Capítulo 3
O ponto de vista de Kael
Ela está em meus braços antes de eu saber o nome dela.
Menta e sândalo branco — o perfume preenche a escuridão atrás das minhas pálpebras como fumaça entrando por uma porta rachada. Uma garota. Pequeno. Pele pálida contra meu peito, suas costas curvadas em mim como se ela tivesse sido feita para caber lá.
Não consigo ver o rosto dela. Apenas a linha de sua mandíbula, o peso suave de ela se aproximar e aquele perfume percorrendo todas as paredes químicas que eu construí.
Eu deveria inundar o espaço com um aroma dominante suficiente para fazê-la engasgar. Empurre-a para fora.
Em vez disso, minha mão desliza para baixo. Encontra a curva de seu quadril, sua bunda, a puxa com mais força. Ela emite um som — nem uma palavra, apenas uma respiração saindo do corpo — e inclina a cabeça para trás. Seus lábios roçam os meus. Legal. Limpo. Suave o suficiente para que meus dentes doam.
Eu mordo. Gentil. Então não é gentil. Ela suspira e minha boca desce pela garganta, saboreando sal e hortelã e algo por baixo que faz Nyx ficar absolutamente quieta — não calma, não reprimida, apenas quieta, como um predador que finalmente encontrou a única coisa que não quer destruir.
Meus caninos estão fora. Totalmente estendida, pressionando contra a glândula em seu pescoço. Mais um segundo e eu vou —
O telefone grita.
Eu sacudo na vertical. Coração batendo forte. Quarto escuro. Minha mão está entre minhas pernas e há — foda. Frio. Molhado. O tipo de bagunça que eu não fazia desde os quatorze anos.
O telefone continua tocando. Declan Blackwell.
“Droga,” eu digo em voz alta, e não está claro se estou falando do sonho ou da pessoa que ligou ou do fato de que meu corpo acabou de me trair por uma garota que não existe.
Eu clico em atender, jogo o telefone no balcão do banheiro e ligo o chuveiro. Frio.
“Você demorou o suficiente.” A voz de Declan preenche o quadro do alto-falante, preguiçosa e satisfeita. “Você estava no chuveiro? Oh — oh. Eu entendo. Kael, amigo. Você precisa de uma mulher. Você sabe, Serena está esperando muito pacientemente —”
“Fale. Negócios.”
“Tarefa, tarefa. Óptimo. Envio na próxima semana. Armazém fronteiriço. Esse lote é especial. Preciso que você receba pessoalmente.”
Especial. Ele nunca diz essa palavra em linhas abertas, a menos que queira que eu a ouça. Carga viva ou produtos biológicos de alta qualidade.
“Hora e localização. Envie.”
“Feito. Ah, e o velho está satisfeito com você. Serena também. Venha jantar. Deixe-a tocar seu braço por dez minutos, todo mundo está feliz.”
“Você esqueceu o que aconteceu no mês passado?”
Silêncio. Então: “O que aconteceu no mês passado?”
“Você me disse que viesse para o chá da tarde. Encontrei afrodisíacos na minha xícara. Do tipo que eles usam no gado.”
Duas batidas de ar morto. Então Declan ri — curto, seco, o som de um homem decidindo o quanto admitir. “Ah. Você fez isso? Isso é... hein.”
“Diga à sua irmã que se ela fizer isso de novo, vou arquivar o número do lote na segurança do campus. Substâncias controladas de grau veterinário. Veja como o velho gosta dessa manchete.”
“Jesus, Kael, foi uma piada —”
“Hilário. O que mais.”
A brincadeira desaparece de sua voz. “O velho diz que seus supressores são manipulados. O suprimento deste mês já está com seu cara. E Kael — ele está observando sua dosagem. De perto.”
Ele desliga antes que eu possa responder. Essa é uma jogada de Declan — abandone a ameaça, corte a linha e deixe-a descansar.
Eu fico embaixo da água fria até minha pele ficar dormente. O perfume dos sonhos ainda está lá — menta e sândalo, grudados no interior dos meus seios nasais como uma mancha que não consigo limpar.
*Ela não é real. Siga em frente. *
Duas batidas. Preciso. Espaçados com exatamente um segundo de distância.
Limpe o óleo do motor — como um motor recém-reparado. Torre. Minha versão beta. A única pessoa nesta escola que bate na porta como se estivesse pedindo permissão para entrar em uma reunião militar.
“Entre.”
Ele enche a porta. Seis e cinco, dois e sessenta, a cicatriz partindo sua sobrancelha esquerda pegando a luz do corredor. Caixa farmacêutica debaixo de um braço. Saco de papel no outro. A bolsa cheira a canela e manteiga.
Enrolo a toalha na cintura, solto, pego o maço de cigarros do parapeito da janela. Não acenda — apenas segure um entre meus dentes. O peso disso ajuda. Mal.
Os olhos de Rook vão para o meu telefone no balcão. De volta para mim.
“Declan?”
“Envio na próxima semana. Ele chamou isso de 'especial'”.
Seu peso muda — por pouco. “Como é especial?”
“Não disse. Mas ele tinha aquela voz. Aquele que ele ganha quando o dinheiro é real.”
“Carga viva?”
“Talvez. Ele me quer lá pessoalmente. Ou um teste ou um troféu.”
“Ou ambos.”
