Capítulo 6
Ponto de vista de Vivienne
O e-mail de confirmação chega no meu celular às 6h47, e eu já estou fora da cama antes de terminar de ler a primeira linha. Péssima ideia — as feridas de chicote atravessando minhas omoplatas gritam em protesto, a pele ainda não se fechou direito — e eu puxo o ar entre os dentes até o pior passar.
Mas eu estou sorrindo. De pé, descalça, com o celular apertado contra o peito como uma criança que acabou de ser aceita em Hogwarts.
Gerente Estudantil — Hóquei no Gelo da Academia Thornfield. Vaga confirmada. Apresentar-se no rinque, quinta-feira, 9h00.
Eu pego meu reflexo. Cabelo prateado embolado passando das clavículas, olhos âmbar, maçãs do rosto afiadas demais para ser esquecível. Visível demais.
Óculos — armação de doze dólares de posto de gasolina. Cabelo no coque mais apertado possível. Moletom enorme de Thornfield engolindo cada curva num cinza sem forma.
Melhor. Rata de biblioteca. Esquecível.
Eu amarro as botas apertadas demais e vou me guiando em voz baixa. “O rinque. Planta, saídas. Os registros financeiros do Marcus marcaram três transferências para alguém ligado a esta escola — pode ser um jogador, pode ser alguém da equipe. De qualquer jeito, o time de hóquei é o centro do poder. É ali que estão as respostas.”
Minha glândula pulsa só de pensar em ozônio e menta gelada. E nele. Ele tem ligação com Blackwell. Blackwell tem ligação com Marcus. Ele é uma porta.
A Maisie comentou ontem à noite que o Dash não vai aparecer nos primeiros dias — negócios da Matilha Sterling puxando ele de volta pro sul, alguma disputa de território que o pai dele precisa dele pra resolver. Função de consultor suspensa até segunda ordem. Eu estaria mentindo se dissesse que isso não doeu um pouco.
A ideia de vê-lo no rinque — composto, firme, aquela autoridade silenciosa que nunca precisou de volume — tinha sido parte do motivo de eu ter circulado o anúncio de gerente duas vezes antes de me inscrever. Não o motivo principal. Mas um motivo.
Tudo bem. Uma porta de cada vez.
A primeira semana em Thornfield passa em corredores de pedra molhada e lugares no fundo da sala. Aí chega a quinta-feira.
Quinze minutos adiantada. O rinque cheira a água congelada e borracha. Minha estação de trabalho — uma mesa dobrável, notebook, planilhas de estatística. Doze jogadores divididos em dois grupos para treino de jogo — primeira linha contra segunda, revezando a cada quinze minutos. Eu examino os nomes nas camisas atrás de qualquer coisa que conecte aos registros do Marcus.
Nada. Ainda.
Então a porta do túnel se abre e todo cálculo apaga num branco.
O supressor dele chega primeiro — uma parede industrial, amarga. Mas minha glândula encontra a fenda por baixo, captura ozônio e menta, dispara com tanta força que minha visão embaça.
Agora não.
Kael entra no gelo e todos os outros jogadores se ajustam — um alargamento inconsciente, dois Alfas se afastando um do outro sem nem se olhar.
Ele não aquece. Ele ataca. Cada passada com mais força do que o necessário, o ombro batendo nas placas com força suficiente para fazer o vidro tremer.
Ele não está treinando. Está lutando contra alguma coisa com o próprio corpo.
O apito soa. A primeira rotação termina. Kael desliza até as placas para beber água, tira o capacete — cabelo preto grudado na testa. Os olhos varrem o banco sem interesse até baterem na minha mesa.
Para.
Ele não fala comigo. Ele fala através de mim — pro ar, pras placas, pra ninguém.
“Sem lobo.” Baixo. Quase pra si mesmo. Aí mais alto, direcionado ao banco: “Desde quando a administração manda funcionário sem lobo pra beira do rinque?”
