Capitolo 2 ~Il confronto~

Punto di vista di Aria

Lo shock mi tenne immobile per un battito, forse due, mentre la mente vacillava e i pezzi si incastravano con violenza. Ethan, il mio Ethan, dentro la mia sorellastra. L’uomo che mi aveva strappata alle mie ombre, che mi aveva sussurrato promesse nel buio. E lei, la figlia prediletta, quella che mi aveva rubato ogni briciola di attenzione da quando eravamo bambine. Il dolore mi esplose nel petto, caldo e implacabile, propagandosi nelle vene come un incendio. Non era solo tradimento; era un colpo dritto allo stomaco, sferrato contro tutto ciò su cui avevo costruito la mia fragile speranza.

Costrinsi le gambe a muoversi, e all’improvviso il vestito rosso mi parve uno scherzo crudele, troppo stretto, troppo rivelatore.

«Spiegati,» imposi, con una voce più ferma di quanto mi sentissi. «Ethan, che cos’è questo?»

La delusione si abbatté su di me, ondata dopo ondata, mescolandosi al dolore vivo dell’incredulità. L’avevo amato così completamente, gli avevo dato la mia lealtà proprio quando ne aveva più bisogno. E lui mi ripagava così?

Si allontanò da lei lentamente, come se l’atto in sé fosse solo un pensiero secondario, poi scivolò sul bordo del letto e si lasciò andare accanto a Camille, come se se ne stessero semplicemente sdraiati dopo una chiacchierata qualunque.

Nessuna urgenza.

Nessun rimorso nei suoi occhi.

Raccolse i boxer dal pavimento e se li infilò senza dire una parola, mentre lei si sollevava su un gomito, i capelli biondi arruffati in quel modo perfetto senza sforzo. I suoi occhi verdi incontrarono i miei, audaci e senza ombra di pentimento, e qualcosa dentro di me si spezzò.

La furia ribollì, calda e sconosciuta.

Non ero il tipo da andare in escandescenze; di solito mi chiudevo in me stessa, dubitavo prima di tutto di me. Ma questo? Questo era troppo. I miei piedi mi portarono intorno al letto, le mani strette a pugno. Volevo afferrarla, strapparla via da quelle lenzuola, costringerla a guardare in faccia ciò che aveva fatto.

«Tu,» sputai a Camille, la voce tremante per lo sforzo di trattenermi. «Esci dal suo letto.»

Prima che potessi raggiungerla, la mano di Ethan scattò in avanti e mi afferrò il braccio con abbastanza forza da lasciarmi un livido. Si alzò in piedi, torreggiando su di me, il petto nudo che si sollevava e abbassava.

«Non farlo,» ringhiò, il volto deformato dall’irritazione. Come se l’intrusa fossi io. Come se il problema fossi io.

La sfacciataggine di quel gesto accese qualcosa di primordiale nel mio petto. E prima che potessi fermarmi, gli strappai via il braccio di dosso e gli assestai uno schiaffo secco. Il suono riecheggiò nella stanza, bruciando sul mio palmo tanto quanto doveva aver bruciato su di lui.

Le lacrime mi punsero gli occhi, calde e insistenti, offuscandone i lineamenti. Lo fissai, il petto ansante, desiderando con tutta me stessa che vedesse il dolore che mi aveva inflitto. L’uomo che amavo, ridotto a questo estraneo che difendeva lei.

Si passò la lingua contro l’interno della guancia, gli occhi che si stringevano mentre la rabbia divampava.

«Smettila con queste sciocchezze, Aria. Sei fin troppo drammatica.» La sua voce era fredda, intrisa di quell’autorità da Alpha che stava affinando. «Avresti dovuto percepire la distanza. È da settimane che mi allontano. Era da un po’ che avevo intenzione di chiuderla.»

Feci un passo indietro, colpita da quelle parole come da un altro schiaffo. Dire che ero sconvolta non bastava; fu come se il terreno fosse sparito sotto i miei piedi.

