas touchées ; je me suis effondrée sur la chaise et j'ai sorti mon téléphone pour composer le numéro. L'appel a été répondu à la deuxième sonnerie.

« C'est... c'est encore là. Le même, il est de retour, » ai-je chuchoté.

« Ne touche à rien ; ne rentre pas à l'intérieur. Je serai là dans vingt minutes, » a-t-il répondu avant de raccrocher.

Je suis restée là, tremblante. Je pensais que c'était fini. Je pensais l'avoir échappé, mais il m'avait encore trouvée. Je ne pouvais pas contrôler les tremblements de mon corps. Vingt minutes plus tard, des lumières rouges et bleues clignotaient devant ma maison. J'ai levé les yeux quand j'ai entendu la portière de la voiture claquer. Il a remonté l'allée et s'est tenu les mains sur les hanches, regardant les fleurs et la carte.

« Tu es rentrée ? » a-t-il demandé.

« Non. Je pensais que c'était fini. » ai-je dit en le regardant.

« Non, et je suis désolé de ne pouvoir en faire plus, Tessa, » dit-il doucement.

J'ai entendu l'autre voiture arriver ; les officiers sont sortis. Ils sont montés les marches, et je les ai laissés faire ce qu'ils faisaient depuis deux ans. Après avoir pris les fleurs et les cartes, ils sont partis. Le détective Ryan s'est assis à côté de moi.

« Fais attention. Tu as toujours ton taser et ton spray au poivre ? » a-t-il demandé, sa voix douce et réconfortante.

« Oui. Je pensais. Je... je ne peux pas me permettre de déménager. Il ne s'arrêtera pas, » ai-je chuchoté.

« Protection des témoins, » dit-il, et je me suis levée. « Non. Je ne ferai pas ça. Je ne vais pas laisser Alex me faire fuir de chez moi. »

« Je comprends, mais fais juste attention, d'accord ? Je te tiendrai au courant de ce que nous trouvons. La maison est claire, » a-t-il dit en se levant.

« D'accord. Merci. »

Il a attendu que je sois à l'intérieur et que la porte soit verrouillée avant de partir. Je laissai échapper un soupir. Je me dépêchai de prendre une douche, me versai un verre de vin et m'assis recroquevillée sur le canapé du salon avec une couverture. Ici, à des milliers de kilomètres, il m'avait encore retrouvée; il le faisait toujours. Je pensais avoir laissé cette partie de ma vie derrière moi. Mon père avait été ruiné à cause de lui, et il n'allait pas s'arrêter. Je secouai la tête ; non, je ne voulais pas y penser. Je pris mon téléphone et commençai à chercher des offres d'emploi. Être occupée, toujours rester occupée ; trop de silence mène l'esprit vers des endroits sombres.

Je commençai à parcourir les annonces d'emploi ; l'une d'elles attira mon attention. Un poste de garde-malade pour une femme âgée à Paris. De huit heures du soir à huit heures du matin. Je notai le numéro ; j'appellerai le matin. Je notai quelques autres numéros. Je me blottis dans le canapé et restai là.

J'ouvris les yeux au son de mon téléphone qui sonnait. Je le saisis ; c'était un numéro privé. J'hésitai mais finis par répondre.

"Allô ?"… Pas de réponse.

"Allô ?"…

Quelqu'un se moquait de moi.

"Écoutez…"

"Désolé, êtes-vous une employée du Starlight Lounge ?" demanda l'homme. Je marquai une pause.

"Qui veut savoir ?"

"L'individu avec qui vous avez eu une danse privée hier soir," dit-il, et il avait l'air professionnel. Je poussai un soupir.

"Je ne travaille plus là-bas," répondis-je calmement.

"Je vois. Eh bien, il y a une offre pour vous. Cinq cent mille euros. Vous ne mentionnez pas la soirée d'hier ni ceux qui étaient présents. Vous oubliez la soirée d'hier." dit-il très sérieusement, et je commençai à rire.

"Je suis peut-être danseuse, mais je peux vous garantir que chaque client est le même pour moi. Je ne sais pas qui vous êtes, ni ne veux le savoir. Gardez votre argent. Je n'ai aucun intérêt à parler de quelqu'un que je ne connais pas. Maintenant, ne m'appelez plus." Je mis fin à l'appel et me dirigeai vers la cuisine pour me faire un café.

Je restai debout en attendant la machine. Le faible bourdonnement de la cafetière était le seul bruit. Cinq cent mille euros. Une telle offre, un tel pouvoir... ce n'était pas pour un simple ivrogne. Le ton froid et professionnel devait être lié à l'homme tatoué aux yeux bleus. Ce n'était pas mon problème. Je m'assis à la table de ma cuisine avec mon café et appelai le premier numéro. Il sonna trois fois avant qu'un homme ne réponde.

"Bonjour, je m'appelle Mlle Jansen. J'appelle au sujet de l'annonce pour un poste de garde-malade que vous avez publiée sur le forum d'emploi."

"Ahh, bonjour. Je m'appelle Anthony Bryce. La personne est ma mère de quatre-vingt-trois ans. Elle a eu un AVC il y a quelques mois et est incapable de faire quoi que ce soit par elle-même. Je travaille de nuit et j'ai besoin de quelqu'un. J'aurais pu engager une infirmière d'une entreprise, et je l'ai fait, mais elles ne convenaient pas. Ma mère, paralysée ou non, ne les veut pas. Et c'est mon dernier espoir," dit-il.

"Je comprends cela ; elle doit se sentir à l'aise avec la personne qui s'occupe d'elle." dis-je,

"J'ai reçu des appels de fous toute la matinée. Pouvez-vous répondre à quelques questions ?" demanda-t-il.

"Bien sûr."

"Parfait. Êtes-vous en couple ? Consommez-vous des substances illégales ? Avez-vous un casier judiciaire ?" demanda-t-il.

"La réponse est non à chacune de vos questions." J'entendis un soupir lourd et reconnaissant à l'autre bout du fil, le genre de son que fait une personne désespérée lorsqu'elle trouve enfin une lueur d'espoir.

"D'accord, pouvez-vous venir à La Tour Athena. 111 rue de Rivoli, Unité 72-A, Paris, 75001," demanda-t-il.

"Oui, je peux. Je serai là pour neuf heures si cela vous convient."