5.2

Nathaniel

Per qualche tipo di miracolo, riesco a sopravvivere a tutti e cinque i piatti della cena – o erano sei? Sopporto l'uomo accanto a me che mi tormenta per ottenere informazioni riservate su altri giocatori, così da poter scommettere sulle partite della prossima stagione, strizzandomi l'occhio e dandomi gomitate mentre beve un whisky dopo l'altro e parla di come capisce il gioco perché ha giocato a football all'università. Riesco persino a sopravvivere alla vecchia donna accanto a me che insiste nel mostrarmi foto e darmi il numero di telefono di sua nipote sposata, nonostante le mie proteste, perché "suo marito non la merita e tu sembri un bravo giovane".

Non pugnalo nessuno con una forchetta, il che è davvero encomiabile, a mio parere. Non faccio scenate. In qualche modo, riesco persino a sorridere durante il pasto. Tutto questo è un grande traguardo – dopotutto, il mio comportamento in pubblico mi ha già messo nei guai in passato. A quanto pare, dire ai giornalisti di "andare a farsi fottere" quando ti assillano per un'intervista dopo una partita non è ben visto.

Attribuisco la mia tolleranza a queste stronzate a lei – la figlia del Presidente. Sono distratto da lei per tutta la cena, catturando scorci di lei dall'altra parte della stanza. È difficile non notarla in quel vestito rosso, anche se, a dire il vero, potrebbe indossare un sacco di carta e sarebbe comunque la donna più attraente che abbia mai visto. Incrocio il suo sguardo a un certo punto, e penso di vederla arrossire, un immediato promemoria di dove erano le mie mani prima questa sera.

Darei qualsiasi cosa per metterle lì di nuovo.

Il pensiero delle mie mani sui suoi seni fa fremere il mio cazzo, e devo spostarmi sulla sedia, riportando i miei pensieri a qualsiasi noiosa stronzata stia dicendo il tipo accanto a me, solo per non avere un'erezione proprio qui in mezzo a questo evento. E per la figlia del Presidente, niente di meno.

Non ho alcun diritto di eccitarmi per una ragazza come lei. Prima di tutto, è fuori dalla mia portata. Anche se non fosse la figlia del Presidente, ogni parte del suo modo di comportarsi lo telegrapherebbe forte e chiaro. È elegante, praticamente regale, ogni centimetro di lei è aristocrazia politica.

È anche una snob ricca. Mi ricordo di questo fatto. Una ragazza come lei, nata e cresciuta in una famiglia come quella, non è sicuramente alla mano. Questo è vero, non importa quanto sia attraente quella ragazza. Non importa quanto il pensiero della sua pelle morbida e dei suoi seni sodi mi faccia venire voglia di prenderla e premerla forte contro il muro più vicino, spingere il mio cazzo dentro di lei, e farla gemere.

Lei è una delle ricche e potenti. Diavolo, è la figlia dell'uomo più potente del mondo. Persone come Adriano e me – ragazzi poveri del Colorado che sono diventati ricchi perché giocano a sport – non stanno con ragazze come lei, anche se abbiamo tutti i soldi del mondo.

E comunque non vorrei farlo. Le ragazze ricche sono l'opposto esatto del mio tipo.

Tuttavia, questo non mi impedisce di osservare come quel vestito di seta scivoli sulle sue curve mentre cammina, o il modo in cui sorride mentre si sistema una ciocca ribelle dietro l'orecchio quando parla con qualcuno.

Il Presidente fa un discorso alla fine della cena, con Georgina che sta dietro di lui sul palco insieme alla First Lady. Parla di beneficenza e della fondazione e di quanto sia orgoglioso di sua figlia - e della sua campagna, ovviamente. Questo evento è chiaramente un modo velato per raccogliere donazioni per la campagna, più che per sostenere il lavoro di beneficenza di sua figlia.

Quando menziona la sua campagna, il viso di Georgina impallidisce, ma lei sorride e applaude con il resto della sala. Tuttavia, il suo sorriso non raggiunge gli occhi. Mi dà fastidio che lei stia lì dietro di lui come un oggetto di scena che lo accompagna nella campagna elettorale quando dovrebbe essere la sua fondazione il fulcro della serata.

