3 Reckless Embrace

Mi siedo ai piedi del mio letto, sfiorando nervosamente le nocche con il polpastrello del pollice. La mia gamba salta, il tallone del piede picchietta contro il pavimento di moquette sotto di me.

Il mio cuore non ha ancora raggiunto la quiete di questo momento, i suoi battiti rapidi sono una testimonianza della paura e dell'incertezza che mi avvolgono come una seconda pelle.

Mi sembra che siano passati solo pochi secondi, eppure ore, da quando sono stata trascinata di nuovo nella vita che pensavo mi avesse abbandonato il giorno in cui mio fratello è uscito dalla porta principale della nostra casa d'infanzia. Ora, nella quiete del luogo che pensavo sarebbe stato sempre sicuro, non posso fare a meno di sentirmi come una barca alla deriva nel mezzo di uno tsunami.

Non avrei mai pensato di trovarmi a desiderare di non essere così sballata come sono in questo momento. Il problema non è che non sono sobria. Il problema è che mentre io, da intossicata, di solito sono molto meglio nel gestire situazioni stressanti, io, da intossicata, sono anche eccellente nel sentire l'estensione della mia ansia a un livello purtroppo elevato quando indotta dopo il fatto.

È qui per uccidermi..?

Il suono di Marcel che trascina lo sgabello del bancone sul pavimento della cucina mi fa visibilmente rabbrividire, e mentre lo posiziona a pochi metri di fronte a me, mi sembra di rimpicciolirmi fisicamente di tre piedi. Il suo sguardo duro mi osserva attentamente, un'espressione indecifrabile gioca sui suoi tratti mentre si abbassa sullo sgabello nero davanti a me. Con i piedi divaricati alla larghezza delle spalle, si appoggia allo schienale, le dita avvolte intorno alla sua pistola d'argento, stabilizzata mentre giace piatta sul suo grembo.

"Rilassati, bambola," mormora leggermente. I suoi occhi cadono brevemente sulle mie mani, osservandomi mentre lotto inutilmente per non avere un esaurimento nervoso. "Non sono qui per farti del male. Voglio solo farti qualche domanda."

Che cavolata.

Deglutisco forte, aggrottando le sopracciglia mentre lo fisso con occhi stretti. "Allora, perché la pistola?" Lo affronto, cercando di non dargli la soddisfazione di crollare completamente sotto il suo scrutinio.

Gli angoli delle sue labbra si arricciano appena, e proprio quando penso che risponderà con una battuta sarcastica come faceva solitamente, alza le mani in segno di resa e ripone la pistola nella fondina.

"Scusa. Abitudine," mi canta la sua scusa di merda.

Con la coda dell'occhio, osservo la coppia di uomini che lo accompagna stare sulla soglia. Con pantaloni neri, giacche di pelle, stivali da combattimento e magliette nere con scollo a V, tengono le mani incrociate davanti a loro, in attesa del comando del loro capo.

Il suo vero nome è Marcello Saldívar. Tuttavia, all'epoca non lo sapevo. Non sapevo che lui, il figlio di Guillermo Saldívar, l'erede dell'impero mafioso dei Saldívar, fosse l'uomo a cui mi ero offerta ciecamente.

La notte del famoso omicidio alla stazione di servizio, dopo che ci eravamo scambiati i nomi, si era offerto di riportarmi a casa in sicurezza. Non essendo in posizione di rifiutare, lo avevo condotto proprio dove non avrei mai dovuto.

Ero vulnerabile—naive. Ero una ragazza di 18 anni senza amici, disperata per compagnia—anche se fosse stata una compagnia che non avrei mai dovuto cercare.

"Questo è tutto," esalai timidamente mentre mi fermavo sullo zerbino della porta principale chiusa a chiave della mia casa d'infanzia. Con le chiavi in mano, lo guardai, offrendogli un piccolo sorriso mentre i suoi occhi indugiavano sulle mie labbra prima di tornare a incontrare il mio sguardo.

Mi sentivo imbarazzata—vergognosa—che non solo mi aveva salvato da una situazione che avrebbe potuto finire molto male per me e mi aveva riportato a casa, ma che tutto ciò che avevo da offrirgli era una barretta di cioccolato che non avevo pagato e un misero 'grazie' che non avevo ancora detto per umiltà.

Sono così dannatamente patetica.