«Perché?» sussurrai, la voce che mi si spezzava. «Perché lo stai facendo? Che cosa ho fatto?»

Lui incrociò le braccia, l’espressione che si induriva ancora di più, come se spiegare fosse una seccatura.

«Adesso ti vedo chiaramente, Aria. Non sei degna del mio amore. Capisco perché la Dea della Luna non ti abbia dato un compagno. E ora ti stai aggrappando a me per disperazione? Io merito di meglio.»

Il dolore nel petto si fece più acuto, come un pugnale che si rigira in profondità.

Non degna d’amore? Parole che avevo sussurrato a me stessa nei momenti più bui, le insicurezze che il favoritismo di papà e gli intrighi di Camille avevano piantato anni prima. Sentirle da lui, dall’unica persona che mi aveva fatto credere di essere abbastanza… mi spezzò qualcosa dentro. Mi scostai da lui del tutto.

«Io ho sempre e soltanto fatto una cosa: amarti» dissi, con la voce scorticata. «Nel tuo lutto, nei tuoi dubbi. E questo è quello che mi merito?»

Lui si voltò dall’altra parte, liquidandomi con una scrollata di spalle, dandomi le spalle mentre allungava la mano verso la camicia.

Nessuna scusa.

Nessun lampo dell’uomo che conoscevo.

Allora mi voltai verso Camille, cercando sul suo viso un briciolo di rimorso da sorella.

«Perché?» chiesi, più piano stavolta, e nonostante tutto un filo di empatia mi scivolò fuori. Eravamo sorelle, dopotutto. Di sangue o no, eravamo cresciute sotto lo stesso tetto. «Perché mi faresti una cosa del genere?»

Lei mi rivolse quel sorrisetto che aveva sempre, quello di quando finalmente otteneva ciò che voleva e io dovevo pagarne il prezzo. Prima che potessi ribattere, Ethan si mise in mezzo tra noi, in atteggiamento protettivo verso di lei, come un ultimo schiaffo.

«Non hai alcun diritto di interrogarla, Aria. Camille è una persona molto migliore di te. È per questo che ho scelto lei. E adesso fuori da casa mia.»

La stanza mi girò intorno.

Migliore di me.

Le parole rimbombarono, alimentando le lacrime che alla fine traboccarono. Me le asciugai con rabbia, rifiutandomi di lasciargli vedere che mi stavo sgretolando del tutto. Una parte di me avrebbe voluto urlare e ferirli, ma mi trattenni, uscii senza voltarmi un’altra volta. La porta scattò alle mie spalle, chiudendo per sempre il capitolo di noi.

Barcollai fino alla macchina, armeggiando con le chiavi mentre i singhiozzi mi scuotevano il corpo. Com’era potuto accadere? Tre anni, svaniti in un istante. L’uomo che era stato la mia luce, adesso la fonte della ferita più profonda.

Guidai senza meta, le luci della città che si impastavano dietro le lacrime. Le strade scorrevano in una foschia, e nella mente la scena si ripeteva senza tregua. I suoi occhi gelidi. Il suo sorrisetto. Il modo in cui lui la difendeva. Il dolore si attorcigliava più a fondo a ogni chilometro, un male ostinato che mi rendeva difficile respirare. Ero stata leale, devota, avevo sempre messo lui al primo posto. E per cosa? Per sentirmi dire che non ero degna.

Alla fine l’auto arrivò, quasi da sola, davanti a un bar poco illuminato ai margini del territorio del branco. Non ricordavo nemmeno di aver deciso di fermarmi. Parcheggiai alla rinfusa ed entrai, con le luci soffuse e il brusio delle voci come distrazione intorpidita. Il tacco si impigliò sulla soglia, ma mi ripresi e raggiunsi un tavolo in un angolo. Il barista si avvicinò, aggrottando la fronte davanti al mio viso rigato di lacrime.

«Che ti porto?»

«Qualcosa di forte» riuscii a dire, con la voce roca.