Jensen, duas cadeiras adiante, se mexe desconfortável. Ninguém responde.
Meu coração dispara passando de cento e vinte. Meu rosto não entrega nada.
“Gerente estudantil.” Eu ergo a planilha sem tirar os olhos do notebook. “Logística, dados, agenda. Eu não estou aqui por sua causa.”
Aqueles olhos de ferrugem dourada cortam de lado. Sem virar pra mim — só os olhos. Os dedos apertam uma vez a garrafa d’água — nós dos dedos brancos — e então soltam. Ele desvia o olhar.
Alguma coisa se desloca no silêncio — uma porta encontrando resistência no batente. Ele não me reconhece de novo. Coloca o capacete, se impulsiona pra longe das placas.
Mas o braço esquerdo dele balança menos que o direito quando ele patina de volta. Compensando. Protegendo. Um tipo de assimetria que a maioria das pessoas nem notaria.
“Seu ombro esquerdo”, eu digo. Não alto. Só o suficiente para atravessar os três pés entre minha mesa e as placas.
Ele não para. Não vira. Patina como se eu não tivesse dito nada.
Tudo bem.
Ele nem olhou pra mim quando disse aquilo. Ele olhou através de mim. Como se eu fosse um móvel que não devia estar aqui.
Ótimo. Continue sendo móvel. Continue invisível.
...Então por que minha glândula dói?
Segundo intervalo. Carter — número dezessete — se planta na minha mesa. O companheiro de linha dele, Edge, fica ao lado. Dois Alfas, o cheiro rolando grosso, invadindo meu espaço de trabalho.
“A secretária sem lobo.” Carter sorri, estica o braço, abre meu fichário. “Avaliando a gente? Que fofo.”
Meu estômago aperta. Você está aqui pra ser invisível.
“Aposto que ela nem consegue ler a própria letra”, Edge diz, se inclinando, o cheiro pesado e azedo.
Deixa pra lá. Você não é ninguém aqui.
A mão de Carter empurra a prancheta na minha direção — o tranco sobe pelos meus braços até as escápulas, as marcas das chicotadas ardendo de novo — e Edge pega meus óculos.
O ar frio bate no meu rosto nu. O cabelo prateado reflete as luzes da pista. O sorriso de canto de Carter congela.
Ele encara. O cheiro dele muda — a surpresa cortando a agressividade.
Tanto por ser invisível.
Algo antigo e afiado se ergue no meu peito. Não a minha loba — eu não tenho uma. Só eu. A garota preparada para comandar uma Matilha. A garota açoitada porque não se curvou.
Eu não estendo a mão para os óculos.
Ergo o olhar para Carter, com o rosto totalmente exposto, e sorrio.
— Você tem razão, Carter. Deixa eu ler pra você um pouco de caligrafia. — Minha voz sai calma. — Dezessete segundos atrasado em toda rotação de terceira linha. Seu cruzado pra direita é cinco centímetros mais raso — por isso o Jensen passou por você na última sequência. Aquela pancada no Reeves? Você entrou com o cotovelo porque a rotação do seu core está desabando. — Inclino a cabeça. — Quer que eu continue? Eu tenho noventa minutos de material.
Silêncio de morte.
Edge dá um passo para trás. Carter não se mexe. O cheiro dele engrossa, escurece, uma acidez territorial subindo em pico até virar ameaça.
— Sua desgraçadinh—
O apito soa. Terceira rotação.
Carter sustenta meu olhar — prometendo alguma coisa — e então vira.
Minhas mãos tremem debaixo da mesa. Valeu a pena.
Terceira rotação. Carter e Edge derivam em direção ao centro do gelo. Não estão ensaiando jogadas — estão patinando com aquela soltura enroscada que diz alguém vai apanhar.
Eles estão olhando para a minha mesa.
Kael muda de direção.
