Capítulo 7

Ponto de vista de Vivienne

O cheiro dele se intensifica — não a versão contida, e sim algo mais sombrio por baixo. Ozônio e menta ficam cortantes, agressivos, pressionando meu peito como um peso físico.

Meus joelhos vacilam. Cada instinto grita corre.

Merda. Era disso que a Helena me avisou.

Mas eu obrigo meus pés a ficarem firmes. Seja lá o que está acontecendo no meu peito — esse pânico tremelicando, o jeito como minha respiração quer ficar curta — eu empurro para baixo.

Os olhos dele se estreitam, analisando meu rosto como se estivesse tentando entender por que eu ainda estou aqui em vez de disparar porta afora.

O cheiro agressivo some, substituído por algo que parece quase... confusão?

É, bem-vindo ao clube.

“Você está sangrando através do acolchoado”, consigo dizer, orgulhosa por minha voz não tremer. “É meu trabalho consertar isso.”

“Eu disse pra sair.”

Um verdadeiro charme. Mas ele não se mexe para me impedir quando eu coloco o kit no balcão. Só observa com aqueles olhos cor de ferrugem e ouro, como se estivesse calculando quanto esforço daria para me tirar daqui à força.

“Olha, eu entendo. Você não gosta de mim. Você deixou isso bem claro com essa coisa de ‘sem lobo’.” Começo a tirar os suprimentos do kit — antisséptico, gaze, fita médica. “Mas se você desmaiar por perda de sangue durante o treino de amanhã, o técnico vai perguntar por que eu não fiz o meu trabalho.”

“Seu trabalho é digitar dados.”

“Meu trabalho é o que for preciso pra manter esse time funcionando.” Eu me viro para encará-lo, mãos na cintura. “E agora você não está funcionando.”

Algo muda na expressão dele. Não é raiva — é algo mais afiado. Como se eu tivesse dito uma coisa que ele não esperava.

“Você não sabe do que está falando.”

“Você pode fazer sozinho, se quiser.” Estendo o swab. “Mas sua mão esquerda não alcança seu ombro agora, e o ângulo do lado direito vai abrir mais o corte. Você que decide.”

Cinco segundos. Ele me encara, avaliando meus dedos firmes, meu tom controlado — enquanto meu pulso dispara, sem saber para onde eu deveria olhar.

Ele está ouvindo meu coração. Eu sei que está. Não dá pra controlar isso. Mas minhas mãos não tremem. Mãos eu consigo controlar.

Ele sustenta meu olhar por um longo momento, então põe a camisa de jogo de lado e começa a tirar as ombreiras — sem palavras, sem permissão concedida, só a ausência de recusa.

Ah. Ah, merda.

O equipamento bate no chão com um baque surdo. A camiseta de treino vem em seguida — e eu tenho que travar os joelhos para não dar um passo para trás.

O torso dele é só músculo magro e cicatrizes.

Então meus olhos escorregam. Um centímetro para baixo. Dois.

Não olha. Não olha não olha não —

Eu olho.

Cada linha muscular sob a luz fluorescente, talhada como se alguém tivesse passado uma lâmina no mármore. Clavículas afiadas o suficiente para cortar. Pele quente, corada pelo esforço.

Ok. Registrado. Seguindo.

Eu puxo o olhar de volta para cima — mas é o estrago recente que de fato me prende a respiração. O ombro esquerdo é uma bagunça de hematomas roxo-escuros se espalhando da clavícula até o meio do peito. Tem um sangramento ativo onde o acolchoado roçou — não é profundo, mas é insistente.

Ele fez isso de propósito. Usou o ombro machucado pra acertar o Carter. Jesus.

E nas costelas esquerdas — uma cicatriz. Branco-prateada, irregular, com o formato de um rio desenhado por uma mão trêmula.

Meu nariz capta algo naquele tecido cicatrizado. Antigo. Feminino. Encharcado de uma dor tão profunda que virou parte da própria pele.

Quem fez isso?

O pensamento não vai a lugar nenhum. Ele está me vendo encarar.

“Feliz?” A voz dele é plana. “Ainda acha que é seu trabalho consertar?”

Eu me obrigo a olhar para o rosto dele em vez dos hematomas. Péssima ideia. De perto, aqueles olhos são devastadores — âmbar escuro com pontinhos de algo que parece metal derretido.

“Fica parado. Isso vai doer.”

“Tudo dói.”

Tá bom, dramático. Mas tem alguma coisa no jeito como ele diz — não é autopiedade, é fato. Como se dor fosse clima, e ele estivesse me dando a previsão.

Eu me aproximo com o antisséptico. “Vai arder.”

“Eu sei o que antisséptico faz.”

Grossinho. Eu encosto o algodão no corte. O maxilar dele se contrai, mas ele não se encolhe.

“Por que você fez isso?”

“Fiz o quê.”

“Acertou o Carter com o ombro ruim. Você podia ter usado o direito. Provavelmente teria sido mais eficaz.”

Os olhos dele encontram os meus. Por um segundo, eu acho que ele vai responder de verdade. Então a expressão dele se fecha.

“Ângulo ruim.”

“Mentira.”

“Como é?”

—Você ouviu.

