Capítulo 6

Ponto de vista de Alina

A ala VIP, àquela hora, estava tão silenciosa que dava para ouvir o gotejar das linhas de soro.

Lowell tinha passado para ver a Sra. Vadalishi e fora embora de novo.

Tinham me dado a suíte ao lado. Eu estava deitada, virando de um lado para o outro, incapaz de dormir. O gesso na minha perna direita afundava no colchão no ângulo errado; as costelas trincadas repuxavam a cada respiração. Mas nada disso era o que estava me mantendo acordada.

As palavras da Sra. Vadalishi, mais cedo, tinham se enfiado por baixo da minha pele e ficado ali.

Mulheres que olham para ele do jeito que você olha — como se já estivessem traçando uma linha entre elas e ele — eu já vi muitas.

Cada uma delas acaba fazendo o que for preciso para ir parar na cama dele.

Fechei os olhos e inspirei devagar.

Ótimo. Sarar, pagar o que devo, sair desta cidade. Recomeçar em outro lugar.

Eu estava num meio-termo entre a vigília e o sono quando ouvi — passos no corredor. Tão fracos que a maioria das pessoas nem teria notado.

Anos no circuito clandestino tinham construído em mim um certo tipo de estado de alerta. Ele voltou sozinho, de imediato. Eu já estava completamente desperta antes mesmo de decidir estar.

Aqueles passos estavam errados. O ritmo não era o de uma enfermeira. E era mais de uma pessoa.

Prendi a respiração, me ergui da cama sem fazer barulho e entreabri a porta da suíte só o suficiente para enxergar pela fresta. As arandelas na parede lançavam uma luz âmbar e fraca pelo corredor.

Três homens de preto. Máscaras cobrindo os rostos. Alguma coisa nas mãos. Indo na direção do quarto da Sra. Vadalishi.

O da frente fez um gesto rápido. Os outros dois se separaram — um se afastou para vigiar a junção do corredor, o outro seguiu o líder para dentro do quarto da Sra. Vadalishi, cuja porta se abriu sem fazer som.

Meu peito se apertou.

Ela estava sozinha lá dentro.

A equipe de segurança do Lowell — os homens que ele deixara do lado de fora durante o dia — tinha sumido. O corredor estava vazio nas duas direções. Nem sinal de enfermeira.

Não parei para pensar. Me pus de pé com a muleta, e a dor que atravessou minha perna direita me fez puxar o ar entre os dentes.

Aguentei. Um passo cuidadoso de cada vez, fui até a porta dela, tentando fazer o mínimo de barulho possível.

A porta tinha ficado um pouco aberta. Vozes vinham de dentro — baixas, calculadas, contidas.

— Já encontrou?

— Ainda não. A velha escondeu bem.

— Anda mais rápido. A gente precisa disso antes do amanhecer, ou o pessoal do Lowell volta.

Meu coração batia alto nos meus próprios ouvidos.

Inclinei o corpo e espreitei pela fresta.

A Sra. Vadalishi estava sendo imobilizada contra o colchão, a mão de um homem pressionada sobre a boca dela. Mesmo presa daquele jeito, o rosto não mostrava medo — só fúria, contida e absoluta. O segundo homem revirava a mesa de cabeceira e o guarda-roupa, puxando coisas e jogando no chão sem o menor cuidado.

— Pergunta pra ela onde está.

O homem tirou a mão da boca dela. A Sra. Vadalishi cuspiu nele no instante em que conseguiu. — Quem mandou vocês? Vocês têm coragem de pôr a mão em mim?

— Não queremos te machucar. — A voz dele era macia daquele jeito que certos tipos de ameaça sempre têm. Um sorriso curto, desagradável. — É só entregar o que o velho padrinho deixou e a gente sai daqui sem tocar num fio de cabelo da sua cabeça.

— Nem no inferno — disse a Sra. Vadalishi.

Ele soltou o ar — o som de uma paciência se esgotando.

A faca veio de algum lugar na cintura dele, a lâmina pegando a luz fraca quando ele a ergueu.

— Nem pense por um segundo que a gente não vai.

Ele encostou a ponta na garganta dela.

Ela puxou o ar para gritar. Ele deu um tapa com as costas da mão no rosto dela antes que o som pudesse sair.

Ela ficou imóvel.

E qualquer resquício de hesitação me abandonou.

Eu não ia ficar na porta assistindo uma senhora morrer. Não importava o que ela tinha me dito naquela tarde. Não importava nada.

Puxei um longo fôlego, segurei a muleta com as duas mãos, esperei o momento em que os dois estivessem de costas para a porta —

E empurrei, abrindo.

A muleta desceu com força na parte de trás do crânio do homem que estava procurando.

Ele grunhiu, cambaleou, e não caiu. Em vez disso, se virou, os olhos se cravando em mim com algo puro e feio.

— Mas que p—

Ele não terminou. Eu enfiei a ponta da muleta no abdômen dele com tudo o que eu tinha.

Mas minha perna direita cedeu com o impacto. A fratura ardeu como se estivesse se abrindo de novo, e eu fui ao chão — com força — me amparando no piso.

O homem se afastou da Sra. Vadalishi e veio na minha direção, girando a faca na mão.

"Bisbilhoteira de merda."

