Capitolo 8 *

Il punto di vista di Angelina

E al centro, seduto al nostro tavolo da pranzo come se fosse casa sua, c'era un uomo coperto di tatuaggi.

Collo. Braccia. Mani.

Teneva in mano un coltello a farfalla. Lo faceva scattare, aprendolo e chiudendolo. Clic-clac. Clic-clac.

La mamma era in piedi a pochi pas...

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