Mi irrita e non so perché. Non dovrebbe, perché non sono affari miei. Non conosco nemmeno il primo dettaglio su di lei, o su nessuno di loro.

Tutto quello che so è che nei pochi minuti trascorsi là fuori nel corridoio, la ragazza che ho visto - quella che stava con le mani sui fianchi, guardandomi con le narici dilatate - aveva del fuoco nelle vene. Non sembrava il tipo di ragazza che si tira indietro e sorride timidamente mentre si sottomette a qualcuno, esattamente quello che sta facendo lì in piedi ora.

Scuoto via quei pensieri, perché non sono affari miei. Dopo il discorso, mi dirigo subito verso la porta perché sono stanco delle persone ricche e sono abbastanza sicuro che più rimango qui, maggiore è la probabilità che faccia qualcosa che non è buono per la mia immagine. Sto per sgattaiolare fuori silenziosamente - o almeno il più silenziosamente possibile per uno della mia stazza.

Fino a quando lei non mi ferma. So che è la mano di Georgina sul mio braccio prima ancora di girarmi a guardare. "Signor Ashby."

"Signorina Aschberg." Quando la guardo, sto fissando quegli occhi verdi straordinari. Diavolo, tutto di questa donna è straordinario.

Lei esita per un momento, le labbra leggermente socchiuse. Indossa questo rossetto, rosso fuoco, che si abbina perfettamente al colore del suo vestito, e non riesco a smettere di fissarlo. In quel momento, l'immagine di lei in ginocchio, con quelle labbra dipinte di rosso acceso intorno al mio cazzo, mi passa per la testa. Il mio cazzo si muove solo a pensarci.

Avere un'erezione in questo contesto è l'ultima cosa di cui ho bisogno. Mi schiarisco la gola e cerco di scacciare quel pensiero dalla testa prima che lei decida che sono un pervertito.

Poi Georgina si avvicina a me, le labbra piegate in un sorriso giocoso. "Penso che, dato che siamo già arrivati alla seconda base, puoi chiamarmi per nome."

Beh, forse la Signorina Perfettina ha un senso dell'umorismo dopotutto. "Va bene. Allora Georgina."

Si morde l'angolo del labbro inferiore e penso di sentirla inspirare bruscamente. È così vicina a me che posso sentire il suo profumo, leggero e arioso, e per nulla quello che immaginerei per una come lei – fredda, calma e professionale. "Nathaniel," dice, con voce dolce.

Appena la parola esce dalle sue labbra, la immagino chiamare il mio nome, la testa sul cuscino, il viso rivolto verso di me mentre mi muovo dentro di lei. Nathaniel... Nathaniel.

Solo stare vicino a questa ragazza mi sta uccidendo.

"Georgina!" una voce femminile interrompe, e qualunque momento fosse passato tra noi si spezza immediatamente mentre Georgina si gira a sorridere educatamente e rispondere a qualche domanda. Potrei facilmente cogliere l'occasione per andarmene, e dovrei farlo, tranne per il fatto che non voglio andarmene.

Georgina interrompe rapidamente la conversazione, facendomi cenno di seguirla mentre si fa strada tra la folla. Sorride con grazia alle persone, ma il suo team di sicurezza fa un buon lavoro nel portarla fuori dalla stanza in modo discreto. Aprono una porta sorvegliata da un agente dei Servizi Segreti, e seguo Georgina lungo un corridoio e in una stanza privata mentre una delle donne del suo team di sicurezza sgombra la stanza con solerzia e poi esce senza dire una parola.

Aspetto che l'agente se ne vada per parlare. "Se volevi arrivare al secondo base di nuovo, tutto quello che dovevi fare era dirlo," dico, rimpiangendo quasi immediatamente le mie parole. Sì, davvero elegante, Nathaniel.

Un'espressione di confusione le attraversa il viso. "Non volevo – pensi che ti abbia portato qui dietro perché potessi... perché potessimo –?"

