Chapitre 4

NICO

« Elle t’a traité de salope. »

La voix amusée d’Enzo est la dernière chose que j’ai envie d’entendre, là, tout de suite.

Le son résonne dans le couloir VIP silencieux et me râpe les nerfs.

J’ignore cet idiot, glissant la main dans ma poche. Mais le frisson lisse de son poignet dans ma paume refuse de s’effacer.

« Elle a du cran, Nico. Je lui accorde ça », poursuit Enzo en me rattrapant avec sa démarche nonchalante. « La plupart des filles entendent “mafia des Vescari” et elles détalent. Celle-là ? On aurait dit qu’elle avait envie de t’arracher la putain de tête à coups de dents. »

Je rajuste mes manchettes, le visage figé sous un masque d’indifférence. « C’est une voleuse, Enzo. Rien de plus. »

Mais je mens. À lui, et en partie à moi-même.

Dans mon esprit, les initiales C.C griffonnées sous chaque entrée de son journal ont enfin un visage et un nom.

Belva, d’après ses combats… Je commence à me dire que ce n’est peut-être pas son vrai nom.

Mais c’est un nom qui va bien à une femme capable d’assommer son adversaire d’un seul coup, sans broncher quand on la menace.

Pourtant, ça ne colle pas avec sa façon d’écrire. Avec la profondeur et la beauté de sa manière de penser le monde.

J’ai passé la nuit entière à lire son journal, à suivre du doigt son écriture penchée, à me laisser happer par son esprit acéré et son humour sarcastique.

Je connais ses peurs. Je sais ce qu’elle ressent à propos de la mort de son père et des difficultés incessantes de sa mère. Je sais à quel point elle déteste ce monde qui tente de la briser. Je sais combien elle a soif de violence.

Et je sais, dans les moindres putains de détails, comment elle aime se donner du plaisir avec son vibromasseur.

Les pensées obscènes qui la traversent quand elle se baise, et le fait qu’aucun homme ne l’a jamais touchée.

À un moment, j’ai voulu la rencontrer, mais ses initiales étaient banales et son visage, inconnu.

De notre rencontre, je n’avais gardé qu’un souvenir : ses yeux dépareillés, hypnotiques. L’ambre doux et le bleu glacé qui ont hanté mes rêves ce matin.

Les voir aujourd’hui a failli mettre mon cœur en état de choc, comme si elle s’était matérialisée tout droit depuis mon imagination.

Encore plus belle que ce que j’avais d’abord imaginé.

Une véritable putain de déesse.

« Tu veux que je m’en occupe ? » demande Enzo, le ton brusquement sérieux.

Je m’arrête net et me tourne vers mon cousin. L’air entre nous se refroidit instantanément. « Non. »

Enzo arque un sourcil sombre, un rictus au coin des lèvres. « Non ? Tu vas laisser un chat de gouttière cracher sur le Don et partir comme ça ? »

« Elle ne part pas », dis-je, la voix tombant dans un registre bas, dangereux. « Elle va devenir ma femme. Alors découvre tout ce qu’il y a à savoir sur elle. »

Les yeux d’Enzo s’écarquillent, puis un sourire lent, incrédule, lui fend le visage.

— Tu étais sérieux ? Je croyais que c’était juste une tactique pour lui faire peur.

— Je suis toujours sérieux, Enzo.

Nous atteignons la sortie de service du club, où ma berline blindée attend, moteur tournant, dans le soleil de l’après-midi.

— Et Bianca ? demande Enzo, la voix devenue plus tranchante tandis que nous débouchons sur le parking privé. Et ton mariage ? Tu ne peux pas simplement remplacer une mondaine par une fille des rues qui se bat, juste parce qu’elle a de jolis yeux.

En réalité, je peux faire putain de tout ce que je veux.

— J’ai rompu les fiançailles hier soir.

Enzo se fige, la main sur la portière.

— Tu as fait quoi ?

Je jette un regard vers la ligne d’horizon de la ville pendant qu’il m’ouvre la porte.

— Tu m’as entendu.

— Nico, tu as perdu la tête ou quoi ? siffle-t-il. Bianca reste de la noblesse milanaise. Sa lignée a de la valeur. Certains y verront un mépris des traditions.

— Qu’ils le voient comme ça, dis-je en me glissant sur la banquette arrière de la voiture aux vitres teintées.

