UNO CINQUANTACINQUE

Il soggiorno sembrava un cimitero. Fioco. Immobile. L'aria era impregnata del pesante odore di sapone e formaggio bruciato—resti della cena. I piatti erano stati ripuliti, il tavolo pulito, Isabella che silenziosamente portava via le cose in cucina, la sua presenza appena udibile se non per il legge...

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