La trama.

Quando le linee luminose della mappa mi guidarono all’Aula Magna A, la sala era già gremita. Decine di studenti affollavano le gradinate, le uniformi impeccabili, le voci che ronzavano come in un alveare mentre scintille di magia crepitavano sulla punta delle loro dita o fluttuavano pigramente sopra le pergamene. Mi si strinse lo stomaco mentre scrutavo la stanza. Certo. L’unico posto libero era in fondo. Salii i gradini a due a due, con la borsa che mi sbatteva contro il fianco, e scivolai al mio posto senza esitazione.

Il ragazzo seduto accanto alzò lo sguardo nell’istante in cui mi lasciai cadere. Era tutto spigoli e sorrisetti, con capelli scuri e ispidi che sembravano un’arma a sé stante e i lati della testa rasati. I suoi occhi, castano scuro con uno strano riflesso ramato, catturavano la luce come carboni ardenti. Vi brillava una malizia sfrontata e senza vergogna. Fantastico. Esattamente il tipo di ragazzo con cui non avevo alcun interesse ad avere a che fare. Spinsi la borsa sul banco, tenendo la testa bassa e ignorandolo completamente. Il suo sorrisetto si allargò, ma non parlò. Non ancora.

La porta in fondo all’aula si aprì con un cigolio e un silenzio improvviso calò sulla sala. Una donna alta entrò a grandi passi, la sua veste argentata che rifletteva la luce come increspature sull'acqua. Aveva i capelli color bianco osso, raccolti in una treccia lungo la schiena, e la pelle lungo gli zigomi luccicava debolmente di scaglie. I suoi occhi, acuti e vitrei, erano di un’inquietante sfumatura di verde acqua pallido.

«Buongiorno e bentornati a un altro anno accademico» disse, con voce calma ma autoritaria. «Per chi non mi conoscesse, sono la professoressa Elara Vey, e sarò la vostra docente di Teoria Arcana.»

Il titolo le si addiceva. La Vey si muoveva come qualcuno che avesse secoli avvolti nelle ossa. Quando raggiunse la cattedra, posò una mano sul leggio. Una debole magia scintillò lungo le sue dita e l'aria crepitò mentre il legno rispondeva al suo tocco.

«Iniziamo» continuò, scrutando l’aula con occhi a cui non sfuggiva nulla. «La Teoria Arcana non riguarda il come lanciate un incantesimo, ma il perché la magia si comporta in un certo modo. Tutti voi la brandite, certo, ma il potere senza comprensione è una lama nelle mani di un bambino.»

Il ragazzo accanto a me emise una risatina soffocata e sentii i suoi occhi su di me. Tenevo i miei fissi sulla professoressa.

«Primo» disse la Vey, muovendo la mano con uno scatto. Un reticolo di luce incandescente apparve a mezz’aria, riempiendo la parte anteriore della stanza. Fili d’oro e blu si intrecciavano come una ragnatela, pulsando debolmente. «Questa è la Trama. Essa lega ogni cosa: l’aria che respirate, la terra che calpestate, persino i pensieri nella vostra testa. La magia non si crea, si attinge dalla Trama.»

Gli studenti prendevano appunti furiosamente. Io mi limitai a fissare la scena, cercando di non restare a bocca aperta.

«Ogni razza magica ha una connessione diversa con essa» proseguì. «I mutaforma attingono istintivamente dalle loro stirpi, le streghe attraverso la parola, i fae tramite patti e giuramenti. Gli stregoni…» i suoi occhi si posarono su un gruppetto di loro in prima fila, «sono molto simili alle streghe. E i veggenti, ovviamente, intravedono il fluire della Trama in ciò che potrebbe essere.»

Deglutii a fatica. Nessuna menzione dei sifoni. Nessun indizio che qualcuno come me potesse esistere.

La voce della Vey si fece più tagliente. «Ma la Trama non è infinita. Ogni filo che si tira ha un prezzo. Se ne usate troppa, vi consumate. Se la piegate nel modo sbagliato, essa si ritorce contro di voi con delle conseguenze.»

Lasciò che la frase aleggiasse nell'aria per un istante, prima di chiudere la mano. Il reticolo di luce collassò in un'unica scintilla luminosa, che rimase sospesa sopra il suo palmo.

