Chapitre 3 Chapitre trois

Les jours qui ont suivi la nouvelle des funérailles de papa se sont écoulés dans un flou. J’avais cessé de compter le nombre de fois où je me réveillais en oubliant, avant de me souvenir et de sentir la perte me retomber dessus, encore.

Deux semaines.

C’est le temps qu’il a fallu pour que la réalité de notre situation nous tombe dessus, complètement.

Un soir, maman m’avait fait asseoir à la table de la cuisine. La même table où papa faisait ses mots croisés. Où il m’aidait pour mes exercices de maths même s’il était nul. Où il déposait chaque matin un baiser sur le sommet de mon crâne avant de partir au travail.

Là, tout de suite, j’avais envie de la fracasser.

« On doit parler, ma chérie. » Sa voix était éraillée ; elle avait encore dû pleurer. Maintenant, elle pleurait tout le temps, ou elle faisait semblant de ne pas pleurer, ce qui était d’une certaine façon pire.

« D’accord. » Je me raidis, prête à encaisser.

« Les frais des funérailles… » Elle déglutit. « Et les factures médicales d’avant, l’hypothèque. L’assurance-vie de ton père… ce n’est pas suffisant. C’est loin d’être suffisant. »

« On parle de combien ? »

Quand elle m’a donné le chiffre, j’ai eu l’impression que mon estomac tombait par terre.

Pourquoi la vie devait-elle être aussi foutue ?

Je pouvais déjà imaginer Alison se moquer de moi.

« On va perdre la maison », murmura-t-elle. « J’ai tout essayé. J’ai appelé tout le monde. Mais avec juste mon salaire… »

« Et si je trouvais un job ? »

« Lena, tu es à l’école. Tu dois penser à ta bourse… »

« Je m’en fiche de… »

« Si, tu t’en fiches pas. » Elle tendit la main vers la mienne. « Ton père aussi y tenait ; il voulait que tu aies des chances qu’il n’a jamais eues. Je ne laisserai pas sa mort te voler ça. »

« Alors qu’est-ce qu’on fait ? »

Elle resta silencieuse longtemps. Quand elle finit par parler, elle évita mon regard.

« La famille pour qui je travaille… ils ont fait une proposition. Leur plus jeune fils a besoin de quelqu’un pour le garder après l’école. Il a sept ans. Il lui faut de la patience, quelqu’un qui puisse s’occuper de lui et de leur aîné aussi, il a du mal en cours, il prend du retard. Ses notes impactent quelque chose d’important pour lui, un sport, je crois. »

J’attendis, sans aimer la tournure que ça prenait.

« Ils ont besoin d’une seule personne qui puisse faire les deux. Aider avec le petit et donner des cours au grand. » Maman me regarda enfin. « C’est bien payé, Lena. Vraiment bien payé. Assez pour couvrir les dettes et garder la maison. La mère a dit que si tu prenais le poste, on pourrait même arranger un emploi du temps autour de tes heures de cours. Tu vivrais là-bas pendant la semaine, mais— »

« Attends. » Je levai la main. « Vivre là-bas ? Chez eux ? »

« Juste en semaine. Tu aurais ta propre chambre. Ils ont tout un espace pour les invités. Ce n’est pas comme si— »

« Maman, je ne connais même pas ces gens. »

« Tu me connais, moi. Je travaille pour eux depuis cinq ans. Ce sont des gens bien, Lena. La mère est gentille ; c’est elle qui a proposé ça. Elle a dit qu’elle préférait embaucher quelqu’un en qui elle a confiance plutôt que de passer par une agence. »

« Et le fils à qui je devrais donner des cours ? Il est comment ? »

Maman hésita, à peine une fraction de seconde. Mais je l’ai vu.

Ah. Donc c’est un sale type.

« C’est… un ado typique. Concentré sur son sport, quel qu’il soit. Peut-être un peu gâté, mais sa mère dit qu’il lui faut juste la bonne motivation. »

J’y réfléchis.

J’imaginai mes après-midis avec un gosse de riche qui devait probablement regarder des gens comme moi et n’y voir rien.

Ça me rappelait trop Alison.

J’imaginai entrer dans une maison où ma mère travaillait, où elle nettoyait derrière eux, où elle était invisible.

Mais je pensai aussi au chiffre que maman avait prononcé, à la dette dont elle avait parlé, et je ne voulais pas perdre la maison de papa.

« D’accord », m’entendis-je dire. « Je le fais. »

Le visage de maman se chiffonna de soulagement. « Vraiment ? »

« Vraiment. Fixe le rendez-vous. »

—

Je me tenais devant une maison qui ne ressemblait à rien de ce que j’avais jamais vu en vrai.

Manoir, c’était le mot. Trois étages entiers de verre et de pierre, avec une allée circulaire, des pelouses parfaitement entretenues et une fontaine.

Une fontaine. Une putain de fontaine.

Comme si des gens vivaient vraiment comme ça.

Je tirai sur mon tee-shirt, soudain consciente que je portais le même jean que j’avais mis toute la semaine au lycée. Le seul qui m’allait encore bien, avec le petit trou près de la poche que je comptais réparer depuis un moment.

La femme qui ouvrit la porte était belle de cette beauté sans effort que les femmes riches ont souvent — peau parfaite, cheveux parfaits, et un sourire parfait à un million de dollars.

« Lena ! Je suis tellement contente que tu sois venue. » Elle me prit dans ses bras si fort qu’on aurait dit qu’on était de vieilles amies. « Ta mère dit tellement de bien de toi. Entre, entre. »

À l’intérieur, c’était pire. Ou mieux, selon le point de vue.

