Capítulo 2

Derek POV

"Sr. Wells, pousaremos em vinte minutos," disse meu assistente, Markus, me entregando uma pasta de couro. "Preparei seu itinerário em Boston, incluindo a reunião de amanhã com a equipe executiva da Frontier Capital."

Assenti distraidamente, olhando pela janela enquanto o horizonte de Boston surgia à vista. Quase três anos haviam se passado desde que concordei com esse casamento absurdo – um arranjo temporário que parecia uma sentença de prisão. Londres tinha sido tanto meu refúgio quanto meu campo de provas. Enquanto fugia de um casamento que nunca quis, também estava determinado a mostrar ao meu pai e a Alexander que o segundo filho da família Wells era mais do que capaz de construir algo significativo sem o nome da família abrindo o caminho.

A ironia não me escapava – fugir de uma obrigação familiar havia levado ao meu maior sucesso profissional. A Frontier Capital floresceu sob minha direção, crescendo de um empreendimento modesto para um nome respeitado no distrito financeiro de Londres.

Meu telefone vibrou com uma mensagem de Thomas: [Bem-vindo de volta à civilização. Somerset Club às 8. Sem desculpas. O filho pródigo merece uma recepção adequada.]

Sorri apesar de mim mesmo. Algumas coisas nunca mudam, incluindo o talento dramático de Thomas.

No Aeroporto Internacional Logan, vários fotógrafos capturaram minha chegada – a imprensa financeira nunca parecia cansar de documentar os movimentos da elite de Boston. Instintivamente, endireitei minha postura e adotei a expressão perfeita da família Wells: confiante, mas não arrogante; bem-sucedido, mas acessível; riqueza que não precisa se anunciar.

"Bem-vindo de volta a Boston, Sr. Wells," disse meu motorista, pegando minha mala. "O Sr. Stone mencionou que organizou um encontro no clube esta noite."

Verifiquei meu relógio. Sete horas.

"Leve-me diretamente ao clube," instruí, acomodando-me no banco traseiro do Bentley preto.

Enquanto dirigíamos pelas ruas familiares de Boston, minha mente vagava para a primeira vez que vi Eleanor – uma garota magra de treze anos do sistema estadual, parada desajeitadamente em nosso saguão de mármore com aquela pequena mala surrada. Eu tinha quinze anos na época, mais preocupado com o treino de lacrosse do que com a garota aterrorizada que meus pais decidiram acolher. Ela parecia tão perdida, tão fora de lugar entre as antiguidades e o velho dinheiro que preenchiam nossa casa.

O carro parou em frente ao clube privado, sua fachada de tijolos e entrada discreta não revelando nada do luxo interno. Thomas estava esperando no saguão, sua figura de quase dois metros impossível de não notar.

"O filho pródigo retorna!" Thomas exclamou, me puxando para um abraço esmagador.

"O rei das finanças de Londres finalmente se digna a visitar as colônias," continuou, me guiando em direção ao bar. "Que gracioso da sua parte."

Apenas ri enquanto nos acomodávamos em cadeiras de couro em um canto do bar, longe de ouvidos curiosos.

"Então," disse Thomas, baixando a voz, "sentindo-se estranho por estar de volta? Aposto que Londres te mudou."

Ri, tomando um gole do uísque que ele havia pedido para mim. "Boston parece menor de alguma forma."

"Falando em diferenças," Thomas sorriu, inclinando-se para frente conspiratoriamente, "como as mulheres de Londres se comparam às nossas garotas de Boston? Sempre ouvi dizer que as britânicas são mais... reservadas."

"Um cavalheiro nunca conta," respondi com um sorriso, grato pela conversa fácil.

Thomas assentiu, não pressionando mais. Isso era o que eu apreciava nele – ele nunca forçava onde não era bem-vindo.

À medida que mais amigos chegavam para a festa de boas-vindas improvisada, senti-me relaxar um pouco. Aqui, entre pessoas que não queriam nada de mim além de ser Derek Wells, o prodígio financeiro, eu podia respirar mais facilmente.

"Ao Derek," anunciou Thomas, levantando seu copo quando nossa sala privada estava cheia de rostos familiares. "Nosso gênio financeiro retornou de conquistar Londres. Wall Street que se cuide!"