O chute acertou em cheio minhas costelas rachadas. A dor escureceu as bordas da minha visão e, por um momento, eu não consegui achar ar.

De algum jeito, minha mão encontrou o botão de chamada na cabeceira da cama e o apertou.

Ele entrou em pânico — se abaixou e cravou a faca no meu ombro.

O frio da lâmina atravessando pele e músculo arrancou um grito de mim. Eu não soltei o botão.

A segunda facada cortou meu braço.

A terceira traçou uma linha na minha coxa.

O sangue correu rápido — ensopando a camisola do hospital, se espalhando no carpete debaixo de mim.

"Solta!" A voz dele saiu baixa e furiosa.

Ergui os olhos para ele. Eu sentia sangue no canto da boca. As palavras saíram entre os dentes: "Não."

De algum lugar atrás dele, a voz do outro homem: "Achei, senhor. Ela tinha escondido na caixa de charutos. Velha esperta."

Na mão dele: um único documento fino.

Não sei o que eu estava pensando. Parei de pensar. Me lancei na direção dele.

"Merda—"

O soco veio rápido e forte. Mas eu já tinha visto socos dez vezes mais rápidos do que aquele no circuito. Minha cabeça virou com o impacto, os nós dos dedos dele roçando meu osso da bochecha e deixando um rastro de fogo na pele. Ao mesmo tempo, minha mão direita já tinha se movido sozinha — os dedos se fechando em volta do pulso dele, o polegar pressionando a cavidade macia entre o rádio e a ulna.

A expressão do homem mudou.

Eu torci.

O estalo foi baixo e definitivo. A faca caiu no chão.

Ele ainda não tinha terminado de gritar quando o segundo homem balançou a caneca metálica de água da mesa de cabeceira contra a minha lombar.

Foi uma pancada firme. Pesada e certeira. Eu me dobrei para a frente, o estômago revirando, o gosto da bile subindo na garganta.

A fratura na minha perna direita cedeu de vez. Meus joelhos bateram no chão.

Mas eu não soltei o pulso.

Continuei segurando, as unhas cravando na pele. O outro punho dele desceu sobre minha escápula — eu aguentei e não me mexi. Outro golpe, na parte de trás do meu crânio.

Luz branca. Um zumbido que engoliu todo o resto.

A consciência começou a afinar nas bordas, como algo prestes a se rasgar.

Minhas mãos continuaram fechadas.

"Solta ele — solta ele, sua—"

Ele estava gritando, mas as palavras chegavam até mim de muito longe.

Levantei a cabeça. Alguma coisa tinha se aberto no canto da minha boca — sangue escorrendo pelo meu queixo. Olhei para ele e forcei as palavras para fora: "Não."

O homem com a caneca d'água circulou para o meu lado esquerdo e chutou minhas costelas.

Os ossos rachados pareceram ter sido apertados por um alicate. Meu corpo inteiro se curvou em torno da dor, um som baixo e comprimido escapando da minha garganta.

Apoiei uma mão no chão. Joguei meu peso sobre a perna esquerda, virei meu lado intacto para o próximo ataque e mantive a posição.

"O que tem de errado com essa mulher—" Ele lançou o punho na direção do meu rosto.

Acompanhei o arco do golpe, virei a cabeça e enfiei a testa na ponte do nariz dele.

Ele não esperava um contra-ataque. Com certeza não esperava aquele. O sangue veio na hora — ele cambaleou dois passos para trás, xingando com a boca cheia dele.

Então o alarme disparou no corredor. Passos correndo, vindo rápido.

O rosto do homem mudou. Ele agarrou o documento e o rasgou num único movimento — metade ficou na mão dele, metade na minha.

"Anda!"

Eles saíram pela janela, xingando enquanto iam, e a noite os engoliu.

Fiquei estendida de bruços no chão. Sangue por toda parte. O quarto estava começando a ficar difuso nas bordas.

Tentei me arrastar até a Sra. Vadalishi. Os passos no corredor chegaram à porta — ela se abriu de repente.

"Sra. Vadalishi!"

Enfermeiras. Segurança.

A metade rasgada do documento estava encharcada com o sangue das minhas mãos. O texto estava quase todo ilegível. Mas algumas palavras apareciam com clareza suficiente:

Lowell…

Próximo chefe da família…

Minhas mãos começaram a tremer.

Mal registrei o momento em que Lowell entrou pela porta.

Do que eu me lembro: a porta sendo escancarada, a luz invadindo de fora, a silhueta dele preenchendo o batente — larga e imóvel, do jeito que uma parede é imóvel.

Uma multidão atrás dele — seguranças, médicos, enfermeiras. Ele os direcionou para a Sra. Vadalishi com poucas palavras, e ela foi levada para fora numa maca, e então o olhar dele pousou em mim.

Não do jeito que ele tinha olhado para mim quando nos conhecemos. Não havia nada de calor nele. Nada de tranquilidade.

Ele estava olhando para a metade rasgada do documento na minha mão.

Os olhos dele estavam muito imóveis.

Eu não sabia o que estava escrito ali. Só sabia, olhando para o rosto dele, que aquilo importava mais do que tudo.

Tentei me levantar.

O que saiu no lugar foi sangue.

E dor, vindo de todos os lugares ao mesmo tempo.