Capítulo 2
Ponto de vista de Vivienne
A queda do segundo andar sacudiu meus joelhos e a pancada subiu até os vergões acima da minha cintura. Minha visão ficou branca. Cerrei os dentes no vazio e continuei me mexendo.
Duas da manhã. Trinta e cinco graus abaixo de zero. O frio atingiu as feridas abertas por baixo da jaqueta, e minhas costas inteiras se acenderam — uma dor brilhante, cantada, que fez meus olhos lacrimejarem.
Você está bem. Você planejou isso. Você conhece o caminho. Helena está esperando você. Só — anda.
Dor é informação. E, naquele momento, a informação era: anda mais rápido.
Vinte minutos depois da linha do território — três assinaturas de cheiro a trezentos metros. Duas a nordeste, uma flanqueando a sudoeste. Três rastreadores para uma garota sem lobo.
Meu coração bateu tão forte que senti gosto de cobre. Três. Ele mandou três. Claro que mandou. Marcus Frost não fazia nada pela metade, nem mesmo caçar a própria filha.
Encontrei um riacho meio congelado e entrei nele. A água parecia um fio desencapado. Meus pés gritaram, mas eu continuei vadando — dez minutos rio abaixo, os tornozelos ficando dormentes, repetindo para mim mesma a casa da minha tia tem água quente, a casa dela tem sopa, só continua, continua, continua como uma oração de quem não reza.
O terceiro rastreador mudou de direção. O vento do sudoeste o trouxe mais perto — duzentos metros. Cento e cinquenta. Ele tinha pegado alguma coisa. Talvez o riacho não tivesse encoberto tudo. Talvez sangue cheire diferente de suor.
Ai, Deus. Ai, Deus, ai Deus, ai Deus —
Me joguei no chão atrás de um abeto caído. Apertei o rosto contra a casca molhada e fiz uma coisa que eu nunca tinha tentado de propósito — puxei meu cheiro para dentro. Não escondendo. Engolindo ele. Como prender a respiração, só que era cada poro do meu corpo se fechando de uma vez.
Doía. Uma cãibra no corpo inteiro que começava nas minhas glândulas e se espalhava para fora.
Os passos dele estalaram mais perto. Pararam. Eu conseguia sentir o cheiro da confusão dele — o rastro terminando no meio do ar, como uma presa que simplesmente tivesse deixado de existir.
Não respira. Não respira. Não —
Ele seguiu em frente.
Fiquei no chão por três minutos. Quando soltei, minhas mãos estavam tremendo e meu nariz estava sangrando. Limpei na manga e quase ri — um sonzinho histérico que escapou antes que eu conseguisse segurar. Legal. Ótimo. Acrescenta sangramento nasal à lista de coisas que meu corpo faz e que ninguém consegue explicar.
Continua. Água quente. Sopa. Continua.
Quarenta minutos depois — o caminhão de carga de um desconhecido, cinquenta dólares, uma mentira sobre um ônibus perdido. Eu não conseguia me encostar. O banco pressionava as feridas, e cada solavanco mandava uma nova fisgada pelas cortes.
O motorista estava com música country tocando. Eu encarei a janela e contei as placas de milhagem, porque, se eu parasse de contar, ia pensar nos três rastreadores e se eles tinham dado a volta e retomado meu rastro depois do riacho e se Marcus já tinha ligado adiantado para —
Para. Você saiu. Você passou da linha. Helena vai saber o que fazer. Helena sempre sabe o que fazer.
Vinte horas. Caminhões, aviões monomotores, ônibus da Greyhound. Eu dormia em cochilos de quinze minutos, acordando toda vez que alguém chegava perto demais ou uma porta batia ou o ônibus pegava um buraco que empurrava o banco contra as minhas costas.
Em algum lugar sobre a Colúmbia Britânica, eu comi um sanduíche de posto de gasolina que tinha gosto de plástico e disse a mim mesma que estava tudo bem, que estava tudo bem, que eu era só uma garota normal num ônibus e não a filha espancada de um Alfa da Matilha, fugindo para o sul sem lobo e sem plano e com sete marcas de chicote mantidas no lugar por um sutiã esportivo e força de vontade.
