Capitolo 3 *
Il punto di vista di Angelina
La Wilson mi fissò come se mi fosse spuntata una seconda testa.
In classe era calato un silenzio di tomba. Anche i ragazzi che stavano registrando si fermarono, con i telefoni ancora alzati ma immobili.
«Che cosa mi hai appena detto?» La sua voce uscì strozzata.
Rimasi dov’ero, in piedi accanto al mio banco. Non distolsi lo sguardo.
«Ho detto che non mi muovo da qui.»
Lei sbatté le palpebre. Una volta. Due. Aprì la bocca, la richiuse, la riaprì di nuovo.
Non era il copione che si aspettava. La vecchia Aria — quella i cui ricordi mi stavano inondando la testa — a quel punto avrebbe già pianto. Avrebbe chiesto scusa. Avrebbe supplicato di non finire nei guai.
Ma io non ero più lei.
Mi servono informazioni, pensai. Devo capire questo corpo. Questo mondo. Non posso farlo standomene seduta nell'ufficio di un preside qualunque.
«Tu...» La mano della Wilson si strinse attorno alla penna rossa. «Hai appena aggredito un compagno!»
«No, non è vero.»
«Ti ho vista! Hai afferrato Logan e l'hai sollevato da terra!»
Lanciai un’occhiata a Logan. Si stava ancora massaggiando il collo, ma non sembrava ferito. Solo sconvolto.
«Sta bene», dissi. «Non ha nemmeno un graffio.»
«Non è questo il punto!» Il suo tono si fece più acuto. «Hai messo le mani addosso a un altro studente in modo minaccioso...»
«Mi sono svegliata di soprassalto.» Mantenni un tono piatto. Distaccato. «Ho avuto un incubo. Ho reagito d'istinto. Logan si è avvicinato troppo. Tutto qui.»
Intorno a noi ricominciarono i sussurri.
«Sta davvero rispondendo alla Wilson.»
«Zio, è assurdo.»
«Oggi qualcuno si becca l'espulsione.»
La faccia della Wilson stava diventando paonazza. «Aria Sterling, ne ho fin sopra i capelli delle tue interruzioni. Attacchi fisicamente gli studenti e minacci gli insegnanti?» continuò. «Questo comportamento è del tutto inaccettabile!»
«Non l'ho minacciata.»
«Mi hai detto di "riflettere attentamente"!»
«Quella non è una minaccia. È un consiglio.»
Rimase a bocca aperta. Per un secondo, si limitò a fissarmi.
Poi si voltò di scatto verso la porta. «Vado a chiamare il professor Davis. Non azzardarti a muoverti.»
Uscì come una furia.
Io mi sedetti di nuovo.
Logan allontanò la sedia dalla mia. «Aria, ma che ti prende? Hai solo peggiorato le cose!»
Non risposi. Tirai semplicemente fuori il libro di matematica dallo zaino e lo aprii.
Algebra. Roba elementare.
I numeri mi sembravano familiari. Il mio cervello li elaborava in automatico. Equazioni che avrei potuto risolvere nel sonno.
Questo corpo ha quindici anni, pensai. Primo anno di liceo. Sangue Omega. Debole. Vittima di bullismo.
Dovevo capire le regole di quel posto. La gerarchia. Chi aveva potere. Chi no.
E dovevo farlo senza uccidere nessuno.
La porta si spalancò sbattendo.
La Wilson era tornata, e aveva portato i rinforzi.
L'uomo che entrò dietro di lei era sulla quarantina abbondante, grande come un armadio. Taglio a spazzola. Collo taurino. Portava un fischietto al collo e una polo dei Roseville Lions.
«Professor Davis», disse la Wilson, col fiato corto. «È lei la studentessa di cui le parlavo.»
Davis guardò me. Poi Logan, che era ancora schiacciato contro il lato opposto del suo banco. Poi di nuovo me.
«Quindi sei tu quella che pianta grane.»
Non era una domanda.
Chiusi il libro. «Qui non c'è nessuna grana.»
«Non è quello che mi hanno riferito.» Incrociò le braccia. «La prof. Wilson dice che hai aggredito un altro studente. Che ti sei rifiutata di andare in presidenza. E che l'hai minacciata.»
«Non ho aggredito nessuno. E non ho minacciato nessuno.»
«Allora perché Logan è seduto a due metri da te?»
Alzai le spalle. «Lo chieda a lui.»
Tutti gli occhi si puntarono su Logan.
Lui deglutì. «Cioè... mi ha afferrato, sì. Però, ecco... credo di averla spaventata? Lei dormiva, io le ho scosso la spalla e lei ha solo... reagito?»
«Visto?» dissi. «Un malinteso.»
La Wilson emise un verso strozzato. «L'ha sollevato da terra per il colletto! È aggressione!»
«Non si è fatto niente.»
«Non ha importanza!»
Davis alzò una mano. «D'accordo, basta così. Aria, vieni con me in ufficio. Adesso.»
«No.»
La parola uscì secca.
Davis strinse gli occhi. «Come, prego?»
«Non vado da nessuna parte. Resto seduta qui a finire l'ora di lezione.»
«Non è così che funziona.»
«Allora mi spieghi lei come funziona.» Sostenni il suo sguardo. «Perché, per come la vedo io, la classe della prof. Wilson è già un disastro. Metà di questi ragazzi sta al telefono. Quello in fondo dorme letteralmente. Nessuno sta attento. Ma appena ho un incidente io, improvvisamente è una crisi di stato?»