Les sols de marbre s’étendaient à perte de vue, avec un escalier monumental digne d’un film et, aux murs, des tableaux différents qui valaient probablement plus cher que notre maison.

Nous étions assises dans un salon plus grand que mon logement tout entier, pendant qu’elle m’expliquait le poste — les horaires, les responsabilités et à quoi ressemblerait la rémunération.

Le salaire qu’elle annonça me donna le vertige ; c’était plus du double de ce que j’avais imaginé.

« Martin est la priorité, expliqua-t-elle. Il a sept ans. Il parle, mais il a du mal dans les situations sociales, alors il lui faut de la constance et de la patience. Son dernier tuteur n’a pas fait l’affaire parce qu’il ne comprenait pas ce qui le déclenchait, et il y a eu un petit incident avec mon fils aîné. »

« Je comprends », dis-je, et c’était vrai. Mon cousin, en grandissant, était autiste ; j’avais appris tôt à communiquer, au besoin, même sans mots.

« À propos de mon fils aîné… » Elle soupira. « C’est un cas bien plus difficile. Il est têtu, borné, et il déteste admettre qu’il a besoin d’aide, mais son père est inflexible : il faut que ses notes remontent. Si sa moyenne baisse encore, il sera éjecté de l’équipe, et ce n’est pas envisageable. »

« Je ferai de mon mieux. »

« Je sais. Lena, je veux que tu le saches — je ne vois pas ça comme de la charité. Je vois ça comme une entraide. Ta mère est précieuse pour notre famille, alors si on peut l’aider en t’aidant, on en sera ravis. C’est ça, la famille. »

La famille, dit-elle, comme si ma mère et moi faisions déjà partie de la leur.

« Maman a dit que je resterais ici en semaine ? »

« Si ça te convient. Nous avons préparé une chambre d’amis. Tu auras une intimité totale, et tu verras tout de même ta mère tous les jours — elle est ici la plupart des matins, de toute façon. »

J’acquiesçai, encore en train d’absorber toutes ces informations.

« Et justement… » — elle regarda sa montre — « mon fils devrait rentrer de l’entraînement bientôt. J’aimerais que tu le rencontres avant qu’on ne finalise quoi que ce soit. Martin est avec son thérapeute, mais tu le verras demain. »

L’estomac noué, je murmurai : « D’accord. »

La porte d’entrée claqua avant même que je sois prête, suivie de pas lourds et d’une voix grave, basse et agacée, qui parlait à quelqu’un au téléphone.

« Je m’en fous de ce que dit le coach. Je ne bosserai pas avec un tuteur sorti de nulle part. Je t’ai dit que je remonterais mes notes tout seul. »

Le garçon raccrocha en entrant dans le salon, puis s’immobilisa net quand son regard se posa sur moi.

La reconnaissance traversa son visage — la surprise, puis la confusion, puis quelque chose de bien plus sombre.

La rage.

Jace Dawson.

Le quarterback. Celui qui tenait le téléphone, celui qui m’avait regardée me faire démolir et avait dit que ce n’était pas son problème.

Mon crush, ironiquement.

« Non », lâcha-t-il, froidement.

Sa mère fronça les sourcils. « Jace, voici Lena. C’est elle qui va te donner des cours et s’occuper aussi de Martin. »

« Non. » Il le répéta, plus dur. « Absolument pas. »

« Et pourquoi donc ? »

« Vous ne comprenez pas. » Il me fixait comme si je venais de me faire pousser une seconde tête. « Elle est dans mon lycée. Elle est… » Il se coupa.

Je me levai. Mes jambes tremblaient, mais ma voix resta stable. « Je suis dans ton lycée. Oui. Et… et tu sais quoi d’autre ? J’ai besoin de ce boulot, ma famille a besoin de ce boulot. Alors quel que soit ton problème avec moi, je te suggère de t’en remettre. »

Sa mère nous regarda tour à tour, manifestement perdue. « Y a-t-il quelque chose que je devrais savoir ? »

« Non », dis-je au même moment où Jace répondit : « Oui. »

Jace passa une main dans ses cheveux tandis qu’un silence tendu envahissait la pièce. Sa mâchoire était crispée. Je le regardai lutter contre quelque chose — l’orgueil, peut-être, la culpabilité, peut-être, ou le souvenir de son téléphone braqué sur moi pendant qu’Alison me poussait au sol.

Qui pouvait savoir ce qui se passait dans cette tête-là ?

« Ce n’est rien », marmonna-t-il enfin. « Faites ce que vous voulez, putain. »

« Jason… », le réprimanda sa mère.

Mais il n’attendit pas qu’elle termine ; il se détourna et sortit.

Sa mère soupira. « Je suis désolée pour lui. Il… traverse une phase. »

Une phase ? C’est comme ça qu’elle appelait ça. Je retins un rire.

J’envisageai de démissionner sur-le-champ. Je lui dirais simplement que je trouverais un autre travail, n’importe lequel, plutôt que de passer une seule seconde sous le même toit que le garçon qui m’avait regardée me faire harceler et avait décrété que ce n’était “pas son problème”.

Et puis je repensai au visage de maman quand elle m’avait dit qu’on risquait de perdre la maison, et je pris une profonde inspiration pour me calmer.

« Ça va », dis-je. « Je peux le gérer. »

Elle sourit, soulagée. « Parfait. Quand peux-tu commencer ? »

J’avalai la moindre parcelle d’orgueil qu’il me restait.

« Demain. »