Capítulo 3: Parte 1
Marcus abriu os olhos quando o sol se pôs. A conveniência moderna era uma bênção. As persianas de metal escuro nas janelas se retraíram quase sem fazer barulho, e a lua e as estrelas brilharam intensamente. Ele podia ouvir Ivan subindo as escadas.
Ivan abriu a porta e entrou no quarto. "Eu sei que você está com fome, então nem tente negar."
Marcus lançou-lhe um olhar que assustaria um terrorista, pois continha algo pior do que a promessa da morte.
Como de costume, isso não afetou Ivan. É por isso que ele sabia que Ivan era um tolo. Marcus não matara ninguém na última década, mas hoje poderia ser um bom dia para acabar com essa sequência.
"Mary está esperando para te alimentar e ela oferece de bom grado. Ela é adorável e te adora. Quebre seu jejum e faça-a feliz. Isso não vai te matar. No entanto, se você continuar se privando, pode enlouquecer de fome e matar todos nós. Fiz um juramento de morrer te protegendo, mas não de morrer pelas suas mãos, descontrolado pela falta de sangue."
"Cale a boca e mande Mary para o meu quarto." Com a saída de Ivan, ele teve um momento de paz, e então ouviu uma batida tímida na porta. Embora o sangue de Mary tivesse um gosto maravilhoso, ela era uma criatura tímida, e ele se odiava por causar-lhe estresse. Quando se alimentava dela, sentia seu medo enquanto o sangue fluía pelo seu corpo. Ele costumava adorar o medo pulsando pelo doador. Victoria o curou dessa emoção há dois séculos.
"Entre." Ele observou Mary caminhar lentamente em direção à cama. Ela poderia ser sua menos favorita, mas para manter a Matilha saudável, ele precisava de vários doadores. Como estava, ele havia esperado um dia a mais e sabia que não seria gentil com ela. Mary se despiu e se juntou a ele na cama. Sua mão passou pelos cabelos dela e depois acariciou seu ombro.
"Se você não quiser isso, Ivan pode me alimentar."
Mary olhou para ele com nada além de confiança. "Eu quero fazer isso por você. Eu te amo. Desculpe por ter medo. Vou tentar ficar mais calma desta vez."
Marcus suspirou enquanto o coração dela acelerava, o cheiro do medo preenchendo seus sentidos. Ele não podia fazer isso. Ele saltou da cama e, em um piscar de olhos, mais rápido do que o olho humano poderia seguir, ele estava fora da janela e na noite.
Ele raramente caçava, pois agora era muito perigoso para sua espécie. A moderna ciência forense era seu aspecto menos favorito da tecnologia atual.
Ele tinha apenas uma hora. Ele estava hospedando uma reunião do conselho de curadores em sua casa naquela noite e precisava de tempo para se preparar. Seu negócio era mais do que bem-sucedido; ele era um dos homens mais ricos da América. Enquanto a sede de sangue corria por suas veias e ele pensava na reunião daquela noite, ouviu um grito distante.
Ele mudou de direção e pousou na esquina de um beco em uma das áreas mais perigosas da cidade. Ele olhou ao redor da esquina e espiou no espaço escuro. Um homem estava rasgando as roupas do que parecia ser uma jovem. A garota foi atingida no rosto pelo punho do agressor enquanto tentava debilmente afastar suas mãos.
Esse cenário se encaixava perfeitamente em suas necessidades. Ele teria um bom jantar naquela noite. Marcus estava sobre o homem antes que ele soubesse o que o atingiu e estava morto logo depois. O problema era que, como Marcus não deixava sangue no corpo, não podiam permitir que fosse encontrado.
Chamando através de sua linha com a matilha, ele notificou Ivan. "Envie uma equipe." Ele olhou para a garota. Felizmente, porque ela estava inconsciente, ela viveria. Ele teria odiado matá-la, mas ele protegia seus segredos a todo custo.
Ela se mexeu enquanto ele movia o corpo do homem para trás de uma lixeira. Ele olhou em sua direção, depois caminhou até ela e levantou seu corpo contra o peito. Alba poderia cuidar da garota e encontrar um lugar seguro para ela ficar até que estivesse de pé ou pronta para o sistema de adoção.
Ele estava em casa em minutos. Seu fardo parecia mais leve do que ele pensava ser possível para um humano. Ela cheirava mal, o cheiro de drogas narcóticas em seu sistema era perceptível, mas por baixo desse cheiro havia outro que ele não havia notado no beco. Sua respiração parou. Ele não sentia um sangue tão eletrizante há séculos. Não desde Victoria.
Naquele momento, Marcus quase a matou. Ele não tinha certeza se poderia ter essa criança em sua casa. Ela poderia ser a morte dele.
Amy acordou e descobriu que estava deitada em uma cama macia com o brilho suave de um abajur iluminando o quarto. Uma jovem deslumbrante usava um pano morno que cheirava a sabão para limpar seu rosto dolorido. Ela fez uma careta ao ver o sangue no pano enquanto a mulher o enxaguava, sabendo que vinha de sua bochecha.
A mulher sorriu para ela. "Já era hora de você voltar ao mundo dos vivos. Eu estava ficando preocupada. Acho que são mais as drogas do que o golpe no rosto. No entanto, não sou médica."
"Que drogas?" ela perguntou com uma voz rouca que não parecia a dela. Flashes da cena no beco passavam por sua mente e o medo surgiu.
"Não precisa se preocupar, logo estarão fora do seu sistema. Podemos te conectar com um bom centro de reabilitação. O Mestre cuidará de tudo e você será uma nova pessoa."
O Mestre? Um centro de reabilitação? Amy guardou esses pensamentos para si. Os eventos da noite continuavam a se infiltrar em seu cérebro. Dois pensamentos a atingiram de uma vez. Um homem tentou estuprá-la. E, ela esperava que não fosse tarde demais para ligar para Brian antes que ele apertasse o botão de pânico e colocasse todo o departamento de polícia à sua procura.
"Posso usar seu telefone?" Amy perguntou, lutando para controlar o medo crescente.
"Todos os nossos telefones estão localizados em um andar inferior. Posso pedir para alguém ligar para você. Você tem família que vai se preocupar ou está tentando contatar um traficante?"
Amy percebeu como devia parecer. "Eu não sou quem você pensa que sou. Sou repórter. O amigo para quem preciso que você ligue é um detetive da polícia. Não quero que um alarme seja soado na cidade porque ele não teve notícias minhas." Apesar de sua voz fraca e trêmula, Amy sentia-se mais como ela mesma a cada minuto que passava. Seus olhos se estreitaram. "O que aconteceu com o cara que me atacou?" Ele tinha que ser o assassino das jovens prostitutas sem nome? Por que ela foi resgatada quando aquelas outras pobres garotas sofreram? As drogas no sistema delas foram injetadas por ele?
A jornalista dentro dela dissipou a névoa de sua mente e começou a escrever a história em sua cabeça. Demorou um momento para perceber que a mulher em pé sobre ela tinha uma expressão de completo horror no rosto. Amy realmente olhou por cima do ombro, para o outro lado do quarto, antes de perceber que a mulher estava olhando para ela e que ela era a causa do medo da mulher.
No momento seguinte, a porta foi aberta com força e dois homens entraram. Amy podia ver a agulha hipodérmica na mão de um deles. O outro homem era seu belo salvador, mas ele se movia tão rápido que Amy não conseguia acompanhar o que estava acontecendo. Desta vez, seus olhos eram castanhos e não o âmbar que ela lembrava. Ele a segurou enquanto o outro homem enfiava a agulha em seu braço. Seu último pensamento não foi de medo, foi, não de novo.