Qualcuno in terza fila soffocò una risata. Cercò di coprirla con un colpo di tosse.
Il volto della Wilson divenne bianco. Poi rosso.
L'espressione di Davis si incupì. «Adesso basta. Vieni con me. Subito.»
«No.»
«Non è una richiesta.»
«Lo so.» Mi appoggiai allo schienale della sedia. «Ma non vengo comunque. Se il preside vuole parlarmi, può venire qui.»
Per un secondo, nessuno si mosse.
Poi Davis fece un passo avanti. «Alzati.»
«No.»
Un altro passo. «Non te lo chiederò di nuovo.»
«Bene. Perché la mia risposta non cambierà.»
La sua mano scattò in avanti, cercando di afferrarmi il braccio.
Mi mossi senza pensare.
Un attimo prima ero seduta. Quello dopo ero in piedi, la sedia che strisciava all’indietro, la sua mano che afferrava l'aria.
«Non toccarmi.»
La mia voce uscì fredda. Gelida.
Il tipo di tono che usavo con i membri del branco che avevano dimenticato il loro posto.
Davis si immobilizzò. Qualcosa gli passò sul volto: sorpresa, forse. O riconoscimento. Come se una parte di lui avesse capito di aver appena commesso un errore.
Poi irrigidì la mascella. «Ho finito di giocare con te.»
Cercò di prendermi di nuovo.
Mi spostai di lato.
Le sue dita si chiusero sulla mia manica. Tirarono.
E io reagii.
La mia mano scattò in alto, afferrò il suo polso, lo torse. Usai il suo stesso slancio contro di lui. Lo feci ruotare e gli tirai il braccio dietro la schiena con un unico movimento fluido.
Meno di un secondo.
La classe esplose.
«Porca puttana!»
«Hai visto?!»
«Qualcuno sta registrando, vero?!»
Davis grugnì, cercò di liberarsi. Non ci riuscì.
Lo tenevo bloccato. Angolazione perfetta, pressione perfetta.
«Lascialo!» La voce della Wilson si incrinò. «Lascialo andare subito!»
Non lo feci.
Perché il mio cervello era altrove. Potevo vederlo chiaramente. Sei modi diversi per farla finita.
Sbattergli la testa contro il banco. Fratture craniche. Morto in pochi secondi.
Spingergli il braccio su di altri otto centimetri. Spezzare l'articolazione della spalla, poi il collo. Due mosse. Pulito.
Afferrare la matita sul banco di Logan. Piantargliela nella carotide. Si sarebbe dissanguato prima che chiunque potesse intervenire.
La mia presa si strinse.
Davis emise un suono soffocato. «Mi... mi stai facendo male...»
Uccidilo. Uccidi tutti quelli che hanno visto. Vattene. Sparisci.
L'addestramento era automatico. Memoria muscolare.
Iniziai ad aumentare la pressione.
«Aria!» La voce di Logan tagliò attraverso la nebbia rossa. «Aria, fermati! Gli stai facendo male!»
La mia mano tremava.
«Per favore,» disse Logan. «Lascialo andare. Stai spaventando tutti.»
Alzai lo sguardo.
Ogni studente nella stanza era schiacciato contro la parete in fondo. Telefoni in mano, a registrare, ma le loro facce... terrorizzate. Assolutamente terrorizzate.
La Wilson era crollata sulla sedia. Bianca come un lenzuolo.
Davis respirava affannosamente, cercando ancora di liberarsi. «Dove hai... come fai a...»
Questi non erano nemici.
Erano ragazzini del liceo. Insegnanti.
Questa non era una zona di guerra.
Questa era un'aula.
Che cazzo sto facendo?
Mollai la presa.
Davis incespicò in avanti, reggendosi a un banco. Si portò la mano al polso, cullandolo. Quando si voltò a guardarmi, la sua espressione era un misto di dolore e shock.
«Che diavolo era quello? Dove l'hai imparato?»
Fissai le mie mani.
Piccole. Delicate. Niente calli. Niente cicatrici.
Queste mani avevano quasi ucciso un uomo.
Controllati, pensai. Questo non è più il tuo mondo. Queste non sono le tue regole. Non puoi semplicemente...
«Rispondimi!» La voce di Davis tremava. «Dove hai imparato a combattere così?!»
Presi un respiro. Lo lasciai uscire lentamente.
«YouTube,» dissi.
La bugia uscì facile. Naturale.
Il volto di Davis divenne paonazzo. «Non raccontarmi cazzate...»
«Professor Davis?»
La voce arrivò dalla porta.
Tutti si voltarono.
C'era un ragazzo lì in piedi, alto e dalle spalle larghe, che indossava il giubbotto della squadra dei Roseville Lions. Capelli scuri, lineamenti affilati, occhi ambrati che passarono in rassegna il caos: la Wilson sulla sedia, Davis che si stringeva il polso, io in piedi nel mezzo di tutto quanto.
La classe piombò nel silenzio.
«Che diavolo sta succedendo qui?» chiese.
E anche se non l'avevo mai incontrato in questa vita, sapevo esattamente chi fosse.
Kai Matthews.
Il ragazzo d'oro.
Quello a cui Aria aveva scritto quella lettera.
Quello che l'aveva umiliata davanti a tutta la scuola.
I suoi occhi si incatenarono ai miei.
Per un secondo, nessuno dei due si mosse.
Poi qualcuno sussurrò: «Oh merda. È arrivato Kai.»
