Três

Levantando a cabeça, vejo algo que me deixa sem fôlego. Ou... mais como alguém.

"Quem diabos é esse?" Eu engasgo enquanto meus olhos se fixam na cabeça loira platinada do garoto mais bonito que já vi. Ele está se espreguiçando em uma cadeira com desdém insouciant, uma aura de preguiça arrogante capturada em seus membros longos. A maneira como ele está sentado ali, sem ossos, entediado, mas com olhos brilhantes e penetrantes, tudo me lembra de um gato. Um gato doméstico preguiçoso e mimado.

Seu cabelo brilha na luz de fora, pedaços de sol atravessando as nuvens. Lá fora, há um arco-íris se estendendo pelo campus que consigo ver apenas vagamente através do vidro, mas não é nem de longe tão bonito quanto o cara de gravata solta e camisa meio desarrumada. Ele ainda está impecável, ainda polido e bem arrumado, mas com uma aura de despretensão que Tristan Vanderbilt não tem. Nah, aquele cara tem uma vara enfiada tão fundo no traseiro que nunca poderia se espreguiçar em uma cadeira como esse.

"Isso," Miranda começa enquanto os olhos cor de gelo do garoto se voltam para nós, "é meu irmão gêmeo: Creed Cabot."

Minha boca se abre, e então se fecha quando percebo que não tenho absolutamente nada produtivo para dizer. Estou fascinada, presa por aquele olhar afiado enquanto Creed se aproxima de nós. Ele é alto, com certeza, mas parece ainda mais alto pela forma como está de pé, os dedos levemente enfiados nos bolsos, os dois primeiros botões de sua camisa desfeitos. Sua jaqueta não está em lugar nenhum.

"Mandy," ele diz em forma de cumprimento, olhando para a saia de sua irmã com desdém. Creed Cabot... ele nem me dá atenção. Tão rude? Levanto uma sobrancelha e cruzo os braços, esperando que ele me reconheça. "Estava me perguntando onde você tinha sumido. Andrew está te procurando." Miranda assente e então estende a mão para me indicar.

"Você vai dizer oi para a nova aluna?" ela pergunta, aqueles olhos azul-gelo de Creed deslizando para mim. Juro, mesmo daqui, consigo sentir o cheiro dele. Ele tem esse aroma de linho fresco com apenas um toque de tabaco, como se tivesse estado com alguém que fuma, mas ele mesmo não é fumante.

"Vou?" ele pergunta, me olhando de cima a baixo com uma frieza calculada em seu olhar. "E por que eu deveria?"

"Ah, pelo amor de Deus, Creed, esta é Marnye Reed." Miranda levanta as sobrancelhas e espera que ele faça a conexão. Aparentemente, ele já fez.

"Sim, a plebeia de estimação da mamãe. Eu já sei disso." Creed me olha, sua pele como alabastro, sua expressão tão arrogante quanto a de Tristan. "Trabalho social é a praia dela. Não precisa ser a minha." Creed se vira enquanto Miranda gagueja, e eu faço o meu melhor para pensar em uma resposta rápida.

"Trabalho social não me trouxe até aqui, Sr. Cabot. Foi o trabalho duro e a dedicação."

Ele nem diminui o passo para reconhecer que falei. De alguma forma, isso é pior do que tê-lo vindo para cima de mim com um ataque verbal como Tristan fez. O que há de errado com essas pessoas? Todo mundo nesta escola é um idiota arrogante?

"Não deixe ele te afetar," explica Miranda, mas ela não parece muito segura de si mesma. "Ele é um idiota com todo mundo." Ela pega meu pulso e me puxa, em direção a uma multidão que está bloqueando a entrada de uma capela cavernosa. "Por aqui," ela continua, acenando com a cabeça enquanto nos aproximamos de uma pequena porta à esquerda da entrada principal. Miranda usa uma chave para abri-la e então me deixa entrar em um corredor estreito com belas janelas transom vermelho-rosa situadas perto do teto alto.

"Nossa, como se é convidado para este clube?" Sussurro, seguindo Miranda pelo corredor e depois subindo uma escada de pedra. O cheiro de fumaça de cigarro chega até mim, e paramos no primeiro patamar. Sem perder o ritmo, Miranda me responde e pega um cigarro dos dedos do garoto que está fumando.

"Apenas Ídolos, Círculo Interno e funcionários têm permissão para entrar aqui," ela me diz, empinando o quadril enquanto o garoto de cabelos escuros sentado na beirada do parapeito da janela se vira para encará-la. "Você está de brincadeira, Gregory Van Horn? Se a Sra. Felton te pegar fumando no primeiro dia, você está metido em encrenca."

"Não seja tão filha de pastor," responde o cara, apoiando-se desanimado contra a pedra, e então olhando para mim. Seu olhar é avaliador, mas muito menos julgador do que meus dois conhecidos anteriores. "Quem é essa? O caso de caridade?"

