3- Coisas antigas

Ninguém ouviu a chegada da morte. Por natureza, e por vontade, ela sempre seria silenciosa. Ele sempre seria silencioso quando escolhesse aparecer.

Imset (Im-Set) examinava os pequenos detalhes do quarto da garota. Seu longo avental preto deslizava pelo chão enquanto ele caminhava. O linho régio era deslumbrante, costurado à mão com um padrão respirável perfeitamente adequado ao clima do Egito. Um clima no qual ele ainda deveria estar, se não fosse pela convocação tola que o arrastou até ali. O ar-condicionado zumbia ao fundo e ele cerrava os dentes contra o frio.

Seu avental farfalhava a cada passo irritado e despreocupado que ele dava. Os detalhes dourados brilhavam, perfeitamente amarrados em sua cintura com um cordão preto, cujo comprimento estava atado contra seu quadril. O peito largo de Imset estava nu, com nada além de um pequeno amuleto do olho de Hórus no pescoço e um ankh amarrado no pulso. O segundo, usado apenas por um comando gentil de sua mãe, Hathor, para nunca esquecer a santidade da vida. Isso o fazia rir um pouco, a ideia de que um deus da morte andasse por aí usando o símbolo da vida.

Voltando à tarefa em mãos, Imset demorou-se explorando o espaço. A garota que ele viera ver tinha pôsteres do que ela pensava ser adoração ao diabo, mas na verdade eram símbolos sem sentido criados pelo homem. Se não fosse tão irritante ser convocado, ele poderia ter achado engraçado. Nenhum deus que ele conhecia desenhava pentagramas por qualquer motivo. Nem ele conhecia um que exigisse isso para uma convocação. E neste quarto, em particular, os símbolos da garota eram o pior tipo de caos. Alguns eram do leste, outros do oeste. Alguns eram do cristianismo, outros do satanismo. Todos vazios.

Além da mistura descarada de símbolos, havia pôsteres de bandas: algumas ele reconhecia, outras não. Ele havia se acostumado aos sinais da cultura na nova era enquanto seus irmãos o arrastavam para raves e festivais. Deuses, isso lhe dava pesadelos, toda aquela associação com mortais, nenhum dos quais tinha um pingo de compreensão entre eles.

Um pentagrama havia sido desenhado rudemente no chão dela, cavando a madeira. Ele suspirou. Havia símbolos muito melhores para se obcecar, então por que os humanos escolhiam um tão entediante? Sua convocadora poderia ter desenhado uma carinha sorridente e sentado no meio dela, por tudo que ele se importava. Teria sido igualmente ineficaz para controlar a situação. É isso que todos queriam no final... controlar a morte, subvertê-la, desfazê-la, forçar a mão da morte e a vontade de Imset.

Por que não recorrer a alguns símbolos antigos de magia e realmente apimentar as coisas? Havia vários símbolos de morte que os antigos sacerdotes usavam que proporcionavam os melhores tipos de destruição. Ele ainda se lembrava com carinho de chover fogo sobre o palácio de Ramessés. Tudo a partir de duas linhas simples, entrelaçadas em um padrão circular. Talvez ele pudesse fazer isso novamente antes que o mundo se transformasse em pó e Apófis engolisse o sol. Talvez a garota pudesse ter tirado Thoth de sua pequena biblioteca decrépita se tivesse desenhado um desses símbolos e trazido a esfinge de volta.

Embora Imset entendesse que tal coisa nunca aconteceria, não mais. A cultura que eles ensinaram aos humanos morreu há muito tempo, substituída pelos novos deuses sem poder. Coisas de tecnologia e petróleo. Coisas barulhentas. Coisas que iluminavam a escuridão que ele amava. Esses antigos caminhos eram simplesmente tumbas enterradas na areia agora. Os caminhos da magia e da intenção pareciam perdidos para sempre.

Ele revirou os olhos para o tutorial do YouTube que ela ainda tinha aberto no laptop. Como invocar o diabo... Sério?

Que falta de originalidade.

Que coisa comum.

E que incorreto. Especialmente porque ele não era o 'diabo', alguma coisa vermelha com chifres e um tridente, embora ele se sentisse mais animal do que homem em algumas ocasiões. Ele era um deus da morte. Um maldito deus. Os humanos não tinham mais nenhum respeito se era assim que saudavam o divino. Ele tinha certeza disso.

Várias velas e óleos estavam empilhados sobre livros que cercavam o pentagrama. Jarras canópicas, lâminas e ossos de animais estavam espalhados em várias posições, como se ela tivesse jogado tudo o que já leu contra a parede para ver o que poderia funcionar. Isso o incomodava. Sempre o incomodava ver coisas tão sagradas transformadas em deformidades. Ela não poderia saber o quão desrespeitoso era pegar a jarra canópica de outra pessoa. Esses objetos abençoados eram protegidos por ele... e seus irmãos.

E era parte do motivo pelo qual ele estava ali. Graças a Rá, aquela jarra específica não era dele para proteger, ou ele poderia não ter feito a morte dela rápida.

