Capitolo 3 ~L'abbraccio dello straniero~

Punto di vista di Aria

Il bicchiere nella mia mano sembrava farsi più pesante a ogni sorso, il liquido ambrato che vorticava dentro come i miei pensieri caotici. Avevo perso il conto dopo la terza bottiglia, o era la quarta? Le luci fioche del bar proiettavano ombre lunghe sul bancone di legno consumato. Attorno a me i clienti mormoravano, le loro voci un ronzio lontano, ma io ero persa nella mia testa.

Com’era possibile che tutto fosse andato così storto?

Che scherzo cosmico mi aveva giocato la Dea della Luna?

Buttai indietro il bicchiere, il bruciore giù per la gola una distrazione gradita dal dolore che mi stringeva il petto. La vita non era giusta, vero? La mamma era morta troppo presto, lasciandomi a destreggiarmi in una famiglia che mi vedeva come il problema. Camille si era presa la scena, e gliel’avevo lasciata, convinta che alla fine avrebbe vinto l’empatia.

Stupida, Aria. Così stupida.

Che cosa avevo fatto per meritarmelo? Era una punizione per essere nata senza un lupo? Per non aver reagito con più forza? Le lacrime mi punsero di nuovo gli occhi, ma le ricacciai indietro, costringendomi a un sorriso amaro verso la bottiglia vuota.

Urlai a chiunque avesse voglia di ascoltare che volevo un’altra bottiglia, le parole appena un po’ impastate.

Il barista, un tipo robusto con un viso gentile e un tatuaggio di un lupo sull’avambraccio, si sporse verso di me. «Ehi, signorina, ne ha bevuto abbastanza. Vuole qualcosa che non sia alcol? Acqua? Caffè? Magari chiamiamo qualcuno che venga a prenderla?»

Lo fissai socchiudendo gli occhi; la stanza inclinava leggermente.

«No. Ho appena cominciato a dimenticare. Continui a portarmele.»

«Signorina…» lasciò la frase a metà, lo sguardo pieno di preoccupazione.

Bastò quello a convincermi. Era davvero gentile e premuroso; il minimo che potessi fare era ascoltarlo.

«Va bene, va bene. Acqua, allora.» Scesi dallo sgabello, barcollando mentre i tacchi mi tradivano.

«Anzi,» dissi, reggendomi al bancone per non cadere, «avete delle camere qui? Non posso tornare a casa. Non da… loro.»

L’idea di affrontare la delusione di papà o il trionfo di Camille mi fece rivoltare lo stomaco. No, meglio nascondermi, leccarmi le ferite in solitudine.

Lui annuì, tirando fuori una tessera magnetica da dietro il bancone. «Stanza 115, di sopra. Si faccia una dormita, eh? E, ehi, qualunque cosa sia successo, passerà.»

Presi la tessera, mormorando un grazie.

Passerà?

Sì, come no.

Mi aggrappai al corrimano mentre salivo le scale, un gradino alla volta, con la vista che ondeggiava. Il corridoio era una macchia, i numeri sulle porte sembravano ballare.

105?

Ok.

Smanettai con la tessera, strisciandola contro quella che pensavo fosse la 115. La porta non fece alcun suono. Ripetei il gesto più volte, ma niente. Poi mi venne un’idea geniale e provai la maniglia. La porta si aprì e io inciampai dentro, il buio che mi avvolse come una coperta.

Benedetto silenzio. Finalmente.

Niente luci: volevo solo crollare. Scalciando via i tacchi, mi avviai verso il letto, la moquette morbida sotto i piedi. Il materasso affondò quando ci salii sopra, e sospirai di sollievo.

Dovevo solo dormire e dimenticare. Domani avrebbe potuto occuparsi delle macerie.

Rotolai di lato e andai a sbattere contro qualcosa di caldo e solido. Mi tirai su di scatto e allungai una mano. Le dita sfiorarono del tessuto... no, pelle. Un corpo. Mi immobilizzai, mentre il mio cervello annebbiato dall’alcol si arrestava di colpo.

Ethan?

Come?

Avevo sognato il tradimento? No, non aveva senso. Ma nella nebbia dell’alcol e del cuore spezzato, ogni logica svanì. Doveva essere lui. Doveva essere venuto a cercarmi, aver capito il suo errore. Un’ondata di sollievo mi travolse, mescolata al dolore che ancora mi tormentava.

«Ethan,» sussurrai con la voce impastata. «Sei tornato.»

Disse qualcosa che non riuscii bene a capire. Ma non mi importava, l’unica cosa che sentivo era che stavo male e lui poteva farmi stare meglio.

Mi sporsi verso di lui, impulsiva e disperata, premendo le labbra sulle sue in un bacio goffo. All’inizio si irrigidì, un brontolio basso nel petto, ma poi le sue mani mi trovarono la vita e mi tirarono più vicina.

Il mondo girava, ma nel mio stato confuso quella sembrava la cosa giusta.

«Lo sapevo che te ne saresti pentito,» mormorai contro la sua bocca, intrecciando le dita tra i suoi capelli. Erano più corti del solito, più ruvidi, ma lo ignorai.

Lui rispose con un ringhio, profondo e primordiale, e con una forza disarmante mi rovesciò sulla schiena. Il suo corpo era più grande, più imponente di come lo ricordavo, i muscoli tesi sotto il mio tocco.

Mi sfuggì una risatina mentre armeggiavo con la cerniera del vestito.

«Tanto questo coso è maledetto,» biascicai, sfilandomi dal corpo il tessuto sottile senza troppa delicatezza. Per fortuna il buio nascondeva tutto ciò che mi rendeva vulnerabile.

Le sue labbra discesero lungo il mio collo, calde e insistenti, mandando scintille attraverso la mia mente annebbiata.

«Mia,» ringhiò contro il mio orecchio, e quella parola vibrò sulla mia pelle.

Un brivido mi corse lungo la schiena, un miscuglio di eccitazione e confusione. Ethan non diceva mai una cosa del genere, e la sua voce non era così profonda. Ma l’alcol mi sussurrava rassicurazioni: è lui. Deve esserlo.

I nostri corpi si mossero insieme, urgenti e nudi nella loro intensità. Le sue mani esplorarono con una possessività che mi mozzò il fiato, le dita a tracciare percorsi che accesero fuoco nelle mie vene. Mi inarcai contro di lui, mentre il dolore della notte si dissolveva nella sensazione.

Fu qualcosa di disordinato, guidato dalla mia impulsività e dalla fame con cui lui rispondeva. Quel momento rovente si consumò in rapida successione, il suo peso a schiacciarmi, il ritmo che cresceva come una tempesta, la pelle umida e ardente. Mi aggrappai a lui, sussurrando frasi sconnesse sul perdono, con la mente in balìa di un vortice di ferita e liberazione.

L’apice ci travolse, intenso, devastante. Quando gridai, i suoi denti mi sfiorarono il collo, per poi affondare con un morso improvviso che mescolò il dolore all’estasi.

«Mia,» ringhiò di nuovo, con un tono possessivo, quasi ferino. Avrebbe dovuto allarmarmi, ma nella mia nebbia d’ubriaca fu come un balsamo sulle ferite.

La stanchezza mi investì come un’onda. Mi raggomitolai contro di lui, con la testa sul suo petto, ad ascoltare il battito regolare del suo cuore. Più veloce di quello di Ethan, più forte. Ma il sonno stava già trascinando via la mia coscienza. Qualunque cosa fosse, poteva aspettare il mattino. Per il momento, tra le braccia di chiunque lui fosse, mi lasciai andare, mentre il mondo sfumava nel nero.