"Prima mi metti le tette nelle mani, e ora mi trascini in una stanza sul retro." Non so perché lo dico, tranne che per un mio desiderio. C'è qualcosa in questa ragazza che si è tanto infervorata nel corridoio prima, con le guance arrossate e gli occhi verdi scintillanti, che risveglia una parte infantile di me. Voglio solo farla arrabbiare di nuovo.

È così dannatamente sexy quando è arrabbiata.

Stringe gli occhi. "Non ti ho messo le tette nelle mani," dice. "E di certo non ti ho trascinato qui dietro per fare... qualunque cosa con te."

Sembra davvero offesa - offesa e arrabbiata. Non mentirò, però, arrabbiata le sta davvero bene.

"No?"

Esita. "No."

"Beh, è deludente."

Arrossisce. Un leggero rossore le colora le guance e mi sento stranamente soddisfatto di aver causato quel rossore. So che non dovrei provarci con lei – è una pessima idea su tanti livelli – ma in qualche modo non riesco a trattenermi.

"Hai preso le... sai? Le foto?"

"Sono sparite. Cancellate."

Le sue sopracciglia si alzano. "Le hai prese?"

"Le foto non andranno da nessuna parte." Tralascio quanto ho concordato di pagare il tizio per cancellarle. Ho pensato di tenere una foto solo per mostrarla ad Adriano – e magari stamparla e incorniciarla perché altrimenti non crederebbe mai a quello che è successo - ma non l'ho fatto. Le ho cancellate tutte per principio.

A volte avere dei principi è una vera scocciatura.

"Il fotografo è... vivo?" chiede lei.

"No, l'ho ucciso e ho lasciato il suo corpo in mezzo alla strada con un cartello che dice: 'Questo è ciò che succede quando fai foto alla figlia del Presidente.'"

Lei socchiude gli occhi. "Non c'è bisogno di sarcasmo. Sei... grande e un giocatore di football. Non è una domanda del tutto irragionevole."

Trattengo una risata. "Perché sono un giocatore di football, pensi che abbia pestato un reporter per qualche foto?"

"Non è quello che fai per lavoro?" chiede lei. All'inizio penso che stia scherzando, ma mi guarda con aria assente. Mi irrita il modo in cui lo chiede, come se fossi un qualche tipo di delinquente a pagamento.

"Gioco a football. Non spezzo le gambe alla gente per vivere."

Lei alza le spalle, ma le sue guance si tingono di rosa, l'imbarazzo che le colora il viso. "Non guardo davvero le partite."

"Naturalmente no."

"Cosa vuol dire?" chiede, la voce tesa, ovviamente irritata dalla mia affermazione.

"Ragazze come te non guardano il football."

"Ragazze come me?" Si raddrizza, avvicinandosi a me, con una mano sul fianco.

"Non sei il tipo da bere birra e guardare il football. Fammi indovinare. Hai l'abbonamento alla stagione dell'opera?"

"Non sai niente di me."

"So che il tuo seno non è rifatto."

Il suo viso si colora. "Sei un maiale."

Penso di essere davvero un maiale, perché ore dopo aver toccato questa ragazza, posso ancora sentire la sua pelle sotto le mie mani, liscia e morbida e setosa. Ora ne voglio di più. In effetti, non ho mai desiderato strappare un vestito da una donna quanto voglio distruggere il piccolo vestito rosso setoso che Georgina sta indossando adesso.

"Perché mi hai davvero portato qui?" chiedo, avvicinandomi a lei. Non dovrei avvicinarmi a una ragazza come questa. Dovrei allontanarmi, andarmene via da lei. Mi aspetto quasi che mi respinga – o che chiami la sua sicurezza – ma non lo fa. Non si muove di un centimetro.

"Per chiederti delle foto," dice, con la mascella serrata ma la voce che trema.

"Per chiedermi delle foto," ripeto. "Quelle con le mie mani sul tuo seno."

Deglutisce. "Esatto."

Non posso fare a meno di fare ciò che faccio dopo, anche se è l'ultima cosa che dovrei fare. Toccare con la punta delle dita il suo braccio, scorrendo le dita sulla sua pelle fino a raggiungere la spalla. Non si ritrae, non si allontana nemmeno un po' quando la tocco. Invece, emette un piccolo gemito.

Oh, cavolo.