Capítulo 1

~MARLOWE~

Uma leve camada de suor me cobria a pele, porque eu precisava de um alívio — e precisava desesperadamente. Então, quando Auriella estendeu os comprimidos na mão, eu os peguei sem questionar, engolindo-os depressa com um gole da minha água engarrafada.

— Seu pai quer você no quarto hoje à noite. Disse que você tem um pedido — ela me contou, observando enquanto eu rosqueava a tampa de volta. Cruzou os braços sobre o peito, o olhar se estreitando sob as luzes fluorescentes e duras do corredor da cozinha.

Fiz uma careta, o plástico da garrafa de água estalando sob meus dedos.

— Eu tenho que ir? Você sabe o que aconteceu da última vez.

Ela soltou um resmungo curto, a boca se torcendo num desdém.

— Claro que tem — retrucou, num tom de incredulidade por eu sequer estar perguntando.

Aos cinquenta e dois, Auriella era a velha do meu pai e também a nossa “mãe da casa”, e era trabalho dela garantir que tudo funcionasse direito dentro do complexo e também no clube. E, igualzinho ao meu pai, ela comandava tudo com mão de ferro. Eu já tinha visto ela descer a porrada em algumas das garotas por causa de um simples revirar de olhos quando não gostavam do que tinham mandado fazer. Eu não gostava muito da Auriella, e ela não gostava de mim, mas, de todas as velhas que o meu pai já teve, acho que era dela que eu gostava mais. Mesmo assim, ela ainda era só mais uma numa longa fila.

Meu pai era um ímã, e as mulheres sempre pareciam se juntar em volta dele. Imagino que tivesse a ver com quem ele era. Stye Mills, meu pai, era o presidente de um motoclube — os Sons of Morning Star — e, por causa disso, eu já tinha visto umas brigas bem sangrentas entre as “mães” bikers por causa dele. Eu nunca conheci minha mãe; ela morreu me dando à luz, e a vida não foi fácil por causa disso. Muitas das velhas do meu pai tentaram bancar a Mãe, ou a melhor amiga, para mim, mas eu enxergava a falsidade delas. Eu não era idiota.

A única coisa boa que eu podia dizer sobre Auriella era isso: ela não fingia ser ninguém além do que era. E, embora eu fosse respeitada pelos membros por ser a filha do presidente do clube, eu ainda fazia parte do mesmo estábulo de dançarinas, prostitutas e garçonetes de topless — e ela me tratava como tal. Na maioria das vezes eu ficava no bar, mas hoje à noite parecia que eu ia trabalhar nos fundos.

Então, dez minutos depois, com as drogas correndo pelo meu sistema, eu me vi parada diante da porta do meu quarto privativo. Tinham me designado aquele, e, embora eu não soubesse por que eu era a única que trabalhava naquele quarto em particular, eu nunca tinha feito a pergunta. Eu aprendi há muito tempo que não se questionava nada do que o meu pai dizia ou fazia. Na verdade, aquele era o único quarto em que eu trabalhava. Eu não atendia nos outros quartos privativos como a maioria das garotas. E, de novo, eu não questionei; eu só era grata por não precisar. Mesmo assim, isso não tirava o nervosismo com que eu estava lidando agora.

Depois de puxar várias respirações fundas, eu me preparei para encarar o homem lá dentro. Bem, não exatamente eu — e sim a minha persona de palco, Mystique. E ela… bem, porra, eu… eu estava morrendo de medo.

Eu odiava me ver nessa posição de novo. Da última vez que eu tinha feito um show, mal três semanas antes, eu jurara que nunca mais faria aquilo depois de apanhar; o cara quase tinha me matado. Pensando nisso agora, percebi que eu não via mais aquele sujeito desde então.

Enquanto eu tentava conter os tremores leves que corriam pelo meu corpo, alisei o shortinho estilo “boy” que deixava a parte de baixo da minha bunda à mostra, as palmas suando contra o spandex. Depois, erguendo as mãos, ajeitei os seios no top combinando, estilo sutiã, ajustando as alças até elas cravarem na minha pele. Com um suspiro resignado, apertei um botão pequeno na parede ao lado da porta e dei início à minha música de introdução.

Em seguida, com a mão na maçaneta de latão, girei-a e entrei no quarto. A batida baixa da música me recebeu, seu pulso grave ecoando dentro do meu corpo, e, encostando a bunda na porta de madeira, eu a empurrei para fechá-la até a lingueta clicar. Quando fiz isso, meus olhos encontraram o homem na cadeira.

Ele estava afundado no assento, as pernas esticadas à frente, os tornozelos cruzados. Mas, ao me ver entrar, ergueu a cabeça e, com movimentos lentos, apoiou o copo baixo que tinha na mão sobre a mesinha ao lado da cadeira. Depois, descruzando os tornozelos, endireitou-se, me observando na minha direção.

A iluminação fraca naquela parte do quarto me impedia de distinguir seus traços, mas eu sentia o olhar dele sobre mim enquanto o cheiro dele me cercava, me envolvendo com seu encanto; uma mistura de especiarias e algo... algo almiscarado e intoxicante: essencialmente masculino. Um cheiro que eu conhecia bem.

Soltei um gemido baixo, uma onda súbita de desejo me atravessando, minhas coxas se apertando uma contra a outra. Torin Montero tinha sumido nos últimos três dias fazendo uma entrega, e eu fiquei feliz em saber que ele tinha voltado e estava bem. As entregas eram sempre perigosas, e alguns dos caras nem sempre conseguiam voltar. A rivalidade entre o nosso clube e alguns dos outros clubes sempre acabava em situações de negócios bem sujas.

Tinha um monte de homens bonitos no nosso clube, mas Torin era o único que eu já tinha desejado tanto que, na adolescência, passei muitas noites tendo sonhos eróticos com ele. Ele também era o único homem, além do meu pai, Stye, e do meu irmão, Dillon, que já tinha tomado o meu coração.

A vergonha me inundou e, de repente, eu não queria mais nada com aquilo. Eu não queria que Torin me visse assim, chapada com seja lá o que Auriella tinha me dado e dançando numa sala de sexo para qualquer homem que pagasse dinheiro suficiente ao meu pai.

Eu não era uma puta, mas tirar a roupa na frente de qualquer homem que ocupasse aquela cadeira enquanto eu dançava me fazia sentir como se fosse. Ainda assim, eu não podia recusar. Torin tinha pedido que eu dançasse para ele e, se eu não dançasse, Auriella ia me espancar até eu ficar roxa.

Quando a primeira música do meu repertório começou a ecoar pelo quarto, ouvi a cadência baixa e grossa da voz de Torin. “Dança pra mim”, ele ordenou, num tom de comando suave que ondulou pelo espaço.

O tempo de fugir já tinha passado, e eu puxei um fôlego fundo, meus pulmões se expandindo com dor. A pulsação da música marcava o mesmo ritmo do latejar entre as minhas pernas e, avançando pelo piso de linóleo escorregadio, fui até Torin; então comecei a deslizar a ponta dos dedos devagar pela clavícula esquerda dele e até o ombro coberto de couro.