Capitolo 7 *
Il punto di vista di Angelina
Fissai lo schermo del telefono di Ethan, con il corvo d'argento che brillava nell'oscurità.
«È un'app per imparare le lingue», dissi. «Per il tedesco.»
Leo strizzò gli occhi guardando lo schermo. «Non sembra Duolingo.»
«Infatti no. È più avanzata.» Mantenni un tono disinvolto. «Per chi vuole imparare la lingua sul serio.»
«Da quando parli tedesco?» Il tono di Ethan era cauto. Non sospettoso. Solo curioso.
«Non lo parlo. Ancora.» Iniziai a digitare in tedesco. Le mie dita si muovevano veloci sulla tastiera. «Sto imparando. La uso da un po'.»
Leo si sporse in avanti, cercando di leggere lo schermo. «Che c'è scritto?»
«È una conversazione di prova», dissi. «Su come ordinare cibo al ristorante.»
Ciò che avevo scritto in realtà: Ich lebe noch. Habe das Yachtunglück überlebt. Gehe vorsichtig vor. Brauche Geld für Operationen.
Sono ancora viva. Sopravvissuta all'incidente dello yacht. Procedo con cautela. Servono fondi per le operazioni.
Premetti invio.
Il messaggio sparì immediatamente nello schermo nero.
Leo stava ancora fissando il telefono. «Quella roba del corvo è inquietante da morire.»
«È solo il logo dell'app.» Feci spallucce. «Cercano di fare i misteriosi. Sai come sono queste aziende.»
Ethan non si era mosso. I suoi occhi erano sul mio viso, non sullo schermo.
«Stai imparando il tedesco?» chiese a bassa voce.
«Sì.»
«Perché?»
Bella domanda.
«Ho visto un documentario», dissi. «Su Berlino. Sembrava un posto figo. Ho pensato che sarebbe stato divertente imparare la lingua.»
Mi studiò per un altro secondo. Poi annuì.
«In realtà è una cosa intelligente», disse. «Imparare le lingue apre molte porte. Soprattutto se un giorno vorrai viaggiare.»
Nella sua voce c'era una nota di qualcos'altro. Rimpianto, forse. O desiderio.
Ricordai ciò che mi avevano mostrato i ricordi di Aria. Ethan si era classificato terzo in tutta la città durante il liceo. Era stato ammesso all'università statale con una borsa di studio parziale.
Ma non ci era mai andato.
Aveva iniziato a lavorare in officina la settimana dopo il diploma. Non aveva mai detto a mamma e papà di aver rinunciato all'università.
Perché alla famiglia servivano i soldi più di quanto a lui servisse una laurea.
Il telefono vibrò.
Una notifica apparve sullo schermo nero. Solo una riga di testo in tedesco.
Verstanden. Alle haben sich Sorgen gemacht. Wie viel brauchst du?
Ricevuto. Erano tutti preoccupati. Quanto ti serve?
Martin Pescatore. Il mio Beta. Uno dei tredici membri della Corte del Corvo.
Leale fino al midollo. Intelligente. Efficiente.
Risposi digitando: Zehn Millionen. Gebe in zwei Tagen Kontonummer.
Dieci milioni. Fornirò il numero di conto tra due giorni.
Leo fischiò. «Cavolo, scrivi veloce.»
«Tanta pratica.»
La risposta arrivò in pochi secondi.
Wird sofort arrangiert. Werde andere diskret informieren.
Sarà organizzato immediatamente. Informerò gli altri con discrezione.
Perfetto.
Chiusi il browser. Restituii il telefono a Ethan.
Ma prima di farlo, aggiunsi velocemente qualcosa. Qualche riga di codice nascosta nelle impostazioni di sicurezza del telefono. Firewall a più livelli. Mascheramento IP. Il tipo di protezione che avrebbe reso quasi impossibile per chiunque risalire da quella conversazione a questo dispositivo.
Ethan prese il telefono, rimettendoselo in tasca. «Sai, non capisco una parola di tedesco», disse. «Non ho mai nemmeno seguito un corso di lingue al liceo. Sono andato subito a lavorare dopo il diploma.»
Non c'era amarezza nella sua voce. Solo una constatazione dei fatti.
Ma faceva male sentirlo.
«Sei arrivato terzo in tutta la città», dissi a bassa voce.
Scattò con la testa verso di me. «Come fai a saperlo?»
«Me l'ha detto la mamma. Tanto tempo fa.»
Ethan serrò la mascella. «È successo tanto tempo fa.»
«Saresti potuto andare all'università.»
«Già, beh.» Fece spallucce. «La famiglia aveva più bisogno di me.»
Leo si mosse a disagio. «Possiamo evitare? È deprimente.»
«Leo ha ragione», disse Ethan. Allungò la mano e mi scompigliò di nuovo i capelli. «E poi, mi piace lavorare in officina. Riparare auto è un lavoro onesto.»
Lo guardai. Lo guardai davvero.
Venticinque anni. Grasso sotto le unghie. Occhi stanchi. Aveva rinunciato a tutto per questa famiglia.
