Pianificazione della festa: parte 1

Il resto della giornata, la mia testa era tra le nuvole mentre sognavo ad occhi aperti il nuovo vicino. Anche i miei genitori commentarono su quanto fossi silenziosa durante la cena. Li scrollai di dosso, non sapendo esattamente cosa dire o come spiegare che i miei pensieri continuavano a tornare al nostro nuovo vicino di casa.

Mia madre provò tre volte a parlarmi della grande festa che stava organizzando per il mio diciannovesimo compleanno. Era passato un mese, ma aveva voluto aspettare che il tempo si fosse raffreddato abbastanza per farla all'aperto.

Avevo trovato il coraggio di chiederle se potevo avere solo una piccola riunione in casa; solo qualche amico e la famiglia. Ma mia madre aveva rifiutato con fervore, chiamando la festa uno spreco di denaro.

Se non c'era modo di avanzare nella società o negli affari, allora per i miei genitori era una perdita di tempo e denaro. Avrei dovuto saperlo meglio che sperare. Ma avevo sperato che mantenendo la festa piccola avrei evitato la solita discussione sul denaro.

"Rebecca Analise Delaney, ti sto parlando! Il minimo che puoi fare è rispondermi, signorina!" sbottò mia madre.

Alzai la testa e scacciai i pensieri dagli occhi.

"Sì, madre. Mi dispiace, ero persa nei miei pensieri," risposi, sapendo che non mi avrebbe davvero scusato per non aver ascoltato.

"Seriamente, Rebecca, è proprio scortese. Ti ho educata meglio di così," mi rimproverò mia madre.

Sospirai internamente. Sì, madre mi aveva insegnato che quando i tuoi anziani parlano, ti siedi in silenzio e ascolti attentamente. Che non permetti alla tua mente di vagare o interrompere e parli solo quando sei interpellata e ti siedi in silenzio, pazientemente, aspettando il tuo turno. Purtroppo, in questa casa, la mia voce aveva poco peso. Così ho imparato anche che il silenzio era spesso una via molto migliore.

"Sì, madre. Mi dispiace, non volevo ignorarti. Cosa stavi dicendo?" chiesi educatamente.

Mia madre premette le sue labbra sottili insieme, ancora arrabbiata per la mia offesa involontaria. Alzò la mano e si lisciò i capelli biondo platino artificialmente, non che avrebbe mai ammesso di tingersi i capelli. Aveva i fili innaturali pressati strettamente contro i lati della testa e tirati indietro in uno chignon severo che si trovava piatto contro la nuca. Non un singolo capello era fuori posto, prova che nemmeno i suoi capelli osavano disobbedirle. L'acconciatura tirata indietro le tirava leggermente il viso. O forse era il suo ultimo giro di botox; non potevo esserne sicura. In ogni caso, Ingram Delaney era perfettamente preparata dalla cima dei suoi capelli curati fino ai tacchi neri lucidi eccessivamente eleganti per una cena a casa. Anche il suo abito blu da lavoro che abbracciava il suo corpo chirurgicamente perfezionato non osava fare una piega.

Il suo viso poteva essere stato bello a un certo punto, ma per me, comunque, la bellezza era nascosta sotto troppo trucco e un aspetto giovanile irreale che si costringeva a mantenere.

"Bene, se non hai intenzione di ascoltare i piani che ho per il tuo compleanno, forse dovrei semplicemente cancellarlo. Non tenteremo nemmeno di festeggiare il tuo compleanno," minacciò mia madre.

Mi morsi il labbro prima che la mia risposta veloce di essere d'accordo uscisse. Questo avrebbe solo aggiunto offesa alla mia offesa involontaria.

"Ingram," intervenne mio padre. "Questa festa sarà un ottimo modo per accogliere il mio nuovo cliente e farlo vedere come un uomo di famiglia. Sai che quell'immagine significa più nel mio lavoro di qualsiasi altra cosa."

Ecco la verità sulla mia festa di compleanno, pensai con un sospiro. Non era per me, ma per i clienti di mio padre. Forzai i miei occhi ad allargarsi come se fossi affranta.

