1. Knep det her lort
1. Fuck det her lort
Emara Stone
Tick
Tock
Tick
Tock
Der er gået syv minutter og syvogtyve sekunder, siden jeg begyndte at analysere pensum, planlægge hvor jeg skulle begynde at gennemgå denne onde labyrintbog, 'Introduktion til Java'.
Men jeg vil ikke introduceres til Java.
Jeg ryster på hovedet og fokuserer på min motivationsnote foran mit skrivebord,
o Bestå dette semester
o Få et job
o Få lavet bryster
Jeg lukker øjnene og tager dybe indåndinger for at berolige mit sind... Indånd... Udånd... Ind... Ud...
Efter et par sekunder med dyb meditation kaster jeg mine bøger, noter, penne væk fra skrivebordet, da jeg ikke føler nogen indre spirituelle kræfter sparke ind.
"Fuck det her lort." Jeg sparker til bordet og rejser mig brat op, da den hårde frustration bygger sig op i mig.
Pludselig fornemmer jeg en rig aroma omkring mig, jeg kunne ikke lade være med at tage et par snif i luften. Snif Snif
Pandekager.
Mine små ben går hurtigt i et glimt, da lugten fylder mit hoved, og mine smagsløg lækker spyt i min mund. Så snart jeg træder ind i køkkenet, ser jeg en fyr uden skjorte, hvis skuldermuskler buler ud, mens han vender pandekagen i luften.
Hans boksershorts hænger så lavt på hofterne, at jeg kan se en fjerdedel af hans balder kigge ud fra hans buksebånd.
Hvad laver denne sløve fyr her?
Det er det første, der falder mig ind, men efter at have set ham lave pandekager, kontrollerer jeg min sarkasme.
"Ethan, min yndlingsbror! Jeg vidste, du elskede mig, skat." Jeg skriger af begejstring, da jeg ser chokolade på pandekagerne. Oh my god! Pandekager med Nutella.
"Det er til min kæreste, der venter på mig på værelset.." Ethan gider ikke engang kigge på mig, når han svarer, "Ikke til dig."
Vi deler ikke kun samme fødselsdato, men også samme attitude. Sandsynligvis fra vores mor.
Jeg knytter mine hænder stramt, da jeg føler trang til at smække den varme pande i hans ansigt og så løbe væk med pandekagerne. Ingen er over mad.
"Hvordan går det med din forberedelse?" spørger han mig. Selvom Ethan kun er et minut ældre end mig, har han en hjerne som en robot, og her sidder jeg fast i syvende semester for det sidste år.
"Hvis kuffert er det?" spørger jeg i stedet, da jeg får øje på de to kufferter i gangen.
"Det er selvfølgelig din yndlingsbror og hans elskede kærestes." Ethan smiler. "Skal I nogen steder hen?" spørger jeg uinteresseret.
"Ja, vi tager på ferie i Europa for at fejre dimissionen senere. Tager en bid mad først." Han ryster med numsen og pandekagerne, mens han blinker til mig.
Denne skiderik!
Hans frækhed til at blinke til mig, når han ved, at jeg har eksamen i morgen, selvom jeg burde dimittere med ham, hvis jeg havde bestået. Hvis. Jeg. Havde. Bestået.
Jeg er ikke en komplet idiot, jeg har bare ingen interesse i at studere og få gode karakterer. At få en grad er så mainstream i dag. Bill Gates, Mark Zuckerberg, Steve Jobs har ingen grad, men de ansætter folk med Harvard-grader.
Det handler ikke om karakterer, det handler om kreativitet. Og jeg er kreativ som bare fanden.
"Em, mor viste mig igen en fyrs bio, der passer til dig. Hvis du ikke dimitterer eller får et job inden næste år, vil hun tvinge dig til at gifte dig med den forretningsmand. Og jeg vil ikke kunne gøre noget for at stoppe hende. Så fokuser på dine eksamener." Ethans stemme lyder blød, mens hans øjne viser bekymring for mig. Han tager Nutella i den ene hånd og tallerkenen med pandekager i den anden og går stille væk.
Ethans ord føltes som et skarpt stik i brystet. Jeg vil ikke være en brik i en handel eller gifte mig med en kedelig ældre forretningsmand, der ikke engang kender flere end tre sexstillinger.
Jeg undrer mig over, hvorfor han tog Nutellaen, når han allerede havde smurt den på pandekagerne. Vent... Åh! Ad.
Jeg ryster på hovedet, mens billeder af hans kæreste Lucy dækket af Nutella danser i mit hoved. Hans ord flyder som heliumballoner i mit sind, mens jeg går ud af køkkenet uden pandekager.
Jeg skal have et job. Jeg skal have en grad. Men først skal jeg bestå.
Mine ben tager mig automatisk til mit værelse. Jeg ser mine tøj, bøger, håndklæde, papirer og penne ligge frit på gulvet, hvilket gør det endnu sværere at finde gulvet.
Jeg bøjer mig ned og samler mine bøger, noter, penne op fra gulvet og lægger dem på mit skrivebord. Jeg tager stolen og støver den af, som jeg havde sparket til for et par minutter siden, og så smækker jeg røven i den.
"Jeg kan ikke fucke det her lort. Jeg skal dimittere."
Jeg minder mig selv om, at jeg gør alt dette for min frihed, for penge. Jeg skal bestå. Jeg skal dimittere.
Og jeg skal også købe et nyt glas Nutella.
Advarsel: Personerne i denne bog er grænsende til vanvittige, har brug for psykiatrisk hjælp og deres mentale tilstand er på en anden dimension, som intet har med deres alder at gøre. Forvent ikke, at de opfører sig ædru, logisk eller modne. Gå læs næste kapitel!
