Capitolo 4 Collisione di classe

Punto di vista di Malia

Quella notte dormo a malapena. Tra le porte sbattute da Aiden e la tensione costante che si diffonde nella stanza come una nube di tempesta, il mio corpo resta rigido, in allerta. Il mio lupo ibrido si raggomitola dentro di me in una pallina tremante, troppo debole per calmarmi, troppo intimidito dall’odore dominante che riempie la stanza. Quando arriva il mattino, mi trascino giù dal letto con la sensazione di andare avanti a stento.

Le lezioni al Mooncrest College iniziano presto, più presto di qualsiasi accademia normale, perché i lupi di alto lignaggio adorano la disciplina. O forse adorano semplicemente guardare gente come me che fatica. In ogni caso, attraverso di fretta il cortile, la testa bassa, il cappuccio tirato su, cercando di non attirare l’attenzione. Non serve a niente: mi notano lo stesso.

I lupi notano sempre.

Appena passo accanto a un gruppetto di studenti, annusano l’aria con discrezione, gli istinti che si affilano come lame. Alcuni arricciano il naso. Alcuni si scostano. Una ragazza addirittura copre la sua tazza, come se pensasse che il mio odore da ibrida possa contaminare il suo latte.

Io continuo a camminare.

Invisibile. Dimenticabile. Non abbastanza lupo per contare, non abbastanza umana per confondermi tra loro.

Quando finalmente scivolo dentro la mia prima aula, il cuore mi martella già troppo forte. La sala è enorme: soffitti a volta, finestre alte, file di banchi lucidi disposti a semicerchio. Scelgo il posto più lontano, in un angolo, sperando che a nessuno venga voglia di guardarmi. Il sedile odora appena di polvere e libri vecchi. Sicuro.

Gli studenti entrano a poco a poco, ridendo, chiacchierando, occupando lo spazio con sicurezza. I loro lignaggi brillano nei loro odori: lupo puro, alfa forte, ricca energia da Luna. Cerco di non respirare troppo a fondo. Cerco di non esistere troppo.

Poi l’aria cambia.

Non in modo normale. In modo Moonfall.

I peli sulle braccia mi si rizzano prima ancora di vederlo. Un fremito attraversa la classe, un mutamento di postura, l’attenzione che scatta come calamite verso la porta.

Entra Aiden Moonfall.

Mi si gela lo stomaco.

Perfetto. Fantastico. Meraviglioso. Perché quello di cui avevo davvero bisogno oggi era un’altra dose di umiliazione per gentile concessione del licantropo che già detesta condividere una stanza con me.

Attraversa l’aula a grandi passi come se non possedesse solo quella stanza, ma l’intero edificio, l’intero college, forse l’intero regno. Il suo odore investe lo spazio come un’onda di marea: alfa potente, aria notturna gelida, e sotto qualcosa di tagliente e intimidatorio.

Non si guarda intorno. Sono i lupi a guardare lui. Si limita a scegliere un posto vicino davanti, si appoggia indietro con noncuranza e la stanza si riassesta attorno alla sua presenza. Le ragazze bisbigliano. I ragazzi annuiscono con rispetto.

Io mi abbasso ancora di più sul banco.

Quanto può essere sfortunata un’ibrida?

Prima che riesca a pensarci troppo, entra il professore: un lupo anziano dai capelli d’argento e con una postura che grida dominio antico. La sala si zittisce all’istante. Comincia a fare l’appello, la voce che rimbomba d’autorità. Quando dice «signorina Reed», alza appena lo sguardo. Io alzo la mano, debole.

Poi arriva la frase che non avrei mai immaginato.

«Assegneremo posti fissi per il resto del semestre.»

Un fruscio di eccitazione percorre gli studenti: adorano la struttura, la gerarchia, la routine.

Il professore scorre l’elenco, poi guarda dritto me.

«Signorina Reed, accanto al signor Moonfall.»

Nell’aula cala il silenzio.

Un silenzio mortale, denso.

Tutti gli sguardi nella sala si voltano verso di me come lame. Scoppiano i bisbigli — alcuni scandalizzati, altri disgustati, altri divertiti. Colgo una ragazza che mima con le labbra: Perché lei? Un altro ragazzo aggrotta la fronte come se il professore avesse commesso un affronto personale.

Mi brucia la faccia.

Mi costringo ad alzarmi, anche se il corpo vorrebbe ripiegarsi sul sedile e sparire per sempre. Le gambe mi tremano mentre scendo i gradini fila dopo fila, pregando di inciampare e cadere così da poter fingere di essermi fatta male e andarmene.

Aiden non alza lo sguardo su di me. Non sposta lo zaino dalla sedia accanto a lui. Non riconosce la mia esistenza. Si limita a sprofondare nello schienale, le gambe lunghe divaricate, totalmente imperturbabile — o forse si sta godendo la tortura.

Mi fermo accanto al banco, impacciata. Alla fine lui gira la testa, e i suoi occhi si posano su di me con un accenno di sorriso che gli tira appena l’angolo della bocca.

Come se fosse divertente.

Come se io fossi divertente.

Deglutisco a fatica e mi infilo nel posto, cercando di farmi più piccola possibile. Il suo odore mi chiude addosso all’istante — forte, dominante, lupo di sangue pieno. Sedermi accanto a lui è come restare intrappolata sotto una coperta pesante di energia alfa. Il mio odore, al confronto, sembra patetico, debole, come se non riuscisse a respirare nella stessa aria.

Gli studenti continuano a fissarmi.

Mi tremano le mani mentre tiro fuori il quaderno.

Il professore inizia la lezione, ma la mia mente non riesce a concentrarsi. Non con Aiden accanto. Non con ogni respiro che mi ricorda la differenza tra noi — potere puro contro sangue diluito.

Gli rubo un’occhiata.

Non sta nemmeno guardando la lavagna. Fissa davanti a sé, rilassato, sicuro, la mascella abbastanza affilata da tagliare la pietra. Ha l’aria del tipo di lupo che eccelle in tutto senza nemmeno provarci.

E a quanto pare è vero.

A metà lezione, il professore si rivolge a lui.

«Signor Moonfall, il suo elaborato sulle dinamiche territoriali è stato eccezionale. Il migliore della classe — come sempre.»

Un fremito attraversa gli studenti. Orgoglio. Ammirazione. Invidia.

Aiden non sorride. Non annuisce nemmeno. Se ne sta lì, indecifrabile, come se la grandezza fosse talmente normale da non meritare una reazione.

Poi gli sguardi tornano su di me.

Perché siede accanto a lui?

Non è nemmeno degna della stessa aria.

Forse il professore ha sbagliato.

Forse è uno scherzo.

Fisso il banco, desiderando che il legno mi inghiotta intera. Il mio lupo trema nel petto, minuscolo, mortificato, con la voglia di ritrarsi dalla dominanza che ci schiaccia addosso.

Il professore continua a spiegare, ma io sento a malapena una parola. Il battito è troppo forte. I pensieri troppo caotici. Seduta accanto ad Aiden mi sembra di stare all’ombra di una montagna — alta, fredda, a ricordarmi tutto ciò che mi manca.

Quando la lezione finisce, sono rigida per l’umiliazione. Sento il viso bloccato in un’espressione tesa che spero sembri neutra, non in frantumi.

Perché in questo momento?

In questo momento mi sembra di affogare in un mondo che non è stato fatto per me.

Ma una cosa la sapevo con certezza:

Per superare questo semestre, per superare il Mooncrest College senza mandare in pezzi la mia sanità mentale… dovevo prima trovare un modo di gestire Aiden Moonfall.