Capitolo 3
Elsa
La tenuta della famiglia Valtor rivaleggia in magnificenza con la villa degli Stone, pur mancando della sua architettura aggressiva. La festa per il settantesimo compleanno del vecchio signor Valtor è gremita delle élite del branco, e il suo disappunto per l'assenza di Drake è evidente dalla fronte corrugata.
«Drake non è potuto venire?» mi chiede dopo il mio terzo brindisi alla sua salute. Il fegato mi abbandonerà prima che la serata finisca.
«Un affare urgente» mento con disinvoltura, mantenendo il mio sorriso professionale. Certo, l'affare urgente di bagnarsi il cazzo con il suo nuovo giocattolino. «Le manda i suoi più sentiti rincrespi e questo regalo». Gli porgo un orologio d'epoca che avevo scelto io stessa.
Il signor Valtor borbotta, leggermente placato. «Almeno ha mandato la sua assistente competente».
Almeno qualcuno riconosce la competenza quando la vede. Suo figlio, Mike Valtor, mi compare al fianco. «Padre, permettimi di mostrare alla signorina Hale la nuova ala est. Sono sicuro che ne apprezzerebbe l'architettura».
Il vecchio ci congeda con un gesto della mano e io seguo Mike, sapendo che è la mia occasione per affrontare la questione del report. Concentrati, Elsa. Svolgi il tuo lavoro e vattene. Mike mi conduce lungo un corridoio fino a uno studio privato, chiudendosi la porta alle spalle.
«Ora» dice, la sua voce più bassa di un'ottava, «vediamo come intendi rimediare a quel disastroso report».
Prima che possa rispondere, mi posa una mano sulla vita, facendola scivolare più in basso. «Sei così sexy, e non accompagnata? Drake non deve darti molto valore».
Merda. Un altro uomo pieno di sé convinto che le Omega siano solo dei giocattoli sessuali ambulanti. La pelle mi si accappona dove mi tocca, una reazione ben diversa da quella elettrica che scatena il tocco di Drake. Faccio un passo indietro, mantenendo il mio sorriso professionale. «Signor Valtor, ho portato le proiezioni corrette. Forse potremmo esaminarle?»
Lui ride, avvicinandosi. «Preferirei esaminare cosa c'è sotto quella gonna attillata».
La porta si spalanca e sulla soglia compare Drake, con Vera aggrappata al suo braccio come un accessorio decorativo.
Indossa lo stesso vestito di smeraldo che Drake mi aveva regalato per il mio compleanno l'anno scorso, quello che non ho mai potuto mettere. Piccola stronza ladra. La mia lupa ringhia in silenzio, mentre una rabbia territoriale mi divampa nelle vene.
«Interrompo qualcosa?» La voce di Drake è ingannevolmente disinvolta, ma colgo il lampo predatorio nei suoi occhi.
Mike indietreggia, lisciandosi l'abito. «Stavamo solo discutendo di affari».
Mantengo la calma. A questo gioco si può giocare in due. «Avevo chiesto al cameriere di bussare tra cinque minuti» spiego a Drake. «Sapevo che con lei qui non avrebbe tentato nulla di... serio».
La mascella di Drake si contrae. Senza una parola, mi afferra per un braccio e mi trascina nello spogliatoio adiacente, chiudendo la porta a chiave dietro di noi.
«Stai giocando, Elsa?» La sua voce è pericolosamente bassa.
Vaffanculo tu e la tua doppia morale. «Sto risolvendo problemi» ribatto. «Qualcuno doveva pur salvare l'accordo con i Valtor dopo l'errore di Vera».
La sua mano scatta e mi afferra la gola, non abbastanza forte da soffocarmi, ma a sufficienza per imporre il suo dominio. «Ti credi furba».
«Credo di essere brava nel mio lavoro». Nonostante tutto, il calore mi si accumula tra le gambe. Il mio odore cambia all'istante, comunicando la mia eccitazione al suo naso sensibile. Odio il fatto che il mio corpo lo desideri ancora, anche quando la mia mente vorrebbe cavargli gli occhi.
Drake si china su di me, il suo profumo mi travolge. Pino, fumo e potere: la mia lupa si gira sulla schiena, a pancia all'aria. «Sei mia e posso farci ciò che voglio. Ricordatelo».
La sua bocca si schianta sulla mia, brutale e possessiva. Dovrei lottare, dovrei respingerlo, ma porca puttana, il suo sapore mi fa dimenticare tutto. Gli avvolgo le braccia intorno al collo, tirandolo più vicino. Le sue mani mi strappano i vestiti di dosso, mentre io artiglio i bottoni della sua camicia, la nostra fame reciproca che travolge la ragione.
Mi solleva contro il muro, la sua durezza che preme contro il mio centro attraverso i vestiti. I suoi occhi sono ormai completamente da lupo, le iridi dorate che divorano il castano umano. «Dimmi che lo vuoi» ringhia.