Ele voltou sua atenção para a escrivaninha. Livros de ocultismo davam lugar a desenhos espalhados e palavras rabiscadas. Ela estava criando a invocação há um tempo, ao que parecia. Ela não poderia saber que as palavras não importavam. Era a emoção, a intenção que ela desejava criar que o convocava até ela. Seus gritos por destruição, morte, ira, miséria, ecoaram tão alto através dos mundos que ele e seus irmãos teriam que ser surdos para não ouvir. Isso e eles podiam sentir a magia daquelas jarras, chamando por eles, implorando para que alguém as levasse para casa.

Eles eram atraídos pelo caos, os quatro deuses da morte do antigo Egito, atraídos pela vingança e coisas do tipo. Isso os alimentava, os tornava completos. Mas eles eram seletivos com sua atenção, preferindo fazer suas próprias travessuras do que honrar algo solicitado por um mortal. Claro, havia algumas exceções, mas ela não era uma delas.

Poderia facilmente ter sido um de seus irmãos que veio aqui esta noite, e se fosse, talvez as coisas tivessem sido diferentes para a garota. Na verdade, deveria ter sido um deles. Todos sentiram a mesma sensação ao mesmo tempo, mas seus irmãos queriam ir a um carnaval com seus consortes. Um carnaval, Imset zombou para si mesmo da ideia ridícula. Ele deveria estar feliz que seus irmãos estavam felizes... mas ele não era tão altruísta assim.

Quando a invocação aconteceu, eles imploraram para que ele fosse sozinho, mesmo que ele tivesse planos de assistir ao jogo. Então a pobre garota teve o azar de acabar com Imset, e de mau humor ainda por cima. Ele levantou um dos pedaços de papel. A garota estava determinada a encontrar as palavras perfeitas para invocar o mestre da morte em pessoa. Imset riu. Ela nunca poderia ter invocado seu avô. Nem mesmo Imset conseguia sempre receber a atenção de seu avô. Muito menos uma mortal.

Na verdade, ela estava se esforçando demais. Nos tempos antigos, os adoradores sabiam que bastava um pouco de sangue e reverência para chamar um deus atuante: um deus que tinha um trabalho no mundo mortal. Como Imset e seus irmãos, que cada um tinha um papel na morte terrena a cumprir. Os olhos de Imset passaram pelo corpo rígido dela sem um pingo de emoção. Mas nos tempos antigos eles também sabiam o custo, diferente da garota tola que agora jazia fria no centro do pentagrama.

"Vejo que você continua tão irado como sempre, Imsety," Anúbis resmungou do canto. Seu corpo alto, esguio e impressionante, movendo-se com a graça familiar das sombras. Ele deu um passo em direção ao corpo, "Essa aí exala megalomania. Nada mais. Devo supor que você não teve tempo de descobrir o motivo dela para te invocar?"

Como Imset, Anúbis sempre era silencioso quando chegava em sua regalia completa; Peito nu, pele tão negra quanto carvão e dura como diamante, pintada com símbolos dourados que o ajudavam a mover almas entre os mundos. Ele usava os braceletes com sigilos estampados que o ajudavam a extrair almas de seus corpos.

"Não gostei da aura dela." Imset deu de ombros, "E ela roubou jarras canópicas. Não tive desejo de ouvir o que ela tinha a dizer. O pouco que ouvi, selou seu destino duas vezes."

Anúbis grunhiu, "Que pena. As bonitas sempre são. Nunca entendo a necessidade mortal por poder."

Imset olhou para a garota novamente, ela era bonita? Ele havia esquecido de notar essas coisas. Quanto tempo tinha passado... um século... mais? Pelo menos três ou quatro desde sua última tentativa de ter uma consorte. E por um bom motivo.

"Estou inclinado a concordar. Fico feliz de não ter me enganado sobre o cheiro dela," Imset acenou com a mão em direção à garota, "Um pouco de crueldade nela também, o que poderia ter sido divertido... mas não vale o trabalho. Sinta-se à vontade para colher a alma, já terminei aqui."

Anúbis fez uma expressão que não era exatamente um sorriso e inclinou a cabeça. Sua orelha se contraiu uma vez antes de ele estender a mão para puxá-la do chão. A alma dela escorregou direto pela carne, agarrada firmemente pela mão dele. Os sigilos brilharam, fazendo os braceletes brilharem como a luz do sol por um momento. E sem mais um olhar para Imset, Anúbis se foi. Assim como a alma.

Imset estava livre para ir. Provavelmente deveria ter saído antes mesmo de Anúbis chegar. Mas, ele permaneceu. Porque... sua mente ainda estava presa na questão de se ele a achava atraente ou não. Se ela poderia ter sido uma consorte.

Ele não suportava a ideia de outro teste fracassado. Não tinha mais estômago para isso. Por isso não pensava nisso há séculos. Não se preocupava com nada além do prazer.

Os deuses da morte só aceitavam uma forma de pagamento para entrar em um vínculo com um mortal: a vida de quem fez o pedido. Eles podiam aceitar em sangue, em serviço, ou de qualquer outra forma que os deuses achassem adequada. Isso podia ser divertido quando ele estava de bom humor. Mas na maioria das vezes, ele não queria se tentar a levar as coisas adiante. A solidão era uma emoção difícil de dominar.

