Capitolo 4: Chi era quella notte?
Il punto di vista di Alexander
Sono Alexander Claflin, e una volta avevo la famiglia perfetta. Mio padre, Richard, era un dannato genio, affascinante come pochi. Mia madre, Camilla, era una visione: bella e di una gentilezza disarmante. E mia sorellina, Freya... lei era il mio mondo. Quegli occhi verdi grandi, i riccioli ribelli che saltellavano mentre mi rincorreva, borbottando "Lexy" perché non riusciva a dire bene il mio nome. Pura magia.
Ma niente di perfetto sopravvive in questo mondo di merda.
Avevo otto anni quando tutto andò a rotoli. Da un giorno all'altro, i titoli dei giornali urlavano: “EREDITIERO CLAFLIN BECCATO CON UNA SPOLLERINA,” “LA DOPPIA VITA SPORCA DI RICHARD CLAFLIN.” Gli avvoltoi dei media si accalcavano, le telecamere lampeggiavano fuori dai nostri cancelli, i giornalisti urlavano a un bambino che non capiva perché la faccia di suo padre fosse ovunque. Quella notte, mamma aveva portato Freya a fare shopping mentre io ero bloccato a lezione di pianoforte. Tornarono, Freya dormiva in macchina, e mamma—distrutta dalla notizia—entrò in casa furiosa, dimenticando che mia sorella era ancora sul sedile posteriore. La lite con papà fu esplosiva. Gli occhi di mamma erano rossi dal pianto, papà giurava di essere stato incastrato.
“È una montatura, Camilla,” ringhiò, la voce rauca. “Giuro su Cristo, non l'ho fatto.”
Mamma non ci credeva. Perché avrebbe dovuto? Le foto sembravano reali—papà con una bionda volgare sulle ginocchia, la mano dove non doveva essere. Litigarono per un'ora mentre io mi nascondevo in cima alle scale, guardando la mia vita andare in pezzi come vetro economico.
Poi papà, furioso oltre ogni ragione, afferrò le chiavi della macchina di mamma e uscì di corsa. L'auto dove Freya di quattro anni dormiva ancora. Due ore dopo, chiamarono i poliziotti. Incidente. Il corpo di papà fu estratto dal relitto in fiamme, ma Freya... lei era semplicemente scomparsa.
Il fuoco fu così intenso che si pensò che nulla fosse sopravvissuto. Nessun DNA, nessun resto. Niente. Più tardi, scoprimmo che le telecamere di traffico su quella strada erano state manomesse. Qualcuno aveva cancellato ogni prova—che Freya fosse stata salvata prima dell'esplosione o che fosse stata in macchina.
Il dolore distrusse ciò che restava di noi. Mamma, affogando nel senso di colpa, non poteva restare nella villa Claflin. Se ne andò, vivendo in autoesilio, mentre io venivo cresciuto da mio nonno e da una sfilza di bambinaie.
“Alexander, tesoro!” Il volto di mamma si illuminò mentre arrivavo alla sua modesta casa in periferia, con un mazzo di rose rosa—le sue preferite—in mano. Anni fa aveva scelto questo tranquillo quartiere per sfuggire ai fantasmi del nostro passato.
Mi abbracciò forte, il suo profumo di gelsomino mi travolse di nostalgia. Nonostante tutta la ricchezza dei Claflin, questo posto sembrava più casa della mia vasta tenuta. “Hai un aspetto terribile,” disse, facendomi entrare con un sorriso scherzoso. “Come sta la nuova moglie? Non l'ho ancora conosciuta.”
La parola “moglie” mi fece venire la nausea. “È esattamente ciò che ci si aspetta da una famiglia che venderebbe la propria figlia per il prestigio. I suoi genitori l’hanno praticamente incartata per cento milioni.”
“Alexander,” mi rimproverò dolcemente, il tono gentile ma fermo. “So che tuo nonno ha organizzato questo matrimonio mentre tu eri... non stavi bene. James stava solo cercando di assicurarsi un erede quando eri in quello stato terribile. So che è difficile, ma forse...”
“Forse cosa?” scattai, sollevando un sopracciglio. “Dovrei essere grato che una famiglia fosse disposta a svendere la propria figlia a un uomo che si supponeva vegetativo?”
Sospirò, gli occhi pieni di pietà. “Da quando Vivian se n’è andata—”
“Non,” la interruppi, la mia voce affilata come una lama. “Non pronunciare il nome di quella donna.”
