Capítulo 5
Ponto de vista de Vivienne
Ele contorna a ponta da estante de exposição e entra no meu corredor.
Alto. Não alto-magrinho — alto de estrutura, do tipo que faz uma porta parecer mais uma sugestão do que um limite. Ombros largos esticando um moletom preto, mangas empurradas até os cotovelos, antebraços marcados de músculo, uma cicatriz mal curada correndo pela parte interna do braço esquerdo.
Meus dedos ainda estão sobre uma vela — baunilha e cedro, do tipo que a Helena talvez gostasse —, mas meus seios da face o encontram antes dos meus olhos.
Parede de supressor. Grau industrial. Alguma coisa se mexendo por baixo.
Então, selado de novo.
A glândula no meu pescoço dispara uma vez. Forte, não autorizada. O calor se espalha da clavícula para baixo, entrando nas costelas.
Lide primeiro com o que está na sua frente.
Ele para no expositor à minha frente, pega um lenço de seda vermelho e olha para ele como se alguém tivesse acabado de lhe entregar um peixe morto.
As unhas da Maisie cravam no meu braço. “Aquele é o Kael Thorne”, ela sussurra, sem ar. “O cão de ataque do Blackwell. Capitão do time de hóquei no gelo. Ele quebrou a clavícula de alguém no mês passado e nem foi suspenso. Não faça contato visual.”
Eu o observo virar o lenço entre aqueles dedos marcados de cicatriz com o entusiasmo de um homem fazendo imposto de renda, e o cálculo se completa antes que eu consiga impedir — Blackwell controla o que quer que meu pai esteja construindo aqui.
Kael Thorne é a lâmina do Blackwell. E ele está a dois metros de mim, comprando um presente que despreza para uma garota.
Uma porta. Bem ali.
Fui treinada desde o nascimento para atravessar portas. Meu pai fez questão disso — mesmo que depois tenha decidido que a garota que ele treinou não valia o investimento.
“Ele parece que precisa de ajuda”, eu digo.
“Viv. Não.”
Eu me solto. Três passos. O supressor engrossa a cada um até eu sentir o gosto de químico amargo na língua. Minha glândula dispara de novo.
Eu arquivo isso em lidar depois. É onde eu guardo a maioria das coisas que me assustam.
“O azul”, eu digo, parando a um braço de distância. “Não o vermelho. Vermelho diz obrigação. Azul diz que você pensou nisso por mais de dois segundos.”
Ele fica imóvel. Não aos poucos — instantâneo, parada total, o lenço congelado entre os dedos.
A cabeça dele vira.
De perto, os olhos dele são um problema. Âmbar escuro atravessado por tons de ferrugem, contornado por algo quase preto nas bordas. Eles pousam em mim com um peso calibrado, como uma mira se ajustando num alvo.
O olhar dele desce até o meu pescoço. Especificamente — o ponto da glândula abaixo da minha orelha esquerda, onde meu pulso está fazendo algo profundamente inconveniente contra a pele.
Um segundo. As pupilas dele mudam. O maxilar se contrai.
Então os olhos dele voltam para a frente. Parede selada de novo.
“Eu não pedi sua opinião.”
Plano. Sem calor, sem hostilidade. Uma porta de aço descendo no batente.
Certo, então.
“Não”, eu digo, a voz firme, porque dezoito anos fingindo compostura à mesa do conselho do meu pai me ensinaram uma coisa — como soar entediada enquanto meu sistema nervoso dá cambalhotas. “Mas você está prestes a entregar a ela um lenço que cheira a ‘segurei isso com o entusiasmo de uma multa de estacionamento’. Ela vai saber. Alfas sempre sabem quando um presente é mentira.”
Alguma coisa muda por trás dos olhos dele. Não é diversão — é mais afiado. O olhar que um predador dá quando a presa faz algo inesperado e ele ainda não decidiu se é interessante ou suicida.
Ele não me dispensa. Não vira o rosto.
E aquele meio segundo de atenção sustentada de um homem que ontem olhou através de mim como se eu fosse vidro cai em algum lugar atrás das minhas costelas com um peso para o qual eu não estava preparada.
“Alguém é corajosa.” Declan — tem que ser o Declan — aparece na ponta do corredor, o brasão de Blackwell no punho, sorrindo como se estivesse vendo uma gazela criticar as maneiras à mesa de um leão. “Você é nova, né?”
Meu estômago se contrai. Não dê o sobrenome. Blackwell e Frost fazem negócios.
“Viv”, eu digo. Só o primeiro nome. “Começo na semana que vem.”
“Viv.” Declan saboreia o nome, o olhar varrendo meu corpo — não sexual, avaliativo. “Certo, Viv. Dica de amigo —” Ele faz um gesto com a cabeça na direção do Kael. “As pessoas que puxam papo com o Kael não costumam se dar muito bem depois.”
“Eu só estava dando uma dica de compra.”
Declan solta uma risada curta. “Ela tem culhão”, ele diz para Kael.
Kael não responde. O olhar dele ainda está cravado em mim, mas o ângulo mudou — não é mais meu pescoço; agora são meus olhos, de um jeito que parece desmontagem. Desmontando cada palavra que eu disse, o motivo de eu estar parada neste corredor, e por que eu não cheiro como nenhum tipo de aroma que ele já tenha arquivado antes.
A cabeça da Maisie aparece por trás da estante, o rosto branco como papel. “Viv. Vem aqui. Agora.”