Ho iniziato a pensare a tutti i modi in cui potevo esprimere la mia gratitudine, e tutto ciò che mi veniva in mente era: "Vuoi entrare?"

Per un momento, ho visto l'esitazione lampeggiare sui suoi tratti duri.

Voleva farlo, o almeno mi dicevo che lo voleva.

"Va bene così," mi ha rassicurato. Ha indicato la porta, dicendomi: "Volevo solo assicurarmi che fossi arrivata a casa sana e salva."

E proprio come aveva detto, ha aspettato pazientemente mentre sbloccavo la porta e la spingevo aperta. Mentirei se dicessi che una parte di me non si è sentita delusa dal fatto che non volesse restare. In ogni caso, speravo che quella non sarebbe stata l'ultima volta che ci saremmo incrociati.

Ragazza, ero proprio una sciocca.

Sono entrata nel vano della porta, girandomi per guardarlo mentre infilava le mani nelle tasche dei suoi jeans blu navy. Nonostante la mia evidente insicurezza, ho superato la mia timidezza, chiedendo: "Ti rivedrò mai?"

Ero lì, con la porta spalancata davanti a un uomo che non conoscevo, sperando che dicesse che sarebbe stato interessato a vedermi di nuovo un giorno.

Dopo un breve momento di silenzio, ha fatto un passo verso di me, riducendo la breve distanza tra noi. La nocca del suo dito indice ha sollevato delicatamente il mio mento, il polpastrello del suo pollice sfiorando l'ombra sotto le mie labbra.

Il mio cuore ha iniziato a battere forte nel petto, i miei occhi attratti dai suoi occhi magnetici mentre mormorava: "Sono pericoloso, bambola. Ti farei bene se restassi lontano."

Avrei dovuto lasciar perdere. Avrei dovuto ascoltarlo e chiudere la porta, ma non l'ho fatto.

Non potevo.

"Tuo fratello sembra aver smarrito parte della mia fortuna," dice improvvisamente Marcel, tirandomi fuori dai ricordi che lampeggiavano nella mia mente. "Non sapresti nulla al riguardo, vero?"

Levi..?

Vorrei poter dire che ciò che sento è sollievo, sapendo che mio fratello è vivo. Tuttavia, considerando le circostanze, il sollievo è lontano dalla mia portata.

Con le sopracciglia aggrottate e gli occhi spalancati, le mie labbra si schiudono, sorpresa. È ovvio che non ho la risposta alla sua domanda, e mentre sono sicura che lui abbia molte domande, scommetto che io ne ho di più.

Mio fratello sta bene? Levi ha davvero rubato a lui? Quanto ha rubato? Perché? Dove si trova? Cosa gli succederà?

Cosa succederà a me?

Lo sguardo sul volto di Marcel dice tutto: vuole risposte e le vuole subito.

Purtroppo, anche se volessi dargliele, non le ho.

Balbetto, scuotendo la testa, mentre alzo leggermente le spalle, "N-non lo so. Non parlo con Levi da quasi 6 anni. N-non so dove sia."

È evidente che questo non è ciò che vuole sentire, e per peggiorare le cose, non mi crede. Sospira come se se lo fosse aspettato, minacciandomi, "Quindi, se distruggo questo posto, puoi assicurarmi che non troverò nulla che appartenga a lui?"

Si ferma per un momento, sollevando un sopracciglio prima di aggiungere, "O meglio ancora: qualcosa che appartenga a me?"

Ancora una volta, scuoto la testa, dicendogli, "No. Non l'ho visto. Lo giuro."

Le sue risate sinistre mi fanno accapponare la pelle, e prima che possa pronunciare un'altra parola, si gira verso gli uomini che stanno sulla soglia, annuendo loro.

In pochi secondi, stanno lanciando le mie cose a destra e a manca. Sobbalzo al suono delle bottiglie di vetro del mio profumo economico che si frantumano contro il pavimento, le mie mani si stringono a pugno mentre li guardo strappare i cassetti dal mio comò di legno.

Stranamente, non sono i migliaia di dollari che so che mi costerà sostituire e riparare i miei beni che mi preoccupano. Quando l'uomo calvo e incredibilmente grande con occhi marrone scuro emerge improvvisamente dal mio armadio tenendo una borsa da viaggio in pelle marrone, la cera sciolta dalla candela elettrica di ceramica che macchia il pavimento diventa la minore delle mie preoccupazioni.

