Capitolo 2 FARE L'AMORE

Due settimane prima

Isla

Mi vergognavo.

Odiavo la speranza che mi sfarfallava nel petto quando trovai le porte d’ingresso della casa a schiera in cui io e mia madre avevamo vissuto per diciannove anni socchiuse.

Per un secondo mi chiesi se mamma fosse tornata a casa. Forse era successo qualcosa con il suo nuovo amante. Forse l’aveva tradita. Forse si era resa conto di non amarlo neanche lontanamente quanto credeva.

Il senso di colpa avrebbe dovuto soffocarmi.

E invece avevo passato l’ultimo mese ad abituarmi al senso di colpa di aspettare, col fiato sospeso, che il nuovo amante di mia madre la deludesse.

Da quando avevo risposto alla sua telefonata in lacrime dall’accademia dei lupi mannari che frequentavo.

Credo di essere innamorata, Opal. Mi sposo.

Ma ci stavo lavorando. Avrei fatto meglio, sarei stata una figlia migliore.

Il giorno prima avevo perfino perfezionato il mio sorriso da sono felice per te. Un lieve tirare su di un angolo della bocca. Gli occhi socchiusi quel tanto che bastava a sembrare lucidi. Se sbattevo le palpebre due volte in fretta, si inumidivano in modo convincente.

Ma nel momento in cui entrai in salotto, la speranza che in segreto covavo ancora svanì.

A prima vista, la stanza sembrava la stessa.

La nostra foto incorniciata era ancora sul camino. I cuscini decorativi che avevo scelto prima di partire per la scuola erano rimasti sparsi sul divanetto — fucsia acceso contro cuscini gialli, pareti verdi e tappeti rossi. Un’esplosione caotica di colori che non avrebbe mai dovuto funzionare e che invece, in qualche modo, aveva sempre funzionato. Era casa.

Poi notai il vaso di giada vuoto e non riuscii più a continuare a mentire a me stessa.

Per tutta la vita mi ero svegliata ogni mattina con dei fiori freschi disposti lì dentro.

Fiona Adam amava i suoi fiori un po’ troppo.

Non è che non fossi davvero felice per mia madre: lo ero.

Se lo meritava. Aveva passato la vita a occuparsi di me; certo che si meritava quel tipo d’amore di cui aveva parlato al telefono con tanto entusiasmo.

Ma per diciannove anni mi ero abituata a essere tutto il suo mondo.

Ballare dopo cena sui vecchi dischi in vinile, accoccolarmi sulle sue ginocchia mentre mi raccontava di mio padre e di come se ne fosse innamorata a prima vista, intrecciare corone di fiori e farci le trecce a vicenda, cucinare insieme chiacchierando della giornata e ridendo fino a farci male?

Riuscivo a malapena a riconoscere quel salotto silenzioso…

Quella casa a schiera non era mai stata silenziosa.

Risuonava sempre di risate ululanti, di lacrime a fiotti, di musica… Qui dentro sentivamo tutto… Vivevamo davvero.

Ma adesso Fiona non c’era, innamorata dell’Alpha di Creek Harbour, la cittadina in cui avevo trascorso quasi tutta la mia vita.

E io dovevo tornare là dove tutto era cominciato; una casa desolata che ormai sembrava abbandonata quanto mi sentivo io.

Mi asciugai con rabbia la lacrima che mi scivolava sulla guancia e lasciai cadere le chiavi inutilizzate nel vaso di ceramica accanto all’ingresso.

Poi mi immobilizzai.

Un rumore.

Un tonfo sordo.

Mi fermai, il cuore che martellava.

Era ritmico.

Tesi le orecchie. Il rumore veniva da sopra.

La camera padronale.

La camera di mia madre.

Senza pensarci un secondo, scattai verso le scale, salendole a due gradini per volta.

Forse, se fossi stata meno eccitata all’idea che mia madre fosse a casa, avrei potuto sentire i respiri spezzati, il pianto soffocato di un nome, il periodico «cazzo» espirato insieme a un gemito maschile profondo.

Forse avrei notato anche l’assenza dell’odore di mia madre: quel miscuglio familiare di fiori schiacciati e miele che aveva accompagnato Fiona per tutta la vita.

Un profumo familiare quanto il mio stesso nome, impresso nel mio primissimo ricordo di lei, eppure i sensi mi tradivano.

Sentivo solo speranza. Speravo e speravo.