Eu não me mexo.
Kael pousa o cachecol vermelho. Os dedos dele roçam no azul. Uma pausa. Breve, quase inexistente — uma hesitação tão pequena que poderia não ser nada.
Então ele pousa o azul também. Se vira. Vai embora.
Mas, ao passar por mim — perto o bastante para eu sentir o calor irradiando do corpo dele — o passo falha. Não é uma pausa. Não é um tropeço. É só um tranco, como se ele tivesse esbarrado em algum engate invisível no ar.
O ombro direito dele gira uma vez. Tenso, controlado — o movimento de sacudir algo que se assentou ali sem permissão.
Então ele se vai. Num ritmo mais rápido do que quando entrou.
Declan o segue, me lançando um olhar ao passar — impressionado e compadecido na mesma medida, a expressão universal de você é espetacular e também provavelmente está ferrada.
O corredor esvazia. O cheiro dele desaparece.
Aperto dois dedos contra minha glândula. A pele está quente. Meu pulso martela contra as pontas dos meus dedos como se estivesse tentando entregar uma mensagem que eu ainda não estou pronta para ler.
Maisie vem correndo e agarra meu braço. “Você ficou maluca?”
“Conselho de compras.”
“Você acabou de falar com Kael Thorne. Sobre cachecóis.”
“Ele tinha um gosto horrível. Eu estava prestando um serviço público.”
“Você vai morrer aqui.” A voz dela fica aguda e fina. “Eu vou ter que dizer pra minha mãe que a minha prima foi assassinada por criticar as escolhas de presente de um predador ápice.”
Eu quase sorrio. Quase. “Ele não é um serial killer, Maisie.”
“Você literalmente não sabe disso!” Ela segura meus ombros, os olhos arregalados como moedas. Então a expressão dela muda — do medo para uma coisa que ela nem percebe em si mesma. “Espera. Você fez isso de propósito. Você foi lá de propósito.”
Eu não respondo.
“Você — você queria que ele te notasse.” Ela me encara por um bom tempo, depois balança a cabeça devagar, mas há uma curvinha no canto da boca que ela não consegue suprimir. “Você é realmente maluca. Mas isso foi a coisa mais incrível que eu já vi alguém fazer.”
Não é incrível. É cálculo.
Mas eu não a corrijo.
No caminho de volta para a casa da Helena, Maisie não para de falar.
Eu não interrompo, porque Maisie não sabe que está me fornecendo informações.
“…Kael Thorne. Adotado pelo velho Alfa dos Blackwell. Ninguém sabe de onde ele realmente veio. Atacante titular do time da escola, nível MVP na liga inteira. Você sabe o quão brutal é o contato no hóquei no gelo? Da última vez ele prensou um Alfa meia cabeça mais alto direto contra as placas —”
Eu escuto. Eu arquivo.
“— Serena Blackwell, a neta do velho Alfa. Ela é a fim do Kael, todo mundo sabe. Tem gente que diz que eles são um par arranjado —”
Par arranjado. Meus ouvidos se aguçam.
“— E o Dash Sterling.” O tom da Maisie muda. Mais suave. “O filho mais velho da família Sterling. Assessor tático do time de hóquei, fazendo o mestrado.”
Meu coração dá um solavanco.
Dash. Em Thornfield.
“Maisie”, eu interrompo.
“Oi?”
“Existe vaga de gerente estudantil no time de hóquei no gelo?”
Ela para de andar, com uma expressão como se eu tivesse acabado de anunciar que vou nadar num vulcão. “Existe, mas ninguém quer. Você não vai —”
“A Helena disse que eu devia entrar num clube.”
“Você quer ser gerente do time de hóquei? Aquele time é só de Alfas. Kael Thorne tá nele. Você sabe —”
“Eu sei. Descobre como eu faço pra me inscrever.”
Maisie me encara por vários segundos. Então suspira, mas aquela curvinha irreprimível no canto da boca volta. “Você é igualzinha à minha mãe. Não escuta uma palavra do que qualquer pessoa diz.”
Naquela noite. Quarto de hóspedes. Diário de aromas aberto no meu colo.
Eu escrevo devagar, pressionando forte o bastante para marcar a página seguinte:
Kael Thorne. Base: ozônio + menta gelada (mascarado por supressor). Subcamada: sândalo quente (traço, apenas por proximidade). Tempo de reação: imediato. Classificação: não resolvida.
Eu paro. Acrescento mais uma linha:
Resposta da glândula: involuntária, duas vezes, sem precedente. A reação desencadeada pela proximidade dele não pode ser atribuída à interferência química.
Caneta suspensa.
O ritmo dele ao sair foi mais rápido do que ao chegar. Pessoas que precisam sacudir algo não sentem nada.
Eu fecho o diário.
A hesitação dele diante do cachecol. O giro do ombro. O passo acelerado.
Essas não são as ações de um homem que não sentiu nada.
Eu abro o celular. Portal estudantil de Thornfield. Atividades extracurriculares. Esportes. Hóquei no gelo.
Vaga de gerente estudantil: ABERTA.
Meu polegar paira sobre a tela.
Se ele é a fechadura na porta dos Blackwell, ficar rondando boutiques esperando que ele passe não é estratégia. Eu preciso entrar na rotina dele — perto o bastante para ler cada rachadura antes que ele a vede, perto o bastante para encontrar o que eu vim buscar.
Eu toco em INSCREVER-SE.
