Capitolo 7 Il nome proibito

Punto di vista di Vera

«Che cosa hai appena detto?» La sua voce era pericolosamente bassa, come il brontolio che precede un temporale.

Rimasi padrona di me stessa, facendo scivolare l’accordo di divorzio più vicino a lui. «Ho detto che voglio il divorzio. È tutto scritto qui: equo e semplice. Non chiedo alimenti né alcun tuo bene. Voglio solo la mia libertà.»

Idris sbatté la tazza sul tavolo e il caffè schizzò sulla tovaglia. «Per via di ieri? Perché sono uscito ad aiutare un amico malato?» La voce gli si alzava a ogni parola. «Sei ridicola, Vera. È una reazione esagerata.»

«Tre anni, Idris» dissi piano. «Sono stanca di fingere. Non posso più vivere così.»

La sua risata fu aspra, mi graffiò i nervi come unghie sul vetro. «Che ironia. Questo matrimonio è stata un’idea di tua nonna. Ha praticamente supplicato la mia famiglia di accettarti. E adesso vuoi tirarti fuori?»

Volsi lo sguardo alle finestre a tutta altezza, e i ricordi dei nostri tre anni di matrimonio mi investirono come una marea gelida. Idris con donne diverse finiva ogni mese sulle colonne di gossip: attrici, influencer, perfino segretarie dell’azienda. Ogni volta che lo affrontavo, negava tutto, e il suo team di pubbliche relazioni diffondeva immediatamente comunicati per smentire le «voci infondate».

Metà del reparto PR della Ashford Corporation esisteva solo per gestire i suoi scandali. Alla fine avevo capito che forse mi stava torturando di proposito, punendomi perché credeva che mia nonna lo avesse separato da Raven.

Mi voltai di nuovo verso di lui, la voce ferma nonostante il cuore mi martellasse. «Questo matrimonio è stato un errore. È ora di rimediare.»

Il volto di Idris si incupì fino a una tonalità inquietante; le vene gli sporgevano alle tempie. Con un calcio rovesciò la sedia con tanta forza che si schiantò a terra, e il rumore rimbombò nella nostra ampia sala da pranzo come uno sparo.

«Finalmente la smetti di recitare, eh? Adesso te ne penti, vero?» ringhiò, incombeva su di me.

Sostenni il suo sguardo senza battere ciglio. «Sì, mi pento di averti sposato.»

Con un gesto secco, Idris afferrò i fogli del divorzio e li strappò con violenza; i brandelli svolazzarono giù sulla nostra colazione come coriandoli a un funerale. «Vuoi il divorzio? Sul mio cadavere.»

Uscì dalla sala da pranzo come una furia, sbattendo la porta. Pochi istanti dopo sentii il ruggito della sua Ferrari mentre sfrecciava via, lasciandomi sola con i resti strappati della mia libertà sparsi sul tavolo della colazione.

Raccolsi un pezzo dell’accordo lacerato. Tre anni di trascuratezza, umiliazioni e solitudine si erano cristallizzati in quell’istante. La sua reazione non fece che confermare ciò che già sapevo: Idris mi considerava un possesso, non una compagna.

Con calma, sparecchiai, radunando i fogli strappati in un mucchietto ordinato. Poteva distruggere i documenti, ma non poteva fare a pezzi la mia determinazione.

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A mezzanotte la villa era di un silenzio irreale. Mi rannicchiai sul divano, avvolta in un plaid di cashmere, con una nuova copia dell’accordo di divorzio sul tavolino di vetro davanti a me.

La porta d’ingresso si aprì con un lieve scatto e Idris entrò; la sua espressione si indurì quando mi vide ancora sveglia. I suoi occhi guizzarono sui documenti del divorzio, poi tornarono su di me. Addosso aveva l’odore del whiskey.

Si sfilò la giacca dell’abito e la posò sul bracciolo di una poltrona. «Questo divorzio è davvero necessario?» La voce era controllata, ma tesa.

Alzai lo sguardo, notando il lieve disordine nel suo aspetto di solito impeccabile. «Sì.»

La tensione fra noi era soffocante.

Mi alzai e andai verso le finestre, con il mio riflesso sovrapposto al cielo notturno. «Secondo te quello che abbiamo è un buon matrimonio, Idris?»

Mi voltai a guardarlo e decisi di dire la verità che entrambi avevamo evitato. «Siamo sposati da tre anni e non abbiamo mai fatto sesso.»

La mente mi riportò, senza che potessi impedirlo, alla notte delle nozze. Gli occhi di Idris erano stati scuri di desiderio mentre mi spingeva contro la parete della camera, baciandomi con fame. Io avevo risposto timidamente, le mani che tremavano mentre gli allentavo la cravatta.

Quando finalmente arrivammo al letto, mezzi svestiti, pelle contro pelle, mi travolse un’ondata di nervosismo. Appoggiai piano le mani sul suo petto, creando un piccolo spazio fra noi. «Sono un po’ nervosa» sussurrai. «È la mia prima volta. Possiamo… possiamo andare più piano?»

In quell’istante vidi il desiderio nei suoi occhi svanire come una marea che si ritira, sostituito da un gelo che mi raggelò fino alle ossa. «Che rigidità» borbottò.

Senza altre spiegazioni né scuse, uscì semplicemente dalla stanza, lasciandomi sola, confusa e piena di vergogna, stretta alle lenzuola che mi avvolgevo addosso.

Da quella notte, per tre anni consecutivi, aveva dormito nella camera degli ospiti. Una volta, quando trovai il coraggio di chiedergli perché, rispose freddamente: «Non voglio condividere un letto con una come te.» Quelle parole mi rimasero incise nel cuore come una ferita di coltello.

La voce mi tremò appena. «Questo matrimonio è una tortura per entrambi. Viviamo una menzogna per salvare le apparenze.»

Idris distolse lo sguardo; l’espressione era complessa, ma ostinata. Serrò la mandibola, un muscolo che pulsava ritmico sotto la pelle.

Un sorriso pericoloso gli deformò le labbra. «È di questo che si tratta? Sesso?» Cominciò a sbottonarsi la camicia mentre veniva verso di me, con movimenti deliberati e minacciosi. «Posso sistemare la cosa subito.»

Si avvicinò ancora, le sue intenzioni fin troppo chiare. Quando mi afferrò la vita, lo spinsi contro il petto. «Idris, basta!»

La presa si strinse mentre cercava di costringermi a un bacio, il respiro caldo sul mio viso. Nella colluttazione gli tirai uno schiaffo forte, il suono secco nella stanza silenziosa. «Idris Ashford, sei fuori di testa!»

Si immobilizzò, toccandosi la guancia dove stava comparendo un segno rosso, e gli sfuggì una risata fredda. «Questo lo sapevi già, no?»

Mi raddrizzai la camicetta stropicciata, la paura che si trasformava in una determinazione d’acciaio. Quel momento confermò ciò che sapevo già: il divorzio non era solo un’opzione, era una necessità. Nessun matrimonio dovrebbe sembrare un campo di battaglia.

«Divorziamo» dissi, con voce bassa ma ferma. Poi pronunciai il nome che in casa nostra era stato proibito per tre anni: «Andrew non vorrebbe vederci così.»