Raggiunsi la soglia con un solo balzo e mi fermai di colpo, pietrificata, completamente colta alla sprovvista da ciò che avevo davanti.

C’era il suono osceno della carne che schiaffeggiava contro altra carne.

Una donna gemeva senza fiato in un cuscino color lilla.

I suoi capelli rossi erano sparsi sulle lenzuola bianche e il suo sedere pallido, sollevato in aria, era coperto di impronte di mani.

Mentre una grossa mano tatuata le serrava i fianchi, tenendola ferma nonostante si dimenasse con tutte le forze contro la presa, l’altra era come un ceppo attorno ai suoi polsi, schiacciandoli sul materasso appena sopra la testa, mentre lui semplicemente… le si spingeva dentro.

Non esiste una parola più morbida.

Era quasi punitivo, duro e veloce. La testiera sbatteva ripetutamente contro il muro per la forza delle sue spinte, mentre lui la teneva giù costringendola ad accogliere ogni affondo.

Il rossore mi esplose sulle guance.

Mi era capitato di leggere la mia buona dose di libri pornografici, con immagini che mi avevano fatto sgranare gli occhi chiedendomi quanto fosse plausibile fare sesso in una posizione del genere.

Avevo origliato conversazioni sussurrate nei dormitori, a notte fonda.

Ma non era niente, rispetto a questo…

All’accademia ci insegnavano che l’intimità con il proprio compagno era sacra. Dolce. Benedetta dalla Dea della Luna in persona. Era fare l’amore.

Ma non c’era nulla di amorevole nel modo in cui la donna sotto di lui quasi singhiozzava nel cuscino, con gemiti spezzati che le sfuggivano dalle labbra mentre incitava l’uomo sul letto di mia madre con sì soffocati e così, ansimando il suo nome come fosse una preghiera.

«—Ryder, ti prego.»

E non lo era nemmeno la sua risata di risposta, crudele e scura.

La stanza puzzava di sudore, desiderio e di qualcosa di travolgente, ferino.

Sentivo l’odore di entrambi ovunque.

Sulle lenzuola.

Nell’aria.

Poi l’uomo alzò lo sguardo.

I nostri occhi si agganciarono.

Il fiato mi uscì dai polmoni.

Lo conoscevo.

O almeno, sapevo chi fosse.

Era difficile non saperlo in una cittadina come Creek Harbour, dove il materiale per i pettegolezzi era scarso, perché tutti conoscevano tutti e le novità succedevano a malapena.

Era un Alpha con un destino duro.

Ryder, soprannominato il principe maledetto.

Il figlio del nostro Alpha.

Un giorno avrebbe ucciso suo padre e si sarebbe preso il branco… oppure avrebbe passato il resto della vita soggiogato da lui, a reprimere i propri impulsi da alpha, un destino quasi doloroso quanto la morte.

Capelli biondi spettinati.

Occhi azzurro chiarissimo.

Un corpo forgiato dalla violenza.

Ogni genitore mutaforma del territorio metteva in guardia le figlie da lui.

Ora i suoi occhi brillavano, rivelando la resistenza lacerata con cui teneva a bada gli impulsi feroci del suo lupo, e i suoi denti, allungati — non quelli del lupo, eppure — non sembravano umani.

Predatori.

Pericolosi.

E puntati interamente su di me.

Un sorriso lento gli incurvò le labbra mentre inclinava appena la testa, poi affondò di nuovo nella donna.

E ancora.

Io non riuscivo a muovermi.

Non riuscivo a respirare.

Quando si sfilò del tutto prima di schiantarsi di nuovo dentro di lei con un ringhio selvaggio, lei gridò forte, facendomi schiudere le labbra.

Ryder si fermò.

Un lampo di divertimento gli attraversò il volto.

La rossa provò a sollevare la testa dal cuscino, ma Ryder gliela spinse giù con una mano senza distogliere lo sguardo da me neanche per un istante.

Poi ricominciò a muoversi.

Se prima il suo ritmo era stato punitivo, adesso era spietato.

I lamenti della donna erano urla, ormai.

Ma Ryder non sembrava nemmeno registrare la sua voce.

Era come un animale liberato: la mano le restava sulla testa, gli occhi gli brillavano di eccitazione, mentre i fianchi si muovevano rapidi, senza freni.

Mi voltai di scatto e scappai.

E la risata scura di Ryder mi inseguì per tutte le scale.