Trezentos e vinte e cinco

O ar do fim de semana em Paris era diferente de qualquer coisa que eu já tinha sentido antes—suave, perfumado com as flores que desabrochavam nos pequenos vasos da nossa varanda, e carregando o leve zumbido da cidade despertando lá embaixo. A luz do sol se espalhava pelo terraço, lançando sombras lo...