Capítulo 4
Ponto de vista de Vivienne
Acordo primeiro com os joelhos.
Não é dor — é uma coceira tão funda que parece que tem alguma coisa rastejando por baixo da pele, puxando as bordas do ferimento e juntando tudo por dentro. Jogo o cobertor para o lado antes mesmo de estar totalmente acordada e enfio o polegar na casquinha.
A pressão manda uma onda quente e brilhante subir pela minha coxa. Pele nova se esticando onde ainda nem deveria existir — repuxada, lustrosa, rosa. Dois dias atrás, esse joelho precisava de tampão. Agora a gaze está dura de ferrugem seca e, por baixo, não há nada além de uma costura fechada de tecido recém-formado, quente ao toque.
Aperto mais. Nada de dor.
Isso é cura de nível Beta. No mínimo.
Uma Não Desperta não regenera assim. Uma Não Desperta se cura como um humano — devagar, feio, deixando cicatriz. O que estou vendo exige um lobo trabalhando ativamente sob a superfície, trançando músculo e pele enquanto eu durmo.
Meus dedos pairam sobre a pele nova por mais um segundo, sentindo o calor que irradia dela. Então eu recuo.
Não. Agora não. O resíduo do Comando Alfa de Marcus já desbotou até virar uma película química, rançosa — contato de perto ainda pode pegar. Meio dia e some.
Eu me levanto. Dobro o joelho. Atravesso o quarto.
Sem mancar. Bom o bastante.
Maisie chega ao pé da escada como uma granada embrulhada em algodão-doce cor-de-rosa.
Eu ouço a Maisie antes de ver — os pés martelando os degraus como se ela estivesse sendo perseguida, um grito se formando na garganta e explodindo no volume máximo no instante em que ela vira a esquina e me vê na porta da cozinha.
“VIV!”
Ela se atira em mim com tanta força que eu cambaleio dois passos para trás. Braços travados ao redor do meu pescoço, o rosto enterrado no meu ombro, todo o peso dela pendurado em mim como um coala de um metro e sessenta e dois com cabelo rosa degradê e um moletom de filhote de lobo de desenho animado.
Os tênis brancos de lona — um calçado completamente insano para a chuva eterna do estado de Washington — batem nas minhas canelas enquanto ela pula no lugar sem me soltar.
Minhas costas gritam. Cada ferida acende sob as bandagens como se alguém estivesse pressionando moedas quentes contra a minha pele.
Mordo a parte de dentro da bochecha e abraço ela de volta, com cuidado, uma mão na cabeça dela, a outra na cintura, e alguma coisa no meu peito afrouxa — só um pouco — pela primeira vez desde que eu saí por aquela janela.
Ela cheira a xampu de morango, a detergente de roupa da Helena e a segurança. Ela cheira a todo verão que eu passei na casa dela fingindo que o Norte não existia.
Não chora. Não chora na frente da Maisie.
“Meu Deus, meu Deus.” Ela se afasta, mas não me solta; as mãos agarram meus ombros, os olhos varrendo meu rosto com a precisão frenética de alguém fazendo um exame médico. “Você tá tão magra. Quando foi a última vez que você comeu? Seu rosto — Viv, o seu rosto mesmo parece que você não dorme há um ano. Você tá doente? A mamãe disse que você simplesmente se transferiu do nada e eu fiquei tipo, como assim, e ela não quis me contar nada, o que significa que aconteceu alguma coisa ruim. É o Marcus? Ele tá sendo—”
“Maisie.”
Ela para de falar. A boca fica aberta por um segundo, depois fecha. Os olhos dela brilham.
“Você tá péssima”, ela sussurra. Aí me puxa de novo, mais gentil dessa vez, o queixo apoiado no meu ombro, e eu sinto ela puxar um ar trêmulo. “Eu senti tanto a sua falta. Você nunca vem me ver. Você nunca liga o suficiente. Eu odeio o Norte. Eu odeio que você esteja sempre lá em cima sozinha com—”
Ela não termina a frase. Não precisa. Os braços apertam ao meu redor e ela cheira tanto à pessoa que eu deveria estar protegendo que minha garganta fecha, e eu tenho que enfiar o rosto no cabelo rosa ridículo dela por três segundos até ter certeza de que minha voz vai sair firme.
“Eu também senti sua falta, Mais.”
Ela fungou. Se afastou. Limpou os olhos com a base da mão e, assim, as lágrimas desligam e a energia liga — a Maisie funciona com uma bateria que recarrega a cada seis segundos.
“Tá.” Ela aponta para o meu moletom — terceiro dia — com uma expressão de devastação absoluta. “A gente precisa conversar sobre isso.”