“No, per favore, mamma. Voglio davvero una festa di compleanno,” implorai diligentemente.

Gli occhi di Ingram si addolcirono, placati dalla mia falsa supplica. Mi accarezzò la mano in modo rassicurante.

“Va bene, Rebecca. La faremo,” poi iniziò a parlare di quali decorazioni avrebbe comprato e chi si sarebbe occupato del catering. Gli inviti sarebbero stati consegnati nei prossimi giorni. Io, naturalmente, avrei dovuto compilarli e portarli all'ufficio postale. Mio padre si rilassò con piacere mentre la ascoltava, il suo abito da lavoro tirava un po' alle cuciture sul suo stomaco sempre più grande. I suoi capelli biondi erano da tempo diventati grigi e li teneva pettinati all'indietro. Il suo viso rotondo brillava felice, avidamente, come se potesse già assaporare i soldi dalle vendite che questa stupida festa senza dubbio gli avrebbe portato.

Annuii educatamente in risposta ai piani di mia madre e sorrisi, cercando di mostrare entusiasmo per tutto.

Da qualche parte tra le decorazioni della torta e gli antipasti, la mia mente tornò all'ospite. O meglio a un ospite specifico che sarebbe stato presente.

Il signor Jones.

Mia madre non sarebbe mai stata così scortese da non invitare i vicini. Solo per poter ostentare il nostro stile di vita davanti a loro. Non avevo dubbi che lui fosse nella lista. Il mio cuore saltò un battito al pensiero di rivederlo. La sua camicia bianca si tendeva sul petto massiccio, e i suoi jeans attillati si modellavano perfettamente sulla parte inferiore del corpo.

Improvvisamente la stanza era estremamente calda, e presi un sorso d'acqua per inumidire la bocca secca. Mi spostai sulla sedia cercando di frenare il desiderio crescente tra le gambe.

Desiderio.

Ecco cosa stavo provando. Capivo vagamente il concetto, ma non l'avevo mai sentito così potente prima. Non riuscivo a capire se mi piacesse o se lo odiassi. Tutto quello che sapevo era che morivo dalla voglia di sentire di nuovo il tocco del signor Jones.

“Rebecca! Cosa hai fatto alla tua mano?!” esclamò mia madre.

Sorpresa, guardai le bende. Sorrisi ricordando come il signor Jones le aveva fasciate teneramente.

“Mi sono bruciata con la torta che ho fatto per il signor Jones, il nostro nuovo vicino,” spiegai, togliendo le bende. “Va tutto bene.”

“Vorrei che smettessi di giocare in cucina,” si lamentò mia madre.

“Lo so... Ma avevo una nuova ricetta che volevo provare,” spiegai con insistenza.

Non che importasse a mia madre.

Aveva assunto una cuoca e una governante non appena aveva sposato mio padre vent'anni fa. Tali compiti erano diventati per lei superflui.

Tuttavia, di tanto in tanto, i pasti erano preparati da me. I miei genitori sarebbero stati quasi inorriditi e mi avrebbero sottoposta a un'ora critica di commenti sulle mie abilità culinarie.

Sarebbe stato ancora peggio se avessero saputo che occasionalmente ero io a pulire la casa. In realtà mi piaceva occuparmi di queste cose. Ma era il tipo di cosa che avrebbe fatto arricciare le labbra di mia madre con disapprovazione e un'altra lezione su come non dovrei associarmi con il personale. Una mentalità altezzosa e stupida con cui non ero affatto d'accordo.

La signora Short e la signora Robinson erano due delle donne più gentili che conoscessi, e adoravo passare del tempo con loro. Spesso molto più che con i miei stessi genitori per ovvi motivi.

“Beh, vietarti la cucina è poco produttivo. Tuttavia, devi stare più attenta. Gli uomini non amano le cicatrici sulle loro mogli,” mi avvertì mia madre.

“Sì, mamma,” risposi diligentemente, sentendomi un po' irritata dal fatto che fosse così superficiale.

Dovrei esserci abituata ormai. Ma, nonostante tutto, continuava a darmi fastidio.