Seus irmãos já tinham consortes, então eles aceitavam seus vínculos mortais como servos. Ou, como ele, os descartavam completamente. Reclamavam o pagamento em sangue pelo desperdício de seu tempo. Mas Imset, o único solteiro, não tinha o hábito de se vincular para ter servos, não tinha o hábito de se vincular de forma alguma, claramente. Muitas vezes ele tentou e falhou. Muitas vidas escorregaram por entre seus dedos. Ele tinha o hábito de rejeitar vínculos.

Ele seguia a tradição até certo ponto, passou vários milênios procurando uma consorte. Mas agora? Milhares de anos sem sucesso? Era mais fácil nunca pensar nisso. Com cada convocação ridícula que ele atendia, ele se conformava em ficar sozinho até que as areias do tempo se esgotassem.

Ele nem deixou que ela dissesse mais do que algumas palavras desta vez.

Imset não estava amargurado por estar sozinho para sempre ou algo assim. Mesmo que seus irmãos estivessem todos nojentos de tão felizes. Ele só se perguntava frequentemente por que não conseguia encontrar o tipo certo de alma. Uma alma que pudesse passar no teste, uma alma que pudesse combinar com a dele. Essa parte era inegociável e era tudo o que ele provavelmente nunca teria.

Essa garota, no entanto, a que ele havia massacrado de joelhos, no centro do próprio pentagrama que ela achava que a protegeria, a de pele marfim, cabelo escuro e olhos azuis, não tinha a alma certa. Nem o corpo certo, agora que ele estava realmente olhando.

E sua vida era a única taxa adequada por ter desperdiçado seu tempo ao convocá-lo. Ele já estava irritado, e ela teve a ousadia de invocá-lo numa noite de segunda-feira sem nada a oferecer além de dinheiro? Sexo? A vida de seu futuro primogênito? Se ele já não tivesse achado que a alma dela era um desperdício, isso teria solidificado a ideia. Quem diabos ela pensava que ele era? Nenhum respeito pelos deuses mais.

Admitidamente, ele foi precipitado ao cortar sua garganta de orelha a orelha. Essa era uma reclamação constante de seus irmãos. Mas oferecer uma criança não nascida? Ele tocou o bracelete de ankh em seu pulso. Aquela vida não nascida era sagrada. Prometê-la a um deus da morte era impensável. E em sua indignação, ele pode ter reagido mal. Mas dizer que ele se arrependia de matá-la seria um exagero. Ele apenas se arrependia de ter sido convocado, de ter deixado sua casa. Arrependia-se...

Imset deu uma última olhada de desgosto e desapareceu de volta para o velho mundo.

Ele caminhou pelo chão pálido de pedra do palácio, passando pelos grandes pilares do salão. Cada um detalhava algum momento magnífico de sua história. Nascimentos, mortes, batalhas, esposas, filhos. Tudo transcrito em hieróglifos na face pálida dos pilares. Ele sempre parava para admirá-los a caminho de sua ala do palácio. Mas, é claro, havia um pilar em particular que ele nunca olhava. O 32º pilar do lado esquerdo, na primeira fila. Aquele pilar era seu e estava em branco, sendo reservado para as histórias de sua consorte e seus futuros filhos. Sua pele arrepiou. Estava tão vazio quanto no dia em que foi cortado da pedra. E ele tinha uma terrível sensação de que sempre seria assim.

Imset caminhou pelo palácio aberto enquanto as cortinas balançavam. Era logo após o pôr do sol no velho mundo e a brisa quente carregava o cheiro do jantar de sua mãe, pacientemente esperando por ele na sala de jantar, caso ele escolhesse comer. Ele não tinha muito apetite ultimamente, então passou pela porta.

"Imsety!" Seu pai, Hórus, chamou daquela mesma porta, como se estivesse esperando para ver seu filho, "Estou esperando você chegar em casa. Precisamos conversar. Jantar em família. Agora." Ele estava usando seu tom de pai e Imset internamente bateu a cabeça contra a parede. Não importava o quão velho ele ficasse, seu pai sempre usaria a carta de pai.

"Não pode esperar até depois do jogo de futebol, pai?" Imset chamou por cima do ombro, sem quebrar o passo em direção à sua própria ala do palácio. Ele esperava que seu pai não insistisse.

"Garoto, você pode ser adulto, mas se você não..."

"Tá bom, tá bom!" Imset virou-se de repente, sabendo que teria que ouvir mais uma conversa longa sobre por que ele ainda não havia encontrado alguém para compartilhar sua vida. Por que ele parou de tentar. Por que ele nem sequer considerava mais a ideia.

Imset preferiria rastejar pelo inferno de mãos e joelhos, mas o que seu pai queria, seu pai conseguia. Então Imset passou pela porta e se acomodou do outro lado da mesa longa, em frente aos seus irmãos. E pensar que ele tinha certeza de que aquela garota estúpida o faria perder o jogo. No final das contas, ele estava destinado a perdê-lo de qualquer maneira.