Enzo monte après moi en claquant la portière. Il me fixe un long moment, cherchant la moindre faille dans ma résolution.

Il n’en trouve aucune.

— C’est à cause de Tomaso ? demande Enzo plus doucement. Tu sais qu’elle n’a rien à voir avec ce que son oncle a fait.

— Je sais.

— Brutta idea, amico.

J’appuie la tête contre le siège et je ferme les yeux.

— Mon père est mort, Enzo. J’ai hérité de son empire, entouré de vautours qui attendent que je me plante. Je n’ai plus de « bonnes » idées en réserve. Il ne me reste que celles qui marchent.

— Et épouser Cake, une fille qui t’a volé et qui cogne des gens pour gagner sa vie, c’est une idée qui marche ?

— C’est une étrangère au milieu, fratè. Elle n’a aucun mobile, elle ne gagne rien à notre alliance. C’est exactement le genre de chaos qu’il me faut pour secouer tout ça, je réplique en rouvrant les yeux pour le regarder. Bianca est charmante, mais elle a encore des liens avec Tomaso. Je préférerais éviter de partager mon lit avec quelqu’un qui appelle l’assassin de mon père « mon oncle ».

Enzo claque la langue en détournant le regard.

— C’est un jeu dangereux, Nico.

Je lui tape l’épaule.

— Arrête de t’inquiéter comme une grand-mère. Concentrons-nous sur la réunion. Je me renfonce dans mon siège. Ça va être amusant.

La réunion a toujours lieu dans le bar privé du dernier étage du Grand Hotel de la Minerve. L’un des nombreux hôtels de mon père.

Quand nous entrons, l’odeur écœurante des cigares et de la loyauté bon marché me saute au visage.

Les hommes sont déjà assis autour de la table. Neuf piliers du milieu romain. Des hommes qui ont servi mon père et qui me regardent maintenant avec la faim des loups.

Ils boivent sec, vautrés avec de jeunes femmes pendues à leurs bras, gloussant et se pavanant pour attirer l’attention, vêtues de bouts de tissu si réduits qu’ils ne laissent rien à l’imagination.

Un éclair de dégoût me traverse. Mon père supportait ces conneries ; moi, ça me déconcentre.

Une fille dans une robe qui ne couvre rien d’autre que ses tétons tente de se laisser glisser jusqu’à moi. Je ne la regarde même pas. Je me contente de faire un pas de côté, le regard rivé sur un homme en particulier.

— Salut, beauté.

Enzo prend ma place, attrape la fille par la taille et l’entraîne ailleurs.

Tomaso Greco est assis, un verre de scotch millésimé dans une main, un cigare dans l’autre.

Il ressemble trait pour trait à l’homme façonné pour endosser le rôle de Don.

Cheveux argentés, tenue impeccable et un calme dérangeant. Un homme qui fut jadis le bras droit de mon père et son meilleur ami.

Quand il me voit, il se lève, écarte grand les bras et s’avance vers moi.

— Nico, dit-il d’une voix de baryton chaude et mielleuse.

Il m’attire dans une brève étreinte étouffante, exactement comme à l’enterrement, juste avant que je découvre qu’il était responsable de la mort de mon père.

— Mon garçon. Comment tu tiens le coup ?

Je lui tapote le dos deux fois et je me dégage.

— Mieux.

— Assieds-toi, assieds-toi, insiste-t-il en désignant la chaise en face de la sienne, avec Rafaelle de l’autre côté.

On échange de brefs hochements de tête quand je m’assois, et la réunion commence.

Pendant les vingt premières minutes, c’est un chœur de condoléances creuses.

Les hommes parlent de l’héritage de mon père, la voix épaisse d’un respect qu’ils ne ressentent pas, et j’attrape plusieurs fois l’expression écœurante d’Enzo.

Une fois qu’ils ont fini leurs saloperies, l’atmosphère change vite.

— On s’inquiète, Nico, dit Thomas, un trafiquant d’armes qui a toujours été une épine dans le pied de mon père.

Il est bruyant, en sueur, et se croit intouchable.

— Tu es jeune. Calculateur, oui, mais téméraire. Ce business demande une main ancienne, aguerrie. Quelqu’un qui a… de l’expérience, en qui on peut avoir confiance.

Il balaie la pièce du regard.