Ela vai dar um jeito. Eu vou ficar bem.
Essa cidade bateu como um planeta diferente — ar úmido, vento salgado, uma chuva que nunca parava. Ravenfall. Até o nome soava como alguma coisa desmoronando.
Helena abriu a porta antes que eu batesse. Ela olhou para os meus ombros — rígidos, projetados para a frente — e o nariz dela se contraiu.
O rosto dela fez alguma coisa complicada. Então ela disse: “Entra”, e a voz falhou na segunda sílaba, só um pouco, e aquilo quase me quebrou ali mesmo, na soleira.
Ainda não. Aguenta. Ainda não.
Ela me fez ficar de pé no banheiro e tirar a camisa. O algodão tinha secado nas feridas. Soltou com um som que eu vou ouvir por um bom tempo. Helena ficou atrás de mim e não disse nada por dez segundos.
Então, bem baixinho:
“Sete.”
Ela tinha contado as marcas.
Ela limpou com um antisséptico que ardia pior do que a vara. Encheu as duas mais profundas com gaze. As mãos dela estavam firmes. O cheiro dela, não — por baixo do controle, a loba dela estava uivando.
Ela prendeu a última faixa, depois pousou uma mão no topo da minha cabeça — breve, firme, do jeito que você segura uma criança que correu tempo demais.
“Tem sopa no fogão. Come antes de dormir.”
Foi isso que me derrubou.
Não o antisséptico. Não a contagem. Foi a sopa. Foi alguém dizendo come antes de dormir como se importasse se eu comia, como se eu fosse uma pessoa de quem alguém estava cuidando, e não um problema que alguém estava resolvendo.
Eu tentei dizer alguma coisa — obrigada ou desculpa ou ele está me substituindo, tia Helena, ele tem outra pessoa e a mamãe só ficou lá e viu ele me bater — mas o que saiu não foram palavras.
Meus ombros começaram a tremer e eu pressionei a mão sobre a boca, mas o som escapou mesmo assim — não era exatamente choro, era algo mais feio, o barulho que um corpo faz quando ficou tenso por tempo demais e, enfim, o punho se abre.
Helena me puxou para junto dela, e eu agarrei punhados do suéter dela como uma criança, o rosto enterrado no ombro, e tudo o que eu tinha segurado por vinte horas veio jorrando — o medo e a dor e o frio e o ônibus e as botas do rastreador esmagando a brita cada vez mais perto e o som da minha mãe dizendo nada, nada, nada enquanto Marcus —
— Shh. — A mão de Helena na nuca. A outra na minha cintura, abaixo do ferimento mais baixo. Ela não disse vai ficar tudo bem. Não disse agora você está segura. Ela me embalou, só um pouco, e o cheiro dela me envolveu — aquela firmeza particular de uma loba que decidiu que você pertence a ela.
— Ele me bateu porque eu disse Thornfield — sussurrei no ombro dela. — Ele estava ao telefone com alguém… Blackwell, ele disse Blackwell… e eu entrei e ele simplesmente… — Minha voz falhou. — Sete vezes. A mamãe assistiu.
Os braços de Helena se apertaram. Um ronco baixo cresceu no peito dela — não eram palavras, não era consolo. Era um som que significava eu vou me lembrar disso.
Durou talvez três minutos. Pareceu mais.
Eu me afastei. Limpei o rosto com a base da mão.
— Não conta pra Maisie — eu disse.
Helena me entregou um lenço. — Coma sua sopa.
Eu comi. Cada colherada. Não porque eu estivesse com fome — mas porque Marcus achou que tinha me quebrado com sete golpes e um Comando Alfa, e eu me recusei a provar que ele estava certo.
Ele tinha cometido um erro. Tinha me mostrado exatamente o quanto estava com medo — medo o bastante para espancar a própria filha por ter ouvido uma única palavra. Thornfield. Seja lá o que houvesse naquela escola, valia a pena me machucar para me manter longe.