A noite avançava com conversas descontraídas e uísque caro. Notei como todos evitavam cuidadosamente mencionar Eleanor diretamente. Todos sabiam a verdade sobre nosso arranjo—o casamento de conveniência para agradar minha avó moribunda, o prazo de três anos, o divórcio inevitável. Sua discrição foi uma gentileza que eu não esperava, mas apreciava mesmo assim.

"Devíamos beber até o amanhecer", declarou Thomas por volta das nove, pedindo outra garrafa de scotch envelhecido. "Como nos velhos tempos."

"Não dá hoje à noite", respondi, já me levantando. "Tenho uma reunião amanhã com meu pai. Preciso estar afiado."

Enquanto me preparava para sair, percebi que não tinha decidido onde passar a noite. A casa dos meus pais seria tranquila, previsível—mas viria com perguntas para as quais eu não estava pronto para responder. A casa em Beacon Hill significava enfrentar Eleanor depois de quase um ano desde minha última visita breve.

"Indo pra casa da esposa?" Thomas perguntou, com a voz cuidadosamente neutra.

"Já está tarde", disse simplesmente, tomando minha decisão. "Vou mesmo."

No carro a caminho de Beacon Hill, o cansaço se abateu sobre mim como um cobertor pesado. Recostei-me no assento de couro, fechando os olhos brevemente. Imagens de Eleanor flutuavam pela minha mente—não apenas a criança que ela tinha sido, mas a mulher em que se tornara.

Houve um tempo, durante minha adolescência, em que eu sentia algo mexer dentro de mim sempre que ela sorria pra mim do outro lado da mesa do café da manhã ou quando a via lendo na biblioteca, completamente absorvida em seu livro. Mas as expectativas do meu pai eram implacáveis—os homens da família Wells focavam em conquistas, não em sentimentos. Eu enterrei esses sentimentos, canalizando tudo para os estudos, esportes e, mais tarde, finanças.

A ironia de ela ter se tornado minha esposa não me escapava. Naquela altura, qualquer atração juvenil que eu pudesse ter sentido foi substituída por ressentimento por ter sido manipulado para o casamento. Agora vivíamos em um limbo desconfortável—legalmente ligados, mas praticamente estranhos. Descobri que manter uma certa distância tornava nossas raras interações mais fáceis, criando uma barreira entre nós que nos protegia.

O carro parou diante da nossa casa em Beacon Hill. Olhando para cima, notei uma luz ainda acesa no quarto do segundo andar. Eleanor estava acordada.

Usei minha chave para entrar, adentrando o andar térreo escuro. Ao acender o interruptor, fiquei impressionado com a condição impecável do lugar. De alguma forma, essa perfeição me irritou—um lembrete da fachada impecável do nosso casamento, bonito, mas vazio.

Fui em direção ao quarto, sem me preocupar em fazer silêncio. Nosso encontro inevitável poderia muito bem acontecer agora. Abrindo a porta, chamei, "Eleanor", então esperei pela resposta dela.

Eleanor se sentou na cama, claramente surpresa com minha entrada. O brilho quente do abajur ao lado da cama lançava uma luz dourada sobre suas feições. Sua camisola de seda solta havia escorregado de um ombro, revelando a pele lisa e pálida por baixo. O tecido fino deixava pouco para a imaginação, delineando sua estrutura esguia, clavículas delicadas e curvas suaves que eu raramente me permitia reconhecer.

Engoli em seco, minha garganta de repente seca enquanto um calor indesejado surgia dentro de mim. Nos quase três anos desde nosso casamento, Eleanor parecia ter ganhado uma certa suavidade, um apelo silencioso que eu não me lembrava de ter notado antes. Talvez sempre estivesse lá, e eu estivesse determinado demais a manter distância para ver. A luz do abajur brincava em suas feições, destacando uma maturidade e elegância que me pegaram de surpresa.

Isso era puramente físico, disse a mim mesmo. Uma reação normal de um homem a uma mulher atraente—nada mais. Eu nunca me apaixonei por Eleanor e nunca me apaixonaria, apesar do que meu corpo pudesse sugerir nesse momento. Isso era apenas biologia, não emoção.

Naquele momento, eu fui incapaz de me mover ou falar, preso entre o desejo primal e as paredes que construí ao meu redor para me proteger.