Oh, mio Dio...

I miei occhi si spalancano mentre lui lascia cadere la pesante borsa ai miei piedi, accovacciandosi nello spazio vuoto tra Marcel e me. Con un rapido movimento, apre la cerniera della borsa, rivelando una pila di mattoni di contanti.

Se il mio cuore non stava già martellando prima, ora lo sta facendo. I palmi delle mie mani si coprono di un leggero sudore, il mio petto si alza e si abbassa in modo irregolare mentre il mio respiro diventa rapidamente instabile.

Con terrore assoluto, fisso i miei occhi su quelli oscurati di Marcel. Stringe la mascella, le narici si dilatano mentre mi lancia un'occhiata che sembra trapassarmi il cranio. Non mi accorgo quasi quando l'uomo che era accovacciato tra noi si muove, il mio sguardo terrorizzato fissato su Marcel mentre si alza dallo sgabello, raddrizzandosi sui piedi.

"Sai, Mercy," la voce di Marcel risuona con un tono pericoloso. "Non c'è niente che odio di più di un dannato bugiardo."

"Io-I-" Tra il respiro tremante e le mani che tremano, sono senza parole. La mia bocca è diventata secca, e mentre distolgo lo sguardo dalla porta vuota, considero le probabilità di riuscire a correre verso la porta e andare abbastanza lontano per gridare aiuto.

Non arriverai nemmeno a dieci piedi da quella porta. Non illuderti.

Scuoto la testa vigorosamente, supplicando, "Io-I non sapevo che fosse lì. Giuro! Non è mio!"

Lui ride oscuramente mentre fa un passo verso di me, e istintivamente, metto le mani dietro di me, contro il letto, appoggiandomi a loro mentre cerco di creare una distanza tra noi. È inutile, il mio respiro si blocca nei polmoni mentre lui mi prende brutalmente le braccia, costringendomi a sollevarmi in piedi. Mi tira verso di sé, il mio corpo aderisce al suo mentre mi guarda dall'alto, il suo sguardo indurito che aleggia su di me. Il suo respiro fresco mi accarezza il naso mentre la sua presa mortale mi lascia lividi sulla pelle, provocando un gemito involontario dal fondo della mia gola.

"So che non è tuo," mi provoca. "Questo è il problema, Mercy. È mio. Stavi tenendo qualcosa che appartiene a me. Ora, cosa devo fare con te?"

"Marce–"

"Sh..." mi zittisce dolcemente, abbassando le labbra al mio orecchio. Il lieve ronzio che vibra attraverso il mio lobo provoca una serie di brividi lungo la mia spina dorsale, e le mie ginocchia cedono. Sotto la sua presa forte, un altro gemito mi sfugge dai polmoni, un respiro tremante passa dalle mie labbra mentre lui mormora, "Va tutto bene, bambolina."

Ha sempre avuto un modo con le parole—proprio come quella notte fatidica.

Era il perfetto gentiluomo, e solo dopo che avevo insistito affinché almeno mi permettesse di preparargli una tazza di cioccolata calda, accettò il mio invito.

Al tavolo della cucina, sedeva pazientemente mentre io posizionavo con cura la tazza di porcellana bianca sul sottobicchiere di legno marrone. "Grazie," era educato, nonostante fosse ovvio che mi stava osservando per tutto il tempo in cui avevo mescolato la cioccolata calda nella pentola sul fornello.

Avevo preso la sedia vuota accanto a lui, sorseggiando la mia tazza di cioccolata calda mentre lui si appoggiava allo schienale. Il suo braccio riposava sul tavolo, esteso mentre l'altro portava la tazza alle labbra. Il suo sguardo era intenso, non si staccava mai da me.

Dopo diversi tentativi di fare conversazione, l'unica cosa che sembrava interessarlo era il tema dei miei piani per il futuro. Gli raccontai di come i miei genitori si fossero immischiati con un uomo molto cattivo e di come mio fratello mi avesse spinto ad andare a scuola. Gli raccontai di come mi fossero state offerte borse di studio complete da tre delle università più prestigiose dello stato e di come avevo intenzione di perseguire quello che è considerato uno dei gradi più difficili da ottenere.