O que significava que valia a pena encontrar.
As condições dela vieram enquanto eu terminava a tigela. Voz lisa. Eficiente. Como se o que tinha acontecido no banheiro não tivesse acontecido.
— Você se matricula em Thornfield como aluna transferida. Eu cuido da papelada. Você fica de olho na Maisie — ela confia demais e vai acabar se machucando. Em troca, eu forjo um rastro. Duas semanas. Talvez três.
— Me matricula como Ashworth — eu disse. — Nome de solteira da minha mãe. Se Frost aparecer em qualquer sistema escolar, Marcus me encontra em quarenta e oito horas.
Helena assentiu. — Vivienne Ashworth. Eu cuido disso.
— Fechado.
Eu não contei nada a ela sobre o herdeiro particular. Nada sobre Dash. Helena era minha aliada — mas essa era a minha caçada. Primeiro: encontrar quem quer que Marcus estivesse preparando para me substituir. Um nome, um rosto, um cheiro. Todo o resto vinha depois.
Naquela noite, ela apareceu na porta do quarto de hóspedes. A expressão mais pesada.
— Mais uma coisa. Tem alguém naquela escola de quem você deve ficar longe.
— Quem?
— Kael Thorne. A lâmina da família Blackwell. No semestre passado, um Alfa o desafiou — na manhã seguinte, sumiu. Trancou a matrícula. A família não foi atrás.
Blackwell. Meus dedos se fecharam com mais força em torno da caneca. Vinte e quatro horas atrás, aquele nome não significava nada. Agora tinha aparecido duas vezes — uma na boca do meu pai, outra num aviso sobre o lobo mais perigoso da escola.
— Que patente?
— Alfa. Não do tipo comum. O que ele exala num dia normal esvazia corredores. — Ela fez uma pausa. — Todo mundo que já sentiu diz que isso não chega nem perto da força total.
Cedo demais para entender como as peças se encaixavam. Mas o mesmo nome duas vezes em vinte e quatro horas não era coincidência.
No quarto de hóspedes, abri meu diário de cheiros. Duas entradas:
Masculino desconhecido. Marcadores de linhagem Frost. Conexão com Blackwell.
Kael Thorne. Família Blackwell. Alfa. Extremamente perigoso. Evitar.
Um para encontrar. Um para evitar. Os dois ligados ao mesmo nome.
O sono veio sem pedir permissão. No sonho, alguém tocava a pele entre minhas escápulas — pontas dos dedos seguindo as bordas das feridas, apagando as marcas uma linha de cada vez.
Dash. Tinha que ser o Dash. Quem mais tocava assim?
A boca dele substituiu a mão. Lábios na nuca. O calor mudou — ficou líquido, se acumulou mais embaixo. Meu quadril se moveu contra o colchão antes que eu conseguisse impedir.
Ele disse alguma coisa. Não palavras — vibração, baixa e possessiva. Nada parecido com Dash. Tentei me virar, ver. Sombra. A linha do maxilar se desfazendo, ombros largos demais. Eu me agarrei a algum detalhe e só peguei fumaça.
Então os lábios dele se abriram contra a glândula no meu pescoço.
Acordei em pedaços. O coração martelando. Cada ferida gritando. Uma dor persistente, baixa, no meu ventre, que não tinha nada a ver com dor.
O cheiro ficou — não no ar, nos meus seios nasais. Não era Dash. Dash era cedro quente e couro ao sol, limpo e dourado.
Este era ozônio antes de uma tempestade. Cortante, elétrico. E por baixo: menta fria. Como alguém respirando sob uma lâmina de gelo.
Cheiros de sonho não contam.
Não anotei no diário.
Mas a glândula no meu pescoço pulsou — uma vez, forte — como se reconhecesse algo que meu cérebro ainda não tinha alcançado.
A voz de Helena, sem ser chamada: A pessoa mais perigosa daquela escola.
Kael Thorne.
A menta não sumiu.
