Capitolo 1

Punto di vista di Anna

La notte gravava su Frost Estate, una coperta soffocante di buio che premeva contro le finestre della camera padronale al secondo piano. Le tende pesanti erano tirate fino in fondo, a tagliare fuori il chiarore lunare della North Shore di Long Island, lasciando che fosse soltanto il bagliore morbido e ambrato della lampada sul comodino a disegnare i contorni della stanza.

L’aria era carica, densa di qualcosa di non detto, una tensione che mi rimaneva appiccicata addosso mentre restavo vicino al letto, con la camicia da notte di seta che mi sfiorava le cosce. Edward era vicino—troppo vicino—e la sua presenza era una forza che non potevo ignorare, anche se avessi voluto.

Fece un passo avanti, la sua figura alta che incombeva mentre le sue mani mi trovavano la vita, ferme ma non brutali, e mi tiravano contro di lui. Il suo tocco era insistente, mosso da un calore che sentivo irradiargli dalla pelle, ma non era crudele.

Le sue dita scivolarono lungo i miei fianchi, seguendo la curva del mio corpo attraverso il tessuto sottile, e mi si spezzò il respiro. I suoi occhi scuri si agganciarono ai miei per un istante fugace, un lampo di desiderio nudo che bruciava lì dentro prima che lo sguardo gli cadesse sulle mie labbra. «Facciamolo», mormorò, con la voce bassa e ruvida, un ordine avvolto nel velluto. «Voglio sentirti.»

Quelle parole mi mandarono un brivido lungo la schiena e, prima che potessi rispondere, mi guidò all’indietro sul largo letto di noce, le lenzuola fresche in netto contrasto con il calore della sua pelle mentre mi si premeva addosso. La camicia da notte mi scivolò su mentre le sue mani vagavano, esplorando con una fame deliberata, sollevando la seta finché sotto di lui non fui nuda. Le sue dita mi sfiorarono il seno, stuzzicando i capezzoli fino a farli indurire, e non riuscii a trattenere il gemito lieve che mi sfuggì.

Accennò un sorriso, una rara crepa nel suo solito gelo, chiaramente compiaciuto di quel suono. Il suo tocco scese più in basso, lambì il ventre e poi ancora, finché le sue dita non trovarono il calore umido tra le mie cosce, accarezzandomi il clitoride con un ritmo lento e torturante che mi fece inarcare i fianchi d’istinto, le pieghe già scivolose sotto il suo tocco.

«Edward…» ansimai, con la voce tremante, appena udibile; ma lui la sentì. I suoi occhi si scurirono e si chinò, la bocca sospesa vicino al mio orecchio.

«Più forte», mi incalzò, con un tono a metà tra pretesa e desiderio, mentre le sue dita premevano più a fondo, scivolando dentro di me, muovendosi con intenzione, dilatandomi con un bruciore lento che mi fece arricciare le dita dei piedi. Mi morsi il labbro, cercando di soffocare i suoni che mi salivano in gola, ma lui non lo permise. Con l’altra mano mi sollevò il mento, costringendomi a incontrare il suo sguardo mentre mi apriva, il pollice che mi sfiorava il clitoride in cerchi folli, accendendo scintille impossibili da ignorare.

Mi sfuggì un gemito, crudo e senza difese, e il suo sorriso si allargò. «Così», ringhiò, con la soddisfazione che gli impregnava le parole.

Le mani mi si strinsero sulle lenzuola, le dita che si chiudevano mentre la tensione si avvolgeva sempre più stretta dentro di me. Lui cambiò posizione, il peso che si assestava sopra di me, e sentii la durezza di lui premere contro l’interno coscia attraverso i boxer. Se li sfilò in fretta e poi non ci fu più nulla tra noi, solo pelle contro pelle, il calore del suo sesso—grosso e pesante—che spingeva contro il mio ingresso, la punta già lucida di pre-eiaculato.

Mi irrigidii per un istante, sopraffatta dalle sue dimensioni, ma lui si fermò, la mano che mi copriva il viso con una dolcezza sorprendente. «Rilassati», disse, più piano stavolta, quasi una supplica sotto il comando. Poi entrò, lento all’inizio, dilatandomi centimetro dopo centimetro, riempiendomi del tutto, e non riuscii a trattenere il grido acuto che mi strappò dalle labbra mentre il mio corpo si adattava a quella pienezza, le pareti che si serravano intorno a lui.

