Capítulo Trinta e Sete

Brooklyn

O frio é a primeira coisa de que me lembro. Não a noite. Não a corrida. Não o vidro quebrando ou a dor dos estilhaços de madeira ou a sensação da neve como facas contra meus pés. Só o frio. É como se tivesse entrado nos meus ossos e congelado de dentro para fora.

Estou encolhida dentro do ...