Ed era lì in piedi, che mi sorrideva come se non importasse nulla.
«Grazie» dissi. La mia voce uscì più flebile di quanto volessi.
«Per cosa?»
«Per essere qui.»
Qualcosa gli balenò sul viso. Sorpresa, forse. O calore.
«Sei mia sorella» disse semplicemente. «Dove altro dovrei essere?»
Passai il resto della notte in quel letto d'ospedale a mangiare.
Mamma e papà portarono della frutta. Mele, arance, uva. «Per nutrire il corpo» disse la mamma, disponendole con cura sul comodino.
Ethan arrivò verso le otto con un sacchetto enorme di spuntini. Patatine, barrette di cioccolato, biscotti. «Pensavo ti venisse fame» disse, anche se sapevo che mangiava il panino più economico ogni giorno in officina per risparmiare.
E a mezzanotte, Leo sgattaiolò fuori dall'ospedale e tornò con del cibo da asporto. Hamburger, patatine fritte, un milkshake al cioccolato.
«Non dirlo alla mamma» sussurrò sorridendo. «Mi ammazzerebbe se sapesse che ti do queste schifezze.»
Mangiai tutto.
Non perché avessi fame. Ma perché ogni boccone sapeva di amore.
Una famiglia che si preoccupava se mangiavo abbastanza frutta. Fratelli che spendevano soldi che non avevano solo per farmi sorridere.
Era travolgente. E terrificante.
Perché ora avevo qualcosa da perdere.
Sabato a mezzogiorno. Il sole era brutale.
Io e Leo tornammo a casa a piedi, restando sul lato in ombra della strada ovunque lo trovassimo.
Ethan era uscito presto per andare in officina. Il sabato era il loro giorno più impegnativo.
Mamma e papà erano già al lavoro. Così avevano mandato Leo a prendermi.
«Sicura di farcela a camminare?» chiese Leo per la terza volta. «Possiamo chiamare un taxi.»
«Sto bene.»
«Sei saltata giù da una finestra due giorni fa.»
«Sono caduta.»
«Come ti pare.» Infilò le mani nelle tasche della felpa. «È comunque strano che tu non ti sia fatta niente.»
Non risposi.
Camminammo in silenzio per un po'. Il quartiere era tranquillo. Vecchie case con la vernice scrostata. Marciapiedi crepati. Recinzioni metalliche.
Non la zona peggiore. Ma decisamente non la migliore.
«Ehi» disse Leo all'improvviso. «Hai fame?»
«Ho appena fatto colazione in ospedale.»
«Sì, ma tipo... Cibo vero. Non quella roba dell'ospedale.» Tirò fuori il telefono, scorrendo qualcosa. «C'è una steakhouse a circa dieci minuti da qui. Potremmo pranzare lì.»
Gli lanciai un'occhiata. «Steakhouse?»
«Sì.» Cercò di sembrare disinvolto. Ma riuscivo a sentire l'eccitazione che trapelava sotto la superficie. «Ho messo da parte la paghetta. Ho pensato che potessimo festeggiare il fatto che non sei morta.»
I ricordi di Aria fornirono immediatamente il contesto.
La "paghetta" di Leo era di venti dollari a settimana. Risparmiava da mesi. Saltava la colazione quasi ogni giorno, mangiando invece i bagel e il burro d'arachidi gratis forniti dalla scuola.
Tutto per potersi permettere di portare sua sorella a mangiare una bistecca.
Mi si strinse il petto.
«Leo...»
«Non dire di no.» Mi guardò con quegli occhi pieni di speranza. «Dai. Quand'è stata l'ultima volta che hai mangiato una buona bistecca?»
Mai. Almeno non in questo corpo.
«Va bene» dissi piano.
Il suo viso si illuminò. «Sì? Davvero?»
«Sì.»
«Fantastico!» Praticamente saltellava sul posto. «Hanno questa specie di ribeye che dicono sia incredibile. E patate al forno ripiene. E...»
Continuò a parlare per tutto il tragitto verso casa, pianificando esattamente cosa avremmo ordinato.
E io lo lasciai fare.
Perché questo — questa eccitazione, questa gioia semplice di fare qualcosa di carino per sua sorella — era qualcosa che non avevo mai provato prima.
Nella mia vecchia vita, la gente mi dava cose perché mi temeva. O perché voleva qualcosa da me.
Ma Leo? Lui voleva solo vedermi sorridere.
«Siamo arrivati» disse Leo, indicando davanti a sé.
La nostra casa. Piccola. Un piano solo. Vernice blu sbiadita. Il prato aveva bisogno di essere tagliato.
Attraverso le persiane socchiuse, potevo vedere il soggiorno. La zona pranzo.
Quello che vidi mi gelò il sangue.
C'erano degli uomini dentro. Cinque. Forse sei.
Non erano amici di famiglia.
Giacche di pelle. Jeans scuri. Il tipo di tizi che sembravano risolvere i problemi con pugni e coltelli.
