CAPÍTULO OITENTA E UM

BRIELLE

O apartamento cheirava a alecrim, alho e decisões ruins.

Eu estava parada em frente ao fogão, uma mão na cintura, a outra segurando uma colher de pau como se fosse uma arma, enquanto eu encarava a frigideira. “Nem pense em queimar”, resmunguei, baixinho. “Eu me matei por você. Se comporta....