Si mosse con determinazione, ogni affondo deliberato, profondo, a costruire un ritmo che mi spezzava il fiato in ansimi irregolari. Le sue mani mi afferrarono i fianchi, non per farmi male ma per ancorarmi, tirandomi più vicino a ogni movimento. Lo sentivo ovunque—il suo peso che mi teneva ferma, il suo calore che mi consumava, il modo in cui il suo sesso strisciava contro le mie pareti interne, colpendo punti che mi annebbiavano la vista a ogni spinta scivolosa e potente.

Le unghie mi si conficcarono nelle sue spalle, un tentativo disperato di restare ancorata alla realtà mentre la pressione cresceva, e lui gemette piano in fondo alla gola, chiaramente stimolato da quel suono. «Continua», ansimò, la voce ormai roca, incitandomi mentre il suo ritmo si faceva più veloce. «Fammi sentire, Anna.»

In una foschia di bisogno, alzai le braccia e le feci scivolare attorno al suo collo, tirandomelo addosso, affamata di qualcosa di più — qualcosa di personale. Inclinai il capo in cerca delle sue labbra, disperata per un bacio, per un contatto vero in quella tempesta di sensazioni. Se era tutto ciò che avevamo, se quello era l’unico modo in cui potevamo essere vicini, allora volevo quell’intimità, anche solo per un momento.

Ma Edward girò la testa all’ultimo istante, evitando la mia bocca; al suo posto lasciò una scia di baci caldi, a labbra socchiuse, lungo la colonna del mio collo, i denti che sfioravano la pelle sensibile prima di scendere più in basso, verso il petto. Le sue labbra si chiusero attorno a un capezzolo, succhiando con abbastanza forza da strapparmi un ansito, la lingua che guizzava sulla punta mentre i suoi fianchi mantenevano quel ritmo implacabile.

«Non dimenticare perché lo stiamo facendo», mormorò contro la mia pelle, un avvertimento basso che squarciò la nebbia del desiderio. «È per il bambino, Anna. Solo per quello.»

Quelle parole punsero, più taglienti di quanto mi aspettassi, un promemoria brutale di ciò che già sapevo. Non mi baciava — non sulle labbra, mai. Non in due anni di matrimonio. Non era amore, né tantomeno affetto. Era necessità. E io ero un recipiente per il suo erede, nient’altro.

La consapevolezza bruciò, un dolore amaro che si mescolò al calore che ancora mi pulsava dentro, e lasciai ricadere le braccia sulle lenzuola; le mani si strinsero nel tessuto mentre voltavo il viso di lato, nascondendo la ferita che avevo negli occhi.

Non riuscii a fermarlo — i gemiti, i lamenti sommessi, la voce che si spezzava quando la tensione cedette, l’orgasmo che mi travolse come un’onda, il corpo che tremava sotto di lui, i muscoli interni che si serravano attorno al suo cazzo in ondate convulse.

Lui non rallentò, affondò più forte, inseguendo il proprio piacere, e lo sentii irrigidirsi, il respiro caldo contro il mio collo mentre si seppelliva dentro di me un’ultima volta, fino in fondo; il cazzo che pulsava mentre veniva, riversandosi dentro di me con un suono gutturale, crudo, senza freni. La presa sui miei fianchi si strinse per un istante, poi si immobilizzò, e il calore del suo rilascio mi riempì.

Restammo così, intrecciati e senza fiato, la sua fronte appoggiata alla mia spalla mentre il petto gli si sollevava a scatti. Nella stanza non c’era altro che il nostro respiro irregolare, l’aria densa del dopo. Poi parlò, la voce più quieta, quasi tenera, ma le parole tagliarono più a fondo di qualsiasi tocco. «Spero che stavolta… attecchisca. Ho bisogno che tu rimanga incinta, Anna.»

Il cuore mi si fermò. Il calore di poco prima si prosciugò, sostituito da un vuoto freddo, cavo. Ecco cos’era. Non desiderio, neppure semplice lussuria — almeno non per me come persona. Era uno scopo. Un dovere. Un mezzo per arrivare a un fine. Girai appena la testa, fissando il soffitto mentre lacrime silenziose mi scivolavano sulle guance, roventi e non dette.

Tre mesi prima avevo perso un bambino — il nostro bambino. Un aborto spontaneo che non era soltanto una crudele beffa del destino. Non era stato un incidente, qualunque cosa dicesse la gente. Il ricordo di quel giorno, il dolore, le accuse sussurrate, mi graffiarono adesso, una ferita che non si era chiusa. E lui era lì, a sperarne un altro, come se potesse cancellare tutto. Come se io potessi.

Non risposi. Non ci riuscivo. Le lacrime continuarono a cadere, quiete, invisibili nella luce fioca, mentre restavo lì sotto il peso delle sue parole, il peso di quel matrimonio e il peso di un passato da cui non riuscivo a fuggire.