«Quella,» disse lei a bassa voce, «è la Teoria Arcana. Comprendere non solo il dono che possedete, ma anche il prezzo che esige.»

La stanza era silenziosa. Decine di occhi sgranati, penne che grattavano sulla pergamena e scintille di magia irrequieta.

Accanto a me, il ragazzo dai capelli neri e ispidi si sporse quel tanto che bastava perché la sua voce mi sfiorasse l’orecchio. «Sembra che tu stia già prendendo appunti, randagia. Non pensavo ti interessasse.»

Mi irrigidii, stringendo più forte la penna. Appunti? No. Ma ascoltavo ogni parola, perché se il Consiglio credeva di possedermi, dovevo sapere esattamente per cosa intendeva usarmi.

La professoressa Vey lasciò che la scintilla fluttuasse a lungo sopra il palmo della mano; la luce azzurro pallido proiettava ombre nette sui suoi lineamenti da fae. Poi, con uno scatto delle dita, la scintilla schizzò verso l’alto, intrecciandosi fino a diventare un sottile filo d’oro incandescente.

«La maggior parte di voi,» disse, «crede che la magia vi appartenga. Che risieda dentro di voi, in attesa di essere piegata al vostro volere.»

Il filo si inspessì trasformandosi in una corda, che si tese tra le sue mani. «Ma in verità, la prendete in prestito. Attingete alla Trama, e le dovete un prezzo.»

Con un’altra secca torsione della mano, la corda sferzò l’aria assumendo la forma di una lancia. Un ronzio carico di energia attraversò l’aula, acuto ed elettrico, e i peli sulle braccia mi si rizzarono. Gli studenti si sporsero in avanti, con gli occhi spalancati, incantati.

«Ora,» mormorò la Vey, con una voce quasi troppo flebile per essere udita, «cosa succede quando si prende più di quanto si possa ripagare?»

Scagliò la lancia attraverso la stanza. L’arma colpì il muro di pietra con un boato che fece tremare i banchi. Un’ondata di sussulti e risate nervose si diffuse tra gli studenti, finché la lancia non scattò all’indietro come un elastico, schiantandosi contro il petto della Vey con una forza brutale. L’impatto sprigionò scintille crepitanti su tutto il suo corpo, illuminando la sua veste con un bagliore di fiamme blu. Barcollò di un solo passo, ma il suo sorriso tagliente non vacillò. Con un gesto secco, le fiamme si spensero, lasciando solo del fumo che si attorcigliava nell’aria.

Cadde il silenzio. Di quel tipo che ti si arrampica su per la schiena e ti fa capire che non era un trucco da salotto.

«Quella,» disse lei con freddezza, spolverando via della polvere immaginaria dalla manica, «è la risposta della Trama all’arroganza. Più grande è il furto, più violento è il contraccolpo. La storia è disseminata dei cadaveri di stolti che si credevano superiori alla legge che ci vincola tutti.»

Strinsi ancora di più la penna, con le nocche bianche. Perché se quello che diceva era vero, come diavolo ero sopravvissuta dopo aver prosciugato magia per tutti questi anni?

Una mano si alzò vicino alla prima fila.

«In che modo questo si applica a noi?» chiese il ragazzo, con una voce che si sentiva chiaramente in tutta l’aula. «Il potere dei mutaforma viene dal sangue, non da una specie di… rete magica nel cielo.»

Seguì un mormorio, mentre metà della classe annuiva in segno di assenso.

L’espressione della professoressa Vey non cambiò. Anzi, la lieve curvatura delle sue labbra si accentuò. «Una domanda legittima. E hai ragione, i mutaforma non lanciano incantesimi in senso tradizionale. La vostra magia è legata al midollo, è scritta nella stirpe stessa. Voi siete la Trama fatta carne.»

Il ragazzo gonfiò il petto, come se lei gli avesse fatto un complimento.

«Tuttavia, non siete esenti. La Trama governa anche voi. Ogni trasformazione, ogni picco di forza o velocità potenziata, è un filo che tirate. Spingetevi troppo oltre, troppo spesso, e anche il vostro sangue vi tradirà. La bestia vi consumerà.»

Quindi anche i mutaforma potevano esaurirsi. Alla Trama non importava un accidente a quale specie appartenessi, esigeva sempre la sua parte.