"Todo mundo sabe?" Miranda pergunta, e meu coração afunda no estômago. Parece mesmo, não é? Que todo mundo sabe que eu sou a única pessoa nesta escola cuja família não tem um patrimônio líquido equivalente ao PIB de um pequeno país? "Quão ruim é o estrago?"

"Garota do lado errado dos trilhos, baixa, gordinha, cabelo sem graça, nem mesmo desejável. Se ela fosse desejável, talvez pudesse ser uma Plebeia. No momento, Harper já começou a chamá-la de Garota Trabalhadora."

Minhas bochechas coram, mas não sou burra o suficiente para perder a conexão. Admito, é um jogo de palavras inteligente: garota trabalhadora, como garota trabalhadora de colarinho azul... e garota trabalhadora, como prostituta.

"O que você quer dizer, talvez ela pudesse ser uma Plebeia?" Miranda pergunta, pausando ao som da porta batendo atrás de nós. Ambas nos viramos para encontrar uma das garotas mais bonitas que já vi me encarando. Como todo mundo nesta escola é bonito?! Meninos e meninas igualmente. Deve ser por causa dos chefs pessoais, motoristas, empregadas, estilistas pessoais e cirurgiões plásticos. A vida deve ser tão fácil quando mal se precisa vivê-la. Meus punhos se fecham; estou esperando por uma confrontação.

A garota no pé da escada já está me olhando como se eu fosse o inimigo número um.

"Kesha Darling é uma Plebeia," a garota diz, sua voz aguda e culta, um soprano apenas esperando para cantar. "E seu pai é dono de uma cadeia de farmácias avaliada em mais de cento e sessenta milhões de dólares." A garota - estou supondo que esta é a famosa Harper? - cruza um braço sobre o peito, apoiando o cotovelo do outro na palma da mão. Ela faz um gesto displicente na minha direção. "Então, por que diabos uma vadia sem dinheiro da periferia deveria ser classificada ao lado dela?" Harper se aproxima de mim, sua juba brilhante de cabelos castanhos balançando, sua saia ainda mais curta do que a de Miranda, maquiagem profissionalmente feita. Ela pausa na minha frente, vários centímetros mais alta. Vários centímetros mais magra também. Ambas notamos. Meus punhos se apertam na minha mochila. "Você sabe o que é Darwinismo Social, Garota Trabalhadora?"

"O nome é Marnye," digo, minha voz beirando perigosamente um rosnado. Posso aguentar muita merda, mas já tive minha cota para o dia. "E sim, sei o que é: um monte de propaganda idiota perpetuada pelos super-ricos para explicar por que eles comem bolo e todo mundo mais sofre."

"Awn," Harper murmura, fazendo beicinho com seus lábios rosa perfeitamente pintados, "olha só você, tão inteligente, usando uma referência à Maria Antonieta." Ela se inclina em minha direção, seu doce cheiro de baunilha-pêssego me deixando enjoada. "Se acha que tem o que é preciso, traga seus forcados, plebeia, e leve minha cabeça." Com uma risada como água borbulhante, Harper se endireita e joga os cabelos sobre o ombro.

E aí está, o supremo jogar de cabelo. Ela executou perfeitamente; combina com ela.

Eu sabia que nunca iríamos nos dar bem.

Harper passa por mim, olhando para o cara no parapeito da janela, Greg.

"Nenhuma Garota Trabalhadora na Galeria," ela diz, e ele assente, erguendo as sobrancelhas para Miranda enquanto ela gagueja e fica vermelha. Quando ela se vira para mim, eu levanto a mão para impedi-la de tentar explicar.

"Está tudo bem," digo a ela, dando um passo para trás. "Eu entendi." Me viro e volto pelo corredor, saindo pela mesma porta por onde entrei e seguindo em direção à multidão se aglomerando para entrar na capela.

"Ei!" Miranda chama depois de um momento, correndo atrás de mim e pausando para respirar ofegante quando me alcança. Seu rosto está firme com determinação. "Vou sentar com você hoje."

Um sorriso ilumina meu rosto e calor enche meu peito.

É aí que sei que vamos ser amigas com certeza.

Com base em como as coisas estão indo, ela muito bem pode ser a única que terei.

Burberry Prep não é uma escola religiosa, mas costumava ser, e enquanto as cruzes foram removidas, um pouco do estilo católico permanece nas fileiras de bancos, no púlpito elevado, nos vitrais e nos nichos que costumavam abrigar santos e agora abrigam adolescentes se beijando.

Com tantas pessoas lotando a igreja-transformada-em-auditório, o ar parece carregado de excitação e antecipação para o próximo ano letivo. Eu gostaria de poder compartilhar disso, mas todo o meu entusiasmo foi arrancado - e rapidamente. Eu não esperava ter meu espírito esmagado tão cedo.

"Me desculpe muito pelo que aconteceu de manhã," sussurra Miranda, a mandíbula cerrada, os dedos brincando com a barra de sua saia. Ela olha para mim e força um sorriso. "Honestamente, é minha culpa por chamar a atenção deles para você. Mas vou tirá-los das suas costas, eu juro."

"Sua culpa?"