Capitolo 8: Alla ricerca di escort maschili sexy
Il punto di vista di Nora
Ero sdraiata a letto, fissando quel maledetto soffitto, con le dita che ancora bruciavano per il piccolo abuso di potere di Alexander di poco fa. La faccia di quel bastardo compiaciuto mi faceva venir voglia di urlare nel cuscino. Ma c'era qualcos'altro che mi rodeva—qualcosa non tornava.
Sette colloqui di lavoro. Sette rifiuti. Da aziende che avrebbero dovuto supplicarmi. La mia formula Skynova aveva rivoluzionato l'industria. Il mio curriculum? Oro puro. Eppure, continuavo a sbattere contro muri di mattoni. Questo non è casuale. Sa di interferenza di Alexander.
E poi c'è Sam. Il suo shock nel vedermi, quell'offerta di lavoro... e la confusione quando ho menzionato il nightclub. Qualcosa non quadra. “Che diavolo è successo quella notte?” mormorai, la mia memoria un pasticcio confuso—frammenti di una stanza buia, poi il risveglio da sola. Sam si comportava come se non sapesse nulla, il che significa che è o un dannato bravo bugiardo oppure... qualcun altro mi ha fregato.
Presi il telefono e mandai un messaggio a Sam: “Domani, alle 15, da Velour & Vine. Devo chiederti qualcosa.” La sua risposta arrivò subito: “Ci sarò.” Buttai il telefono da parte, chiudendo gli occhi. Domani, avrei ottenuto delle dannate risposte.
Arrivai a Velour & Vine in anticipo, prendendo un tavolo d'angolo con una chiara vista sulla porta. Lo stomaco mi si contorceva mentre ordinavo un caffè nero, ripassando mentalmente le mie domande. Perché sei sparito quella notte? Chi c'era nella stanza VIP?
La porta si aprì, e mi raddrizzai, aspettandomi la figura snella di Sam. Invece, entrò una donna raffinata, che scrutava la stanza finché il suo sguardo gelido non si fissò sul mio. Il suo sorriso era tagliente, calcolato, mentre marciava dritta verso il mio tavolo.
“Scusa,” sbottai mentre si sedeva senza invito. “Sto aspettando qualcuno.”
Il suo sorriso si allargò, le unghie curate tamburellando sul tavolo. “Nora Frost. Dovresti sapere chi sono.” Sventolò un enorme anello di diamanti come un trofeo.
Il mio stomaco si strinse. “Sei Emily Hamilton. La moglie di Sam.”
“Corretto,” fece lei, compiaciuta da morire. “E Sam non verrà.”
“Ma che diavolo?” sibilai. “Hai intercettato il mio messaggio?”
Lei fece un gesto sprezzante con la mano. “Condividiamo tutto. Questo è il matrimonio, cara.” Il modo in cui pronunciò ‘matrimonio’ mi fece rabbrividire.
Mi alzai per andarmene. “Non ho niente da dirti.”
“Oh, ma io ho molto da dirti,” si inclinò in avanti, la voce bassa e velenosa. “Come ti è piaciuto essere scopata senza pietà al Vibe. Uno spettacolo da vera sgualdrina.”
Mi bloccai, il sangue che mi abbandonava il viso. “Che diavolo hai appena detto?”
I suoi occhi brillavano di malizia. “Era il mio piccolo accordo, tesoro. Vederti contorcere adesso? Impagabile.”
Mi risprofondai sulla sedia, la mente che girava. “Quale accordo? Di cosa stai parlando?”
“La stanza VIP, l'uomo…” Scrollò le spalle come se fosse niente. “Solo un modello del club. L’ho pagato bene per... intrattenerti.”
"Perché?" La mia voce si spezzò, appena un sussurro. "Perché lo faresti?"
"Perché mi piace Sam, e non apprezzo le piccole disperate che si attaccano a mio marito," sputò, abbandonando la sua facciata impeccabile. "Avevi bisogno di una lezione."
Mi colpì come un dannato treno merci. "Sei stata tu. Tutto quanto."
La rabbia mi ribolliva nelle vene. Questa psicopatica aveva orchestrato la mia umiliazione, la mia violazione. Non ero solo arrabbiata—ero furiosa.
"Sei una stronza psicotica," ringhiai, abbastanza forte da far voltare i tavoli vicini.
Qualcosa scattò. Mi alzai di scatto, facendo cadere la sedia, e la schiaffeggiai forte in faccia. Il suono echeggiò nel caffè silenzioso.
"Non me ne frega un cazzo di Sam," dichiarai, la voce tagliente. "Per me è spazzatura. Chiunque lo voglia, può averlo. Noi abbiamo chiuso—per sempre!"
Emily ansimò, stringendosi la guancia arrossata mentre i sussurri si diffondevano tra la folla. Il suo viso si contorse di umiliazione, e io assaporai ogni secondo.
"Te ne pentirai," sibilò.
"No," risposi, gelida. "L'unico rimpianto che ho è aver mai dato importanza a Sam Norton. Ora, se vuoi scusarmi, ho cose migliori da fare che perdere un altro secondo con voi due."
Uscii furiosa, testa alta, ma appena misi piede sul marciapiede, le mani iniziarono a tremare. Quella maledetta stronza mi ha incastrato. Ma ancora non sapevo chi fosse l'uomo—e avevo bisogno di risposte.
Due ore dopo, ero nell'ufficio del manager al Vibe, il buco infernale dove era iniziato questo incubo. Avevo sborsato cinquemila dollari solo per questo dannato incontro.
"Vuoi che faccia cosa?" Tony, il manager dai capelli lisci, mi guardava come se fossi impazzita.
"Ho bisogno di vedere tutti i modelli maschi che hanno lavorato qui la scorsa settimana," ripetei, mascella stretta. "Soprattutto chiunque fosse nella stanza VIP sette."
Tony scrollò le spalle. "Signora, ho una ventina di ragazzi. La metà sono part-time che vanno e vengono."
Sbattai altri cinquemila dollari sulla scrivania. "Prova meglio."
Trenta minuti dopo, osservavo una fila di bei ragazzi nel club vuoto, scrutando ogni volto. "Qualcuno di voi ha lavorato nella stanza VIP sette la scorsa settimana? Un tipo alto..."
Uno per uno, scuotevano la testa. Nessun riconoscimento. Niente.
"Mi dispiace," disse Tony, senza sembrare affatto dispiaciuto. "Potrebbe essere stato un temporaneo. Ne abbiamo un sacco."
Li congedai con un sospiro frustrato, dirigendomi verso l'uscita. Poi la vidi al bar—Daisy. Ubriaca fradicia, piegata mentre due tipi le mettevano le mani addosso. Una mano le scivolava sulla coscia, l'altro le sussurrava all'orecchio.
La ragazza di Alexander. Non è un mio problema. Mi voltai per andarmene, facendo qualche passo prima che il senso di colpa mi assalisse. So cosa vuol dire essere usata. Nessuno merita quella merda.
"Dannazione," mormorai sottovoce, girandomi di nuovo. Qualunque cosa fosse Daisy per Alexander, era una donna in difficoltà. Non potevo semplicemente andarmene.
"Ehi!" abbai, avvicinandomi furiosa. "Togliete le vostre luride mani da lei!"