«Vaffanculo» ansimo, anche se il mio corpo si inarca verso di lui. Ti odio. Ti voglio. Odio il fatto di volerti.
Un trambusto all'esterno ci interrompe: voci concitate e il suono di vetri infranti. Drake si blocca, poi impreca a mezza voce. Mi mette giù e si sistema i vestiti.
«Resta qui finché non sarai presentabile» ordina, per poi sgusciare fuori dalla porta.
Bastardo. Mi lascia sempre a metà. Mi sistemo i vestiti con mani tremanti, il corpo che ancora brucia per il suo tocco. Faccio respiri profondi, costringendo i miei tratti da lupo a ritirarsi, cercando di normalizzare il mio odore prima di tornare alla festa.
Quando rientro nel salone principale, trovo Vera in piedi, mortificata, accanto a un Mike furibondo, il cui costoso abito è ora macchiato di vino rosso. Le mani di Vera tremano mentre cerca di tamponare la macchia con un tovagliolo.
«Mi dispiace tanto» piagnucola. «Sono allergica all'alcol, e quando ha insistito perché bevessi...»
«Basta così» la interrompe Drake, cingendole le spalle con un braccio protettivo. «È stato un incidente.»
Il vecchio signor Valtor solleva un sopracciglio. «La sua dipendente dovrebbe stare più attenta.»
«Non è solo una dipendente» dice Drake, gelido. «È la mia compagna. Naturalmente, coprirò io ogni danno.»
La mia compagna. Quelle parole mi colpiscono come uno schiaffo. La mia lupa ulula di angoscia dentro di me, un dolore così acuto che quasi mi piego in due. Sono dieci fottuti anni che ti scaldo il letto, che mi prendo il tuo cazzo, che perdo tuo figlio, e lei è "la tua compagna"? Qualcosa dentro di me si spezza, una crepa che incrina la facciata che ho costruito con tanta cura. Sento il sapore del sangue quando i miei canini, allungandosi, mi perforano il labbro inferiore.
Drake si volta verso di me. «Elsa resterà per rimediare. Devo portare a casa Vera, è chiaramente sconvolta.»
Certo. Lei rovescia del vino e viene scortata a casa. Io perdo un bambino e mi viene ordinato di tornare al lavoro. E così, ancora una volta, vengo lasciata a ripulire un altro casino mentre lui gioca a fare l'Alfa protettivo con Vera.
Sono quasi le tre del mattino quando finalmente torno a casa, sfinita dopo aver calmato gli animi e finalizzato l'accordo corretto. Mi blocco quando vedo Drake seduto sul mio divano, che scorre le notizie sul telefono come se fosse a casa sua.
«Come sei entrato?» chiedo, lasciando cadere le chiavi sul tavolo.
«Sono il proprietario del palazzo» mi ricorda. Un dettaglio che cerco di dimenticare: che nemmeno casa mia è veramente mia. Niente nella mia vita è veramente mio, vero? Non il mio lavoro, non la mia casa, nemmeno il mio fottuto corpo.
Mentre si alza, sento l'odore del profumo di fragola di Vera attaccato alla sua pelle. Misto a un altro odore che riconosco fin troppo bene: sesso. Le narici mi si dilatano, l'aroma scatena una reazione viscerale: la gelosia mi artiglia le viscere, la mia lupa che cammina avanti e indietro ringhiando.
«Te la sei scopata» affermo, secca. Non è una domanda.
Drake non nega. «Sto pensando di ufficializzare le cose con lei.»
«Ufficializzare?» La parola è acido sulla mia lingua. Un ringhio basso mi sfugge prima che possa fermarlo.
«Sì» dice, sistemandosi i gemelli. «Voglio provare ad avere una relazione seria. Lei è... dolce. Obbediente.»
A differenza di me, resta sottinteso. Obbediente. È questo che vuoi? Una bambola senza cervello che dice di sì a tutto?
«Resti a dormire?» chiedo, sapendo già la risposta.
Drake si dirige verso la porta. «No. Ho una riunione presto domani mattina.»
Con Vera, probabilmente. Nel suo letto.
Dopo che se ne va, mi lascio scivolare a terra, con la schiena contro la porta. La mia lupa è raggomitolata dentro di me, ferita e gemente. Per dieci anni sono stata il suo segreto, il suo possesso, il suo giocattolo. Ora vengo rimpiazzata.
Mi tocco il ventre piatto, pensando al bambino che avrebbe potuto esserci. Il bambino che forse avrebbe cambiato tutto. Una lacrima solitaria mi scivola lungo la guancia, e non mi preoccupo di asciugarla. Mi avresti amata, se lo avessi saputo? Sarebbe importato qualcosa?