Nada óbvio. Ele ajusta o ângulo em dez graus, ganha velocidade no que parece um treino padrão de escapada, corta a linha de Carter em velocidade total.
O ombro esquerdo — o machucado — se choca contra o peito de Carter como um trem de carga.
Carter voa. Edge tenta frear e o impulso de Kael atravessa — o impacto secundário o manda girando contra as placas com tanta força que o vidro treme.
O apito berra. Os dois jogadores no chão. Carter arfando de costas. O técnico apita duas vezes — seco, de aviso — mas não tira ele. Ninguém tira Kael Thorne. Os outros dez jogadores continuam patinando, olhos à frente, como se nada tivesse acontecido.
Kael faz a volta e retorna. Expressão perfeitamente vazia — entediada, quase.
— Ângulo ruim. — A voz dele ecoa. Plana. — Não esperava que eles caíssem tão fácil.
No banco, a cabeça de Jensen gira de Kael para a minha mesa e de volta. A testa dele se franze.
Edge ajuda Carter a se levantar. Carter olha para Kael. Depois para mim. Depois de volta.
Ele está se perguntando. Não consegue provar. Mas está se perguntando.
Kael passa patinando sem nem olhar. Mas o ombro esquerdo dele está diferente — mais baixo, mais tenso, a amplitude visivelmente reduzida. Ele usou o machucado. Não precisava. O lado direito é mais forte.
Ele usou o que eu disse que estava ferido.
Minha glândula dispara com tanta força que a caneta escorrega.
Por que ele faria— ele nem olhou pra mim quando disse que eu não tinha loba. Eu sou um móvel pra ele.
Um móvel que ele acabou de quebrar o ombro protegendo.
Fim do treino. Os jogadores seguem em fila para o túnel. Carter me dá uma distância enorme.
Kael é o último a sair. Mais devagar. Pálido de dor. O supressor dele afinou com o esforço — por baixo do ozônio, eu sinto um metálico. Sangue. Não é superficial.
Ele passa pela minha mesa. Eu não planejo falar. As palavras saem mesmo assim.
— Seu ombro esquerdo. Estava pior antes de você decidir brincar de derby de demolição com o Carter.
Ele para. Todo jogador perto do túnel congela — porque Kael Thorne não para por ninguém. Jensen se vira.
— Não decidi nada. Ângulo ruim.
— Você e eu sabemos que isso é mentira.
Silêncio. Ele vira a cabeça — só a cabeça, o corpo ainda apontado para o túnel. Aqueles olhos me atingem com algo novo. Não raiva. Não desprezo.
Curiosidade. Curiosidade crua, relutante, hostil. Como se ele estivesse tentando entender por que um móvel está respondendo.
— Você está me observando.
— Eu estou observando dados. — Minha voz sai mais suave do que eu pretendia. — Você só é o ponto de dados mais interessante.
O maxilar dele se contrai. Por uma fração, a parede do supressor cai — não pelo esforço, por outra coisa. Ozônio e menta inundam meus sentidos com tanta força que minha visão embranquece e meus dedos se agarram à borda da mesa.
Então some. Selado. A expressão dele se fecha como uma porta batendo.
— Fica na sua.
Ele se vira para o túnel. Nada de “sem loba” desta vez. Eu noto.
Jensen passa pela minha mesa, a voz baixa.
— Ele não deixa ninguém chegar perto quando está machucado. Ninguém.
O texto de Maisie vibra contra a minha palma.
Por favor, me diz que você não tá seguindo ele.
NÃO chega perto dele sozinha.
Eu pego o kit médico. Enfio o celular no bolso sem responder.
A porta da sala médica está meio aberta. Lá dentro, Kael está sentado na maca, ainda com o equipamento de treino — a ombreira esquerda pendendo num ângulo que faz meu estômago se contrair. Não por causa da lesão. Por causa de como ele está se segurando. Como se cada respiração custasse.
Os olhos dele encontram os meus antes de eu tocar na porta.
— Fora.