Ero così abituata a sentire parlare gli altri che, quando mi ha dato l'opportunità di parlare, ho condiviso con lui cose che non avrei mai pensato di condividere con nessuno. Per tutto il tempo, lui si limitava ad ascoltare. Ero così presa a parlare di me stessa che non mi sono resa conto che non sapevo assolutamente nulla di lui, a parte il fatto che portava una pistola, possedeva un pick-up nero e, per qualche motivo, non è scappato nella direzione opposta quando gli ho detto chi è mio fratello.

Per quanto sia intelligente, sono stata stupida tutte le volte che contava davvero.

Proprio come quando l'ho condotto nella mia camera da letto un'ora dopo che mi aveva astutamente chiesto di fargli fare un giro della casa.

Era la seconda stanza più grande della casa e, venendo da origini umili, non era davvero così grande. Tuttavia, era abbastanza grande per un letto matrimoniale posizionato contro il muro, un piccolo comodino bianco, una TV a schermo piatto montata e un cassettone bianco che si trovava sopra un grande tappeto lavanda che si abbinava alle mie lenzuola lavanda.

"Vado a intuito qui e suppongo che il viola sia il tuo colore preferito?" chiese con tono giocoso.

Sorrisi ampiamente e incrociai le braccia davanti a me, prendendo l'orlo della mia felpa grigio scuro prima di tirarla su e sopra la mia testa. La gettai ai piedi del letto, indicando la maglietta pastello con stampe di silhouette di farfalle nere che indossavo. "In realtà, è il giallo pastello," dissi con tono deciso.

Mi guardò con uno sguardo lussurioso che mi fece sentire desiderata. Come il gioco infantile che è, non mi importava. "M-Mio fratello non tornerà fino al mattino," dissi con esitazione, temendo di non essere stata per niente sottile nel mostrare quanto fossi disperata di non essere sola. "Quindi, potremmo guardare un film o..." la mia voce si affievolì mentre lui lentamente si girava e chiudeva la porta della camera.

Anche se avrei dovuto almeno provarci, non lo fermai.

Non volevo farlo.

Ero disperata di essere amata, disperata di essere voluta, e fingevo che lui mi facesse sentire così.

Nonostante fosse ovvio quanto volessi che mi baciasse quando si avvicinò per colmare la distanza tra noi, lui aspettò. Non mi rubò il primo bacio.

Glielo diedi io.

Le mie labbra catturarono le sue teneramente, le mie mani si insinuarono lungo le sue braccia muscolose mentre le sue mi afferravano la vita, tirandomi verso di lui. Stretta contro di lui, la sua lingua danzava con la mia, dominandomi senza che ci fosse una lotta da parte mia per resistergli. Per prima cosa, mi tolsi le scarpe dai piedi, così quando mi abbassò sul letto e le sue mani slegarono senza vergogna i miei jeans, mi sollevai senza pensare, aiutandolo a sfilarmeli.

In solo un paio di mutandine che le mie pareti bagnate rapidamente inzupparono, gemetti dolcemente contro le sue labbra mentre la sua mano tracciava tocchi spettrali lungo il mio fianco, l'altra aiutandolo a mantenersi stabile tra le mie gambe.

Il modo in cui mi toccava, il modo in cui mi baciava, ero sua senza saperlo.

Senza esitazione, gli permisi di spogliarmi completamente.

Fu in quel momento che la sua natura carismatica gli rese facile affondare i suoi ganci così profondamente in me che, mentre si sdraiava sopra di me, spogliato dei vestiti che a malapena rendevano giustizia al suo corpo muscoloso, l'unica cosa che temevo era quanto rapidamente mi fossi permessa di essere vulnerabile per lui.

Premetti la mia mano piatta contro i suoi addominali duri, un respiro tremante mi sfuggì dalla bocca mentre si posizionava alla mia entrata. Il suo membro duro pulsava nel preservativo che vi aveva avvolto, i suoi occhi socchiusi tenevano i miei senza vacillare, invitandomi a fidarmi di lui. Tuttavia, gemetti quando la sua mano prese la mia, spostandola fuori dal suo cammino mentre la bloccava sul letto, accanto alla mia testa.

"Sh..." mi zittì dolcemente, abbassandosi verso il mio orecchio. Piantò un bacio leggero sul mio collo, mormorando, "Va tutto bene, bambolina."

Allora, e ancora adesso, ero alla sua mercé.

Allora, e ancora adesso, sono la sua Mercy.