Aperto a gaze contra o corte, talvez com um pouco mais de força do que o necessário.

—Eu vi tudo. Você mudou de direção de propósito pra derrubar o Carter. E fez isso bem depois de ele me chamar de—

—Para.

A palavra sai baixa, controlada. Mas tem alguma coisa por baixo dela que faz os pelos dos meus braços se arrepiarem.

—Parar o quê?

—De falar.

Que grosseria. Mas continuo o que estou fazendo, prendendo as bordas da gaze com fita. Meus dedos roçam a pele dele — só um pouquinho, só o bastante pra sentir o quanto ele está quente — e ele fica completamente imóvel.

Não tenso. Imóvel. Como se tivesse parado de respirar.

Ergo o olhar. Ele está encarando o lugar onde minha mão tocou o ombro dele, a expressão indecifrável.

—Você tá bem?

—Tô. — Mas a voz dele sai forçada. — Já acabou?

—Quase. — Pego a fita médica. — Só preciso—

Meu celular vibra. Toque da Maisie. Tiro do bolso e vejo a prévia da mensagem: Por favor, me diz que você não tá sozinha com ele.

—Sua amiga tá preocupada com você — Kael diz.

Olho pra cima, surpresa.

—Você consegue ler de cabeça pra baixo?

—Eu sei ler medo. — O olhar dele vai até meu celular e volta pro meu rosto. — Ela acha que eu sou perigoso.

—E você é?

A pergunta escapa antes que eu consiga segurar. Estamos a, no máximo, uns sessenta centímetros um do outro — perto o bastante pra eu sentir o cheiro dele apesar do supressor. Perto o bastante pra ver o exato instante em que as pupilas dele se dilatam.

—Sou.

Bom. Pelo menos é honesto.

—Ainda bem que eu não tenho medo de você, então.

Algo passa pelo rosto dele — surpresa, talvez. Ou outra coisa completamente diferente.

—Você devia.

—Provavelmente. — Termino de prender a gaze com fita, mas não me afasto. — Pronto. Tenta não usar isso como um aríete por pelo menos doze horas.

—Não prometo.

Meu Deus, ele é— O quê? Irritante? Atraente? Os dois?

Começo a guardar os materiais, hiperconsciente de como ele me observa. Não do jeito que os caras costumam olhar — não me avaliando nem me secando. Mais como se estivesse tentando descobrir de que espécie eu sou.

—Por que você virou gerente do time?

A pergunta me pega desprevenida.

—Por que você se importa?

—Não me importo. — Mas ele continua olhando. Continuando esperando uma resposta.

Porque eu estou procurando alguém que talvez destrua a minha família. —Eu precisava de crédito extracurricular.

—Sei. — Ele não parece convencido. — E o fato de a sua prima ter te avisado especificamente sobre mim não teve nada a ver com isso.

Merda. —Você estava ouvindo?

—Eu ouço tudo. — Ele desce da maca, fazendo uma careta leve. — A questão é o que você tá realmente ouvindo.

Meu pulso dispara.

—Não sei do que você tá falando.

—Claro que não. — Ele pega a camisa e veste com movimentos cuidadosos. — Um conselho? Seja lá o que você acha que tá fazendo aqui… para com isso.

—Eu não tô fazendo nada.

—Todo mundo tá fazendo alguma coisa. — Os olhos dele encontram os meus e, por um segundo, eu vejo algo que talvez seja preocupação. — Só que algumas pessoas escondem melhor.

Ele vai até a porta, então para.

—Valeu. Pelo— — Ele faz um gesto vago na direção do ombro. — Seja lá o que foi isso.

Tanta gratidão. —De nada.

Ele já está quase na porta quando ouço passos no corredor. Várias pessoas. Se aproximando.

Kael congela.

—Merda — ele murmura.

Antes que ele possa dizer qualquer coisa, vozes atravessam a porta aberta. Femininas. Familiares.

—…eu disse que vi os dois entrarem aí juntos. A garota sem lobo e o Kael.

Meu estômago despenca. A expressão de Kael vira um vazio cuidadosamente ensaiado, mas eu pego a tensão nos ombros dele.

Ele está evitando alguém.

Outra voz, do outro lado do corredor. Saltos finos batendo no chão.

—Onde ele está? Disseram que viram ele vindo pra cá.

Serena Blackwell.

Kael fica completamente imóvel.

Mais saltos. Vários pares. Cada vez mais perto.

—Vistoriem todas as salas. Ele não pode simplesmente ter sumido.

Kael claramente estava se escondendo da Serena, e a irritação no rosto dele mais cedo de repente fez todo sentido.

Meu coração endureceu de determinação — se eu saísse e distraísse a Serena, talvez Kael me devesse um favor e finalmente me desse pistas sobre o substituto que meu pai estava financiando.

Eu me preparei para agir, avançando rápido em direção à porta. Minha mão parou na maçaneta por só um instante — eu ia mesmo me jogar no caminho de uma predadora pra proteger alguém que não tinha me mostrado nada além de uma indiferença gelada?

Sim. Porque, agora, ele é a minha única pista.

Bati a porta atrás de mim, passando por Kael e soltando só uma frase urgente:

—Fica escondido!