— É um moletom.
— É uma cena de crime. Você precisa de roupa. — A voz dela desce para o tom de quem está tomando uma decisão tática de vida ou morte. — E sapatos. E uma bolsa. Você entra em Thornfield vestida assim e eles vão literalmente te devorar. Tipo, literalmente. Com dentes.
— Eles são lobos, Mais. Todos têm dentes.
— Viu? É exatamente essa energia que vai te matar. Você tá fazendo aquela coisa de ser engraçada em vez de levar a ameaça a sério.
— Eu sou sempre engraçada.
— Você nunca é engraçada! Esse é o problema! — Ela agarra minha mão e aperta com força e, por baixo do drama, o aperto dela diz outra coisa — que bom que você está aqui, por favor não vá embora de novo, eu não vou fazer perguntas que você não quer responder, mas por favor fique bem.
Eu aperto de volta.
Olho para mim mesma. Três conjuntos de roupa, todos próprios para o Ártico. Eu pareço ter escapado de um freezer industrial.
Maisie pega a bolsa no balcão, já abrindo as direções no celular. — Tem um complexo de lojas bem perto do campus — todas as famílias grandes patrocinam, literalmente todo mundo fica lá. Eu vou te mostrar onde fica tudo, quem senta onde, quais lojas evitar porque o pessoal da Serena Blackwell basicamente é dono delas—
Ela ainda está falando. Eu parei de ouvir em todo mundo fica lá.
Uma volta por aquele lugar. Toda família, todo círculo, toda aliança — expostos como um mapa de lugares.
— Tá. Vai na frente.
Maisie grita pela terceira vez nesta manhã. A caneca de café da Helena treme no balcão, a dois cômodos de distância.
Maisie está olhando lenços numa boutique quando eu me afasto para o corredor seguinte — velas superfaturadas, quatrocentos dólares por lavanda e sálvia — e aí eu sinto.
Duas assinaturas de cheiro vindas do corredor dos fundos. A primeira: uísque envelhecido e metal de arma, rico, preguiçoso, o tipo de confiança que vem de nunca ser questionado. Alfa.
Por cima, colônia cara, mas meu nariz já está por baixo dela — controle. Controle profundo, ambiente. Um brasão dos Blackwell no punho do casaco quando eu pego o reflexo dele no espelho da loja.
O segundo cheiro esvazia meus pulmões.
Ozônio. Hortelã gelada. Selado atrás de um supressor de grau farmacêutico, grosso o bastante para registrar como uma parede.
Meu nariz não para em paredes.
Eu atravesso as camadas automaticamente — o gelo químico, a neutralidade fabricada — e, por baixo, encontro o que ele está escondendo. Sândalo quente. Enterrado tão fundo que qualquer lobo normal nunca alcançaria.
A glândula no meu pescoço dispara. Uma pulsação única e forte irradiando pela clavícula até as costelas. O calor se acumula na base da minha coluna e meus joelhos amolecem por meio segundo antes de eu travá-los, travar tudo, mandíbula cerrada até doer.
Alguma coisa puxa a parte de trás do meu crânio — não uma memória, não exatamente. Mais como o fantasma de uma. Um cheiro que eu já encontrei antes, mas não consigo localizar, arquivado em algum lugar a que minha mente consciente não tem acesso.
Uma voz vem do corredor — o Alfa, uísque envelhecido e metal de arma saindo dele como fumaça. — A Serena precisa de um presente de aniversário. Ela quer que você escolha. Você sabe como ela fica com essas coisas.
Uma pausa. Então:
— Ela pode escolher o próprio presente.
Essa voz.
Baixa o bastante para assentar no esterno. Controlada do jeito que uma arma é controlada — cada sílaba liberada com força precisa e nada sobrando.
Alguma coisa no meu peito se dobra sobre si mesma. Não é reconhecimento — eu nunca ouvi essa voz antes. Eu não ouvi. Mas meu corpo está reagindo como se tivesse — como se, em algum lugar no escuro, num lugar que eu não alcanço enquanto estou acordada, aquela exata frequência já tivesse vibrado pela minha coluna. Já tivesse pressionado a nuca. Já tivesse dito coisas que não eram palavras.
Onde foi que eu—
Eu mato o pensamento.
— Vamos lá, cara. Só pega alguma coisa. É mais fácil do que a briga.
Passos. Pesados. Deliberados. Vindo na direção do meu corredor.
Minha glândula pulsa de novo — mais forte desta vez — e meus dedos se fecham na vela que eu estou fingindo olhar.
Ele dobra a esquina.