— Et on sait tous que le candidat idéal, c’est Tomaso.

Personne ne s’y oppose.

Je jette un coup d’œil à Tomaso et le trouve déjà en train de me regarder, une expression illisible.

Je me souviens du choc sur son visage après que j’avais accepté de le faire Don, avant de me raviser à la dernière seconde.

Il avait essayé de dissimuler son humiliation, mais j’ai vu clair dans son jeu. Une petite vague de satisfaction me gonfle la poitrine quand je revois la scène : lui debout dans son plus beau costume, l’air d’un putain d’imbécile.

Je me cale au fond de ma chaise, les mains croisées sur la table, et je les observe simplement. Mon silence dure juste assez longtemps pour les faire tressaillir.

— Je respecte votre inquiétude, dis-je, la voix chargée d’un ordre froid et absolu. Et je respecte l’histoire de Tomaso avec cette famille. Mais que les choses soient claires. Je suis l’unique héritier de mon père, donc cet héritage est à moi. J’ai pris le pouvoir, et personne d’autre ne le prendra. Si l’un de vous pense le contraire, la porte est juste là. Je vous conseille de l’emprunter avant que je ne vous trouve une sortie plus définitive.

Je vois plusieurs hommes se tasser sur leurs chaises. Thomas devient rouge, la mâchoire crispée.

Je me penche en avant, accrochant tour à tour le regard de chacun. « J’attends de vous la même allégeance que celle que vous avez donnée à mon père. Je ne tolérerai rien de moins. »

Je marque une pause, laissant le poids et le sens de mes mots s’installer dans le silence.

« Les opérations ne ralentiront pas, repris-je, les cargaisons, l’argent, l’expansion vers les marchés numériques. Tout se déroulera comme mon père l’avait prévu. Et puisque nous parlons de l’avenir, j’ai une annonce à faire. Depuis hier, j’ai rompu mes fiançailles avec Bianca Moretti. »

Le choc se propage le long de la table, sur des visages horrifiés.

Même Tomaso tressaille sur sa chaise.

Thomas explose.

« Tu as fait quoi ? » rugit-il en abattant son poing sur la table. « Ce mariage était entériné par le cercle ! Tu ne peux pas simplement jeter la fille Moretti. »

« J’épouse une autre femme, » dis-je calmement.

« Qui ça ? » exige Thomas, se levant et me pointant du doigt. « Une pute que tu as sûrement ramassée dans un caniveau ne vaut pas Bianca ! Ton père aurait honte ! »

Je soupire. Enfin, une démonstration.

Lentement, je me lève.

Je sens la pièce retenir son souffle quand je contourne la table pour aller vers Thomas, qui fulmine et continue de vociférer.

« Tu te prends pour qui ? Ça fait quoi, quelques semaines que tu es Don et tu fais déjà des putains d’erreurs. Ça montre juste à quel point tu n’es pas prêt. Un gamin qui joue au roi ! »

Quand j’arrive à sa hauteur, mon visage est toujours impassible, la bouche pincée en une ligne fine.

Avant que Thomas puisse continuer, je sors mon Beretta de son holster à ma ceinture d’un seul geste fluide et j’en plaque le canon contre son front.

Les filles poussent des cris. Les autres hommes se figent.

« Nico— » commence Tomaso, d’une voix d’avertissement.

Bam.

Le bruit résonne dans la pièce, mais le résultat est sans appel. Thomas s’affaisse sur sa chaise, un trou net entre les yeux, mort avant même que sa tête ne heurte l’acajou.

Je rengaine l’arme et remets ma cravate d’aplomb, essuyant les éclaboussures de sang sur ma manche. Mon regard acéré balaie la pièce, accrochant les yeux terrifiés des hommes.

« Je ne tolérerai pas le manque de respect non plus, » dis-je, la voix froide comme la glace. « Veillez à informer sa famille de sa mort. »

Je pose les mains sur le bord de la table. « Quelqu’un d’autre souhaite contester mes décisions concernant mon mariage ? Ou mon autorité ? »

Un silence de mort. Même Tomaso reste immobile, les yeux mi-clos, illisibles.

« Bien, » dis-je, l’ombre d’un sourire effleurant mes lèvres — le premier depuis que j’ai vu Bel dans mon club. « On se verra tous à mon mariage. »