O cigarro apagado rola entre meus dentes. Carga viva. Biológicos. Linhas de suprimento de órgãos. Cada trabalho é mais sujo do que o anterior, e cada um deles é outro elo na cadeia que estou construindo para enforcar essas pessoas. O truque é não se afogar na porcaria antes de começar a usá-la.
A Rook verifica os selos farmacêuticos — intactos, codificados em lote e selados. “O pessoal de Declan acusou mais de vinte. E o velho Alpha está rastreando sua dosagem.”
Sobretaxa de vinte por cento. Não é um mercado — verifique a coleira. *Suas veias correm em nosso produto. *
“Deixe-o rastrear. O que ele precisa saber, ele encontrará. O que ele não faz, ele não vai fazer.”
Ele acena com a cabeça. Não sai. O peso muda novamente.
“Cuspa isso.”
“Serena está pressionando o velho com mais força. A conversa sobre noivado não é mais casual. Eles estão definindo um cronograma.”
Minha mandíbula se contrai. Se eu for absorvido pelo sangue de Blackwell marcando Serena — cada evidência, cada conversa gravada — se torna uma traição contra a família. Na lei do lobo, isso é pior do que o crime que estou tentando provar.
“Você precisa de um escudo”, diz Rook. “Um motivo para atrasar. Alguém com credibilidade suficiente para que até o velho tenha que fazer uma pausa.”
Um escudo. A menta cintila atrás dos meus olhos — pele pálida, boca macia, corpo curvado em direção ao meu —
“Você está distraído”, diz Rook.
“Estou bem.”
“Você não é. Algo aconteceu.”
Eu pego o rolo de canela da sacola. Morda isso. “Nada aconteceu. Coma seu café da manhã.”
“Esse é o seu café da manhã.”
“Então pare de falar e deixe-me comer.”
Ele quase sorri. Sai.
Eu sento na beira da cama. O frasco farmacêutico capta a luz — o líquido refrata um branco-azulado doente. Embalagem limpa para uma coleira suja.
Agulha no antebraço. O frio inunda todas as veias. Nyx uiva uma vez e depois cai no escuro. O filtro vermelho se retira. Meus dedos param de apertar.
A cicatriz nas minhas costelas esquerdas queima. Sempre acontece antes da lua cheia — a linha branca prateada onde as garras da minha mãe me pegaram na noite em que ela morreu. Para não me machucar. Para me empurrar para algum lugar seguro. Mas ela já havia perdido o controle.
Essa foi a última vez que senti o cheiro real dela. Nightshade blood — sândalo quente envolto em ozônio e desespero. Eu tenho suprimido essa parte de mim desde então.
*O que estou suprimindo. O perfume ou a memória. *
Onze da tarde. Armazém. Chuva em ferro corrugado.
O Delta ajoelhado no concreto cheira a medo — leite coalhado, azedo e ácido, penetrando meus sentidos reprimidos como se nada estivesse lá. O medo sempre passa primeiro.
Eu me agacho na frente dele. De meia idade. Pulsos com zíper esfregados crus.
“Décimo quinto”. Silencioso. Quase gentil. “Você tem até o dia 15.”
“Por favor — eu tenho dois filhos, eles são —”
“Décimo quinto”. Mesmo tom. Eu pego o pulso dele. Encontre o ângulo. Dois dedos — indicador e médio, mão direita. O encaixe está limpo. Blackwell quer mensagens, não cadáveres.
Seu grito atinge as paredes e volta em dobro. Ele se dobra para frente, com a testa voltada para o concreto, tremendo.
Eu me levanto. Limpe meus dedos na minha calça jeans.
Duas crianças. Eu o empurro para baixo. No mesmo lugar onde guardo tudo.
O longo caminho de volta. Linha de árvores ao longo da montanha traseira. Véspera de lua cheia — cada perfume é aumentado ao máximo, com cobertura supressora fina como papel de seda. Resina de abeto, água de riacho, café de meia milha ao sul.
Depois, outra coisa.
Eu paro.
Desmaiar. Tão fraco que, sem a amplificação forçada da lua, eu teria perdido. Um fio no vento — folha de hortelã. Sândalo branco. Primeira neve em pedra que ainda não esfriou.
*O sonho. *
Nyx fica quieta. A cicatriz para de queimar. Cada sinal de fundo desaparece como uma sala lotada silenciosa com uma única voz.
Meu corpo se move em direção a ela antes que meu cérebro se recupere — três passos antes de eu trancar minhas pernas e me forçar a parar. Cada músculo grita vá, encontre, reivindique e eu estou em um caminho de terra no escuro lutando contra meu próprio esqueleto.
Um companheiro é uma fraqueza. Um refém esperando para acontecer. Eu observei o que esse mundo faz com as pessoas que você ama — vi isso acontecer em uma terça à noite enquanto uma rua inteira cheia de lobos continuava andando.
Eu não posso me tornar isso. Não até eu terminar.
Eu forço minhas pernas a se moverem. Fora. Rápido. O cheiro se dissolve e Nyx bate contra o interior do meu crânio com tanta força que minha visão fica branca.
Quando chego ao dormitório, meu nariz está sangrando.
Eu limpo na minha manga e tranco a porta.
A hortelã ainda está lá. Não no ar — nas minhas celas. E o silêncio. Aquele segundo de silêncio que nenhuma droga jamais me deu.
Nyx foi para o norte. Mesma direção. A mesma insistência cega.
Eu andei para o sul.
Ele se esforçaria mais amanhã.