Mamma mi prese la mano, il suo tocco era dolce ma insistente. "Alex, so che ti ha spezzato il cuore quando ti ha abbandonato nel tuo momento più basso. Ma da allora, ti sei seppellito nel costruire un impero. Il tuo cuore è stato chiuso a chiave."
Strappai via la mano, camminando nervosamente per la stanza come un animale in gabbia. "Il mio obiettivo non è il romanticismo, mamma. È assicurare il futuro della Claflin e trovare Freya."
Al menzionare mia sorella, il suo viso si accartocciò, il dolore la travolse. Si alzò e si avvicinò alla finestra, le braccia avvolte intorno a sé come uno scudo.
"Mi manca ogni dannato giorno," sussurrò, la voce spezzata. "Se non fossi stata così emotiva, se mi fossi ricordata che era in macchina..."
Mi misi dietro di lei, le mani sulle sue spalle, cercando di darle stabilità. "Non è stata colpa tua. E ho qualcosa da dirti." La girai per affrontarmi, il tono duro. "Lo scandalo di papà era una farsa. Le foto, le testimonianze dei testimoni—tutto orchestrato da Robert e quella vipera che ha sposato."
Il suo respiro si fermò, le lacrime le rigavano il viso mentre i suoi occhi si spalancavano. "Sospettavo... nel corso degli anni, i pezzi non combaciavano mai. Richard aveva i suoi difetti, ma ci amava profondamente. Non avrebbe mai..." Si coprì la bocca, le dita tremanti. "E l'ho allontanato quella notte. Se solo avessi ascoltato—"
"Non è colpa tua," dissi, la mia voce ferma come l'acciaio. "È colpa di quei traditori. La loro patetica ambizione ha distrutto la nostra famiglia. E finalmente li ho fatti pagare."
La sua testa si alzò di scatto, gli occhi cercavano i miei. "Che cosa hai fatto, Alex?"
Le raccontai tutto—il mio coma finto, la cattura di Robert e Victoria nei loro intrighi, e il nonno che mi consegnava le redini del potere. Con ogni parola, le sue spalle si raddrizzavano, come se stesse liberandosi di un peso vecchio di decenni.
"Troverò Freya," giurai, la mia voce bassa e risoluta. "Lei è là fuori da qualche parte. Lo sento."
Mamma annuì, asciugandosi le lacrime, una scintilla di speranza nei suoi occhi.
Di ritorno alla mia tenuta, Eric stava rigido nel mio studio, consegnandomi una cartella spessa. "Tutto su Nora Frost, signore. Laureata alla Columbia, alta 1,68 m, seno terza misura, fianchi—"
Gli lanciai uno sguardo che poteva uccidere. Che cos'è questo, un dannato catalogo?
"Passiamo oltre," tossì, "figlia unica della famiglia Frost, una relazione seria al college..."
Sbattei la cartella. Questa cacciatrice d'oro non valeva il mio tempo. C'erano cose più grandi da affrontare. "La notte prima dell'ultima, dopo aver preso l'antidoto e essere andato a investigare l'avvelenamento," dissi, appoggiandomi sulla sedia, "la sostanza aveva... effetti collaterali. Effetti afrodisiaci."
Eric non batté ciglio, sempre il professionista.
"Sono finito al Vibe. C'era una donna—non riuscivo a vedere il suo viso nel buio. Abbiamo... sai. Ho dovuto tornare di corsa alla tenuta per fingere di essere malato, quindi sono scappato senza riuscire a vederla bene. Trova chi era."
"Sì, signore," Eric annuì e se ne andò.
Da solo, fissai la cartella di Nora sul mio tavolo. Che casino. Un matrimonio senza amore con una dannata sanguisuga. Ma la mia mente vagava alla notte prima dell'ultima al Vibe. Il ricordo colpiva forte—la sua pelle calda sotto le mie mani, il modo in cui si inarcava contro di me su quel letto. L'avevo inchiodata, il suo respiro si fermava mentre mi spingevo dentro di lei, sentendo il suo calore stretto stringersi intorno al mio cazzo.
Era crudo, disperato, senza trattenersi. Diverso da qualsiasi cosa con Vivian. Dopo che quella stronza se ne era andata, avevo perso tutto l'interesse per le donne, per il sesso.
Ma la notte prima dell'ultima... era incisa in me. Non riuscivo a scuoterla—il modo in cui il suo corpo si muoveva con il mio, i gemiti bassi che sento ancora nella mia testa. Chiunque fosse, aveva aperto qualcosa, e dovevo sapere perché diavolo sembrava